Mohrenwäsche

zum Essen. »Drecksweib, will solche Sachen wissen«, dachte er, als er die Treppe hinunterstampfte, und er brummte immer noch vor sich hin, als er mit dem Essen in der Polizeikantine fertig war. »Ich bin im Golfclub, wenn jemand nach mir fragt«, teilte er dem Diensthabenden mit und verließ das Polizeibüro. Er brachte ein paar Stunden mit dem nutzlosen Versuch zu, einen Ball die Bahn entlang zu schlagen, ehe er sich mit dem Gefühl ins Clubhaus zurückzog, daß dies nicht einer seiner Glückstage sei.
    Er bestellte sich beim Barmann einen doppelten Brandy und ging damit hinaus an einen Tisch auf der Terrasse, wo er sitzen und erfahreneren Spielern beim ersten Schlag zusehen konnte. Er saß da, saugte die englische Atmosphäre ein und versuchte, die quälende Gewißheit loszuwerden, daß der ruhige Lauf seines Lebens irgendwie auf geheimnisvolle Weise unterhöhlt werde, als ein Knirschen auf dem Kies im Hof des Clubhauses ihn sich über die Schulter umsehen ließ. Ein Vorkriegs-Rolls-Royce hatte soeben geparkt, und die Insassen stiegen aus. Einen Augenblick lang hatte der Kommandant das merkwürdige Gefühl, in die zwanziger Jahre zurückversetzt zu sein. Die beiden Männer, die vorn ausstiegen, trugen Knickerbockers und Hüte, die schon fünfzig Jahre aus der Mode waren, und ihre beiden Begleiterinnen trugen Sonnenschirme und steckten in etwas, das der Kommandant für Karnevalskostüme mit Glockenhüten hielt. Aber es waren weniger die Kleider oder der makellose Vorkriegs-Rolls als die Stimmen, die den Kommandanten so tief berührten. Hoch und auf träge Weise arrogant, schienen sie wie ein Nachhall aus der englischen Vergangenheit zu ihm zu gelangen, und mit ihnen erreichte ihn die plötzliche Gewißheit, daß trotz allem alles gut war auf der Welt. Die Servilität, die zu Kommandant van Heerdens innerstem Wesen gehörte und die keine von ihm auch noch so sehr zur Schau getragene Autorität je tilgen konnte, begann ekstatisch in ihm zu zittern, als die kleine Gruppe an ihm vorbeiging, ohne auch nur mit einem Blick zu zeigen, daß sie von seiner Anwesenheit Notiz genommen hätte. Es war genau dieses Insichselbst-Vertieftsein bis zu einem Punkt, wo es das Ich überstieg und etwas Unwandelbares und Absolutes wurde, eine gottähnliche Selbstherrlichkeit, die Kommandant van Heerden stets in den Engländern zu finden gehofft hatte. Und hier sah er sie nun vor sich im Piemburger Golfclub in Gestalt von vier Damen und Herren mittleren Alters, deren albernes Geschwätz der unwiderlegbare Beweis dafür war, daß er trotz Kriegen, Katastrophen und drohenden Revolutionen nichts Wichtiges gab, worüber man sich sorgen mußte. Besonders bewunderte der Kommandant die Eleganz, mit der der Anführer des Quartetts, ein rötlicher Mann in den Fünfzigern, mit den Fingern nach dem schwarzen Golfjungen schnippte, ehe er zur ersten Abschlagstelle hinüberging.
    »Ist ja absolut köstlich«, kreischte eine von den Damen über nichts Besonderes, als sie ihm folgten.
    »Ich habe doch immer schon gesagt, Boy ist ein Bestrafungsfanatiker«, sagte der rötliche Mann, ehe sie außer Hörweite waren.
    Der Kommandant blickte ihnen nach, dann lief er eilig in die Bar, um sich beim Barmann Auskunft zu holen.
    »Nennen sich Dornford Yates-Club«, berichtete ihm der Barmann. »Fragen Sie mich nicht, warum. Jedenfalls takeln sie sich auf und reden gespreizt über eine Firma namens Bury & Co. die vor ein paar Jahren pleite ging. Der Kerl mit dem roten Gesicht ist Colonel Heathcote-Kilkoon. Er ist der, den sie Bury nennen. Die pummelige Lady ist seine Alte. Der andere Typ ist Major Bloxham. Nennen ihn Boy, was das Dollste dabei ist, denn er muß mindestens achtundvierzig sein. Wer die dünne Frau ist, weiß ich nicht.«
    »Wohnen sie hier in der Nähe?« fragte der Kommandant. Er verabscheute die ziemlich abschätzige Einstellung des Barmanns Leuten gegenüber, die ihm überlegen waren, aber er wünschte sich verzweifelt, mehr über die vier zu hören.
    »Der Colonel hat ein Haus oben in der Nähe vom Piltdown Hotel, aber die meiste Zeit scheinen sie auf einer Farm in der Gegend von Underville zu verbringen. Die hat einen ganz schrägen Namen, >White Woman< oder so ähnlich. Ich habe gehört, die treiben’s da oben auch ziemlich schräg.«
    Der Kommandant bestellte sich noch einen Brandy und nahm ihn mit raus an seinen Tisch auf der Terrasse, um auf die Rückkehr der Gesellschaft zu warten. Wenig später gesellte sich der Barmann zu ihm, blieb in