Mord auf Widerruf

ungeschoren davon!« fauchte Dalziel ihn an. »Wo sind die Preßlufthämmer?«
    Er trat aus der Tür und machte sofort wieder einen Schritt zurück. Über seines Chefs Schulter sah Pascoe, wie Trimble sich seinen Weg über den zerstörten Parkplatz bahnte.
    Trimble verschwand im Haus. Wenige Minuten später tauchte Broomfield mit den erstaunten Arbeitern auf – sie mußten Trimble haarscharf verfehlt haben.
    »Mr. Trimble hat euch nicht gesehen?« vergewisserte sich Dalziel.
    »Nein. Weiß er denn nicht …?«
    »Das geht euch einen feuchten Dreck an«, fauchte Dalziel. »So, Jungs, tut mir leid, daß ich euch so lange mit Beschlag belege, aber ich möchte, daß ihr folgendes macht: Fangt hier an und arbeitet euch dann quer hierüber vor. Und tut mir den einen Gefallen: Arbeitet so leise wie möglich.«
    Die Arbeiter sahen sich an.
    »Tut uns leid«, sagte einer von ihnen. »Bei den Dingern gibt es zwei Einstellungen, und zwar
aus
und
verdammt laut
.«
    »Okay«, knurrte Dalziel. »Wenn ihr schon nicht leise sein könnt, dann seid wenigstens schnell.«
    Und sofort knatterten die Preßlufthämmer los.
    »Ich gebe ihm zwei Minuten«, sagte Pascoe.
    »Drei«, sagte Dalziel. »Eine Minute braucht er, um seinen Ohren zu trauen. Ich werde versuchen, ihn aufzuhalten. Du hältst die Kerle bei Laune.«
    Er schritt auf den Eingang des Präsidiums zu, aber er hatte Trimbles Reaktionszeit unterschätzt und stieß bereits auf der Schwelle mit ihm zusammen. Seinen Ohren schien er aber tatsächlich nicht zu trauen.
    »Andy, was geht hier vor? Was ist das für ein Geräusch?«
    »Ein Geräusch, Sir?« fragte Dalziel, die Hand ans Ohr legend.
    »Der Lärm hier! Das sind doch die Preßlufthämmer!« Vor Wut schrie Trimble ihn an, vielleicht aber auch vor Angst, daß das Geräusch vielleicht doch nur in seinem Kopf vorhanden war.
    »Ach,
das
Geräusch«, sagte Dalziel abwinkend.
    Und als wären seine Worte ein Befehl gewesen, verstummten die Preßlufthämmer.
    Dalziel lächelte den Chief Constable wohlwollend an. Es hätte ein zeitgleich auftretendes technisches Versagen sein können, aber das war doch eher unwahrscheinlich. Das Schweigen hielt an, bis Trimble schließlich ungeduldig fragte: »Und?«
    »Sie meinten die Preßlufthämmer, Sir?« sagte Dalziel mit dem Anflug eines Vorwurfs. »Das wollte ich Ihnen gerade sagen. Kommen Sie, und überzeugen Sie sich selbst.«
    Wovon wohl? fragte er sich, als er selbstsicher über den Parkplatz marschierte, die Hände tief in den Taschen vergraben, um zu verbergen, wie fest er sich die Daumen drückte.
    Pascoe erschien am Garagentor und nickte leicht. Am meisten fühlte sich Dalziel jedoch von seinem verblüfften Gesichtsausdruck beruhigt. Er entknotete seine Finger und winkte Trimble, in die vor ihm liegende Garage einzutreten.
    Ein zweites kleines Loch war im Betonboden entstanden. Swain hatte genau geschätzt. Keinen halben Meter von seinem Kreideumriß lag glänzend im grellen Licht einer Glühbirne eine lockige Strähne hellblonden Haars.
    »Das ist doch nicht möglich«, sagte Trimble.
    »Nein, Sir?« sagte Dalziel.
    »Das kann doch nicht Beverley King sein! Oder doch?«
    »Nein, Sir«, sagte Dalziel mit der freundlichen Herablassung wiedergewonnener Autorität. »Ich denke, in diesem Punkt haben Sie recht.«
    »Wer ist es dann?«
    Hinter ihnen war ein Geräusch zu hören. Sie drehten sich um. Im Tor stand Philip Swain.
    »Ah, Sir«, sagte Dalziel. »Sie sind gekommen, um Ihren Füller zu holen?«
    Swain sah ihn leeren Blickes an und sagte dann mit einer Stimme, die aus weiter Ferne zu kommen schien: »Ich mußte zurückkommen … ein letztes Geheimnis, dann ist alles vorbei … dann kann das Leben neu beginnen …«
    »O Mann«, sagte Dalziel. »Sie haben uns doch nicht noch etwas zu erzählen? Nicht noch eine Aussage, ohne jeden Zwang und völlig freiwillig? Ich überlege, ob ich nicht eine Anthologie herausgebe!«
    Aber so leicht war Swain nicht von seiner Rolle abzubringen, wenn es denn eine war. Langsam kam er näher, bis er in das Loch blicken konnte. Als er die blonde Strähne erkannte, stieß er vor Schock und Schmerz einen kleinen Schrei aus.
    Dann ließ er sich auf die Knie fallen, warf den Kopf in den Nacken und kreischte: »Gail! Gail! Gail!«

Drei
    E s hätte Dalziels größter Triumph sein sollen, und eine Weile sah es auch ganz danach aus. Das einzige Haar in der Suppe war, Eileen Chung beibringen zu müssen, warum er ihren Luzifer vierzehn Tage vor Beginn der