Mithgar 16 - Drachenmacht

mumifizierte Arme. Skelettierte Finger packten den Rand, die trockenen Knochen knackten. Erneut erhob sich das Stöhnen einer Vielzahl von Stimmen, und zögernd, ruckend, zog sich der Kadaver Stück um Stück nach oben. Verfaultes Fleisch, Knorpel, Sehnen und Knochen zerbröselten bei diesem Bemühen. Schließlich hatte sich der Tote in eine sitzende Stellung aufgerichtet, und langsam, während die Sehnen mit einem trockenen Geräusch rissen, drehte er seinen Schädel, zog die gespannten, trockenen Lippen von den braungelben Zähnen zurück, und so starrten die leeren Augenhöhlen den an, der gerufen hatte. Der Kiefer öffnete sich, pergamentenes Fleisch zerfiel, und dann sprach eine Stimme, die wie ein grauenvoller, flüsternder Chor klang und die ganze Krypta erfüllte. Die Chün wimmerten bei diesem Geräusch und sahen sich nach einem Fluchtweg um. Die Stimme sprach in einer Sprache, die die Drik und Ghok nicht verstanden.
    »Pego an vilar…?« Warum … warum … warum … habt Ihr Uns gerufen …? … Uns gerufen … Uns gerufen … Uns gerufen … hallte das grauenhafte Echo durch die Klammer, zischend, durchsetzt von verschiedenen Stimmen, die lauter und leiser wurden, sich hoben und sanken. Murmeln folgte auf Murmeln - und alle fragten.
    Stoke antwortete in derselben Sprache, einer Sprache, die nur noch denen bekannt war, die die Toten nicht ruhen lassen wollten: die Gelehrten der Uralten Magie, die nach einem Wissen suchten, nur um des Wissens willen, und jene, die sich der verbotenen Kunst der Schwarzen Magie widmeten, der Psukhomanteia, der Nekromantie. Für sie war diese Sprache manchmal… einfach nützlich. »Versucht nicht auszuweichen, Toter. Stattdessen erfüllt mein Begehr! Wo sind die Feinde, die mir jetzt folgen?«
    Immer noch starrten die leeren Augenhöhlen Baron Stoke an, doch der Blick seiner gelben Augen wankte nicht. Schließlich, unter dem Knirschen und Knacken von Knochen, dem leisen Reißen von pergamentener Haut, wandte der Kadaver den Schädel, suchte, spähte nach Nordwesten und etwas weiter hinauf. Eine Myriade von Stimmen wisperte Antworten, und ihre qualvollen Echos mischten sich hinein, murmelten, als würden zahllose Murmler vorwärtsdrängen, alle gleichzeitig sprechen, danach verlangen, gehört zu werden. Sie wurden schwächer und lauter, während diese Vielzahl von Stimmen durch denselben Mund sprach, und jedes Flüstern beschrieb etwas anderes: So wurde ein Chaos aus zischendem Plappern erzeugt.
    »… Häuten … vier folgen … einerfolgt… brenne … drei… durchbohre… Dämon …«
    Stoke jedoch lauschte konzentriert dem dominanten Flüstern, das aus dieser Vielzahl von Stimmen nicht leicht herauszufiltern war, wie sein Mentor, Ydral, ihm vor langer Zeit gesagt hatte. »Traue dem Wort einer toten Seele nur wenig, denn für die Toten hat die Zeit keinerlei Bedeutung. Sie sehen die Vergangenheit, die Gegenwart und die Zukunft gleichzeitig, und für sie ist alles dasselbe. Wenn der Psukhömantis, der Nekromanzer, nicht den Willen, die Kraft, die Ausdauer und die Macht besitzt, diesen Stimmen einen Fokus zu geben, dann bringen die Worte der Toten ihrem Rufer nur wenig, das von Nutzen ist, denn sie können auch eine Botschaft verkünden, die für jemand anderen bestimmt ist. Ihro müsst also sehr sorgfältig lauschen, um den Sprecher zu erkennen, der für Ihro wichtig ist. Falls Ihro diese Stimme herausfiltern könnt, dann erhaltet Ihro vielleicht Worte von Wert, so wie es der Fall war, alsjai entdeckte, dass derjenige, der Elfenblut in sich trägt, maj Untergang sein wird. Seid konzentriert und stark, sonst wird das, was Ihro erfahrt, noch zu einer Katastrophe führen.«
    Also lauschte Stoke genau, versuchte aus der Myriade qualvoll wispernder Stimmen die des Wahrsprechers herauszufiltern, die seine Fragen beantwortete. Das Murmeln erfüllte die Kammern: Murmeln, Zischen und Fauchen.
    Doch zwischen den wispernden Stimmen fand Stoke eine, die die andern zu dominieren schien, nämlich eine, die diesem Kadaver vor ihm zu gehören schien. »Eure Feinde … brechen zusammen … Zwerge zerbrechen … zwei Elfen … sie wird schneiden … zwei Kleine … hüte dich vor dem langen Durchbohrer… der zerstörte Spieß bricht… und ein Mann-Bär - kampieren am Rand eines großen Moores … häuten … Balken stürzen herab … Ein Moor … Silberne Kugeln … silberne Dolche … das der hier bis jetzt nicht gesehen hat.«
    Stoke lachte. »Also, meine Feinde lagern am Rand dieses