Monestarium

allait suivre l’amusait d’avance.
    — Oui-da. C’est à croire que
toutes les plaies du ciel fondent sur nous, commenta-t-elle d’une voix tendue.
    — Quand je pense que notre
sainte mère a failli en être victime, trépasser sous les coups d’une horde de
scrofuleux déchaînés ! lança Hucdeline dont le petit discours faussement
inquiet était maintenant admirablement au point.
    — Quel courage… Enfin, c’est le
mot qui me vient… Il me semble que si notre bonne apothicaire n’avait volé à
son secours… Quelle hérésie, lorsqu’on y songe…, ajouta Aliénor.
    — Vous avez tant raison,
approuva Aude d’un ton d’affliction.
    — Que voulez-vous…, commença
Hucdeline en surveillant sa nouvelle proie. Notre mère a trop bon cœur, et cela
causera sa perte, je vous l’assure. Madame de Normilly, notre ancienne abbesse,
se serrait battue bec et ongles contre cette décision de transfert, dont
l’arbitraire n’a d’égal que l’imprudence. Oh ! certes, ce commentaire ne
s’adresse pas au roi et encore moins à votre vénéré Saint-Père, mais à ce comte
de Mortagne. Son arrogance vis-à-vis du clergé est notoire… et suspecte, si
vous voulez mon avis sincère, ajouta-t-elle en plissant les yeux. Il impose sa
volonté comme s’il était notre suzerain. Et ne voilà-t-il pas que notre chère
mère, toute bonté, toute clémence qu’elle est, lui rend les honneurs d’invité
de prestige !
    — J’ai moi-même été surprise
par cette arrivée, acquiesça Aude.
    En stratège, elle se débrouillait
pour ne formuler que des phrases assez vagues afin d’interdire à Hucdeline
toute distorsion future. En manipulatrice consommée, elle appréciait la
fourberie de la grande prieure. La venue du comte de Mortagne n’était pour elle
qu’un artifice supplémentaire lui permettant d’insister auprès de toutes sur le
fait que cette pauvre jeunesse de Plaisance de Champlois n’était pas à la
hauteur de son écrasante tâche, laquelle la plaçait directement sous l’autorité
papale. Tolérer d’autres ordres que ceux du Saint-Père revenait à déchoir.
Quant au comte, il devenait de la roupie de sansonnet, confronté à une mère
abbesse des Clairets que même un roi ne pouvait contraindre à l’obéissance.
Fille unique et adorée d’un sénéchal royal de Saintonge dont le décès prématuré
l’avait encouragée à rejoindre la vie monastique, les roueries de la politique
n’avaient nul secret pour Aude de Crémont. Elle se souvint d’une phrase lancée
par le grand homme jovial.
     
    Ce soir-là, Gauzelin de Crémont lui
brossait les cheveux en lui racontant une histoire, une charmante habitude que
rien ne lui aurait fait céder à une servante.
    — Voyez-vous, ma chère
mignonne, la politique est comme une femme aimée aux yeux d’un amoureux qui se
languit. Tous les moyens sont bons pour la convaincre de la perte qui serait
sienne si son soupirant venait à s’en lasser. Le mensonge devient flatterie, la
flatterie compliment, le compliment courtoisie de bon aloi. Le but de cette
cascade de métamorphoses est de faire croire à la femme désirée que le désir
vient d’elle. Ainsi s’agace-t-elle de reculades qui ne sont que des feintes.
Elle devient alors imprudente et avance d’un pas. Pas à pas, elle parvient où
vous souhaitiez la conduire. Mais attention, en amour comme en politique, il
convient que la manipulée ne sache jamais qu’elle fut menée, sans quoi elle
pourrait bien vous réserver un coup de l’âne.
    — Ainsi, mon bien-aimé père, on
ne pourrait jamais rompre en visière [128]  ?
    — Si fait… mais dans un cas
seulement : lorsque, tout bien considéré, la dame a cessé de vous charmer.
    — Et en politique ?
    — Futée que vous êtes, ma mie,
avait-il ri, ravi de sa précoce intelligence. La même leçon vaut. L’on peut
rompre en visière lorsque le parti de l’autre a cessé de vous intéresser…
Encore faut-il s’assurer qu’il n’aura jamais les moyens de vous le faire
regretter.
     
    Le chuchotement d’Aliénor de Ludain
la ramena à l’instant présent :
    — Il se passe… Enfin, je crois
pouvoir l’affirmer, sauf à me tromper gravement… Il se passe de bien étranges
choses.
    — Étranges et fort
inquiétantes, renchérit d’un ton péremptoire la grande prieure.
    — Que me dites-vous ?
murmura à son tour Aude, un air d’effroi sur le visage.
    — On aurait… Cette
Marie-Gillette d’Andremont,