Mord auf Widerruf

den Kopf gesetzt hatte … Und Sie denken, ich hätte ihm wieder geholfen? Nun aber sachte, Inspector! Ich habe gestanden, daß ich geholfen habe, Tonys Leiche zu verstecken, aber so etwas mache ich doch nicht zweimal …! Ich habe recht, oder? Sie haben Waterson gefunden …?«
    Pascoe nickte, ohne den Mann eine Sekunde aus den Augen zu lassen.
    »O nein! Ich habe Ihnen gesagt, was ich befürchtet habe, aber ich hatte noch immer gehofft, daß ich mich in Arnie getäuscht hätte. Warum begriff er nicht, daß ich an Watersons Wohlergehen interessiert war, damit Gails Tod ein für allemal aufgeklärt werden konnte?«
    Er sprach mit inbrünstigem Ernst, den anzuzweifeln Pascoe keinen Grund sah.
    Unvermittelt stand er auf und ging zu Dalziel, um ihn zu informieren, daß er zehn von zehn Punkten für seine Voraussage bekommen hatte.
    Doch unten wurde er Zeuge, wie der Hellseher-Bonus des Dicken rasch schrumpfte. Auf dem Parkplatz sah es aus wie an der Somme. Watersons letzte Ruhestätte war Ausgangspunkt eines ganzen Grabensystems geworden, und es wurde immer klarer, daß der Bereich, von dem man vernünftigerweise annehmen konnte, daß er zur selben Zeit wie die Stelle, an der Waterson gefunden worden war, betoniert worden war, fast ganz durchsucht war. Trimbles Gesicht war zu einer glatten Maske geworden, die verräterischer war als jeder Tick oder jede Grimasse, und die Arbeiter, auf Vibrationen reagierend, die stärker als die ihrer Werkzeuge waren, warfen einen fragenden Blick auf Dalziel.
    »Macht weiter«, sagte der mit rauher Stimme. »Sie muß hier sein. Peter, wie ist es bei dir gelaufen?«
    Pascoe berichtete, was Swain gesagt hatte, und betonte in einem Anflug von Loyalität die Richtigkeit von Dalziels Voraussage. Trimble blieb unbeeindruckt.
    »Noch immer gibt es nichts, was Swain mit Watersons Tod in Verbindung bringt«, sagte er. »Nicht einmal ein anständiges Motiv. Warum um alles in der Welt sollte er den Menschen umbringen, dessen Aussage ihn von dem Verdacht, am Tod seiner Frau mitschuldig gewesen zu sein, befreite?«
    »Ein Mann, der Flöhe dressiert, braucht einen großen Daumen«, sagte Dalziel.
    »Wie bitte?«
    »Mr. Waterson war ein äußerst unberechenbarer Mensch«, sagte Pascoe, der das Gefühl hatte, Dalziels kryptische Äußerung bedürfe einer gewissen Exegese. »Ich glaube, der Superintendent meint, daß man ihn wie ein fotografisches Negativ zu einem ganz bestimmten Zeitpunkt fixieren mußte, um das gewünschte Resultat zu erzielen.«
    Trimble sagte: »Ich glaube, ich gehe in mein Büro, bevor ich in Versuchung komme, noch weitere Fragen zu stellen.«
    Während sie zusahen, wie er sich entfernte, sagte Dalziel: »Was zum Teufel hast du damit gemeint?«
    »Dasselbe wie Sie, denke ich.«
    »Wenn dem so ist, verschaff mir einen Termin bei Pottle.«
     
    Gegen sechs Uhr hatte Pascoe erste Zweifel, ob ein Abstecher Dalziels zum Psychiater nicht vielleicht doch kein so schlechter Gedanke war.
    »Sir«, sagte er beiläufig. »Ich bin sicher, daß Ihnen nicht entgangen sein kann, daß Sie wieder in dem Bereich sind, der bereits im Februar fertiggestellt wurde?«
    »Und wenn schon?«
    »Nun, Waterson wurde am 1. März das letzte Mal gesehen, oder?«
    »Weiß ich.«
    »Wenn Ihre Theorie lautet, daß das Mädchen zur gleichen Zeit getötet wurde, dann kann sie – wo immer sie stecken mag – hier nicht sein.«
    Er deutete auf die Stelle, wo das letzte Stückchen Beton vor den neuen Garagen aufgerissen wurde.
    »Wer hat denn gesagt, daß sie zur gleichen Zeit getötet wurde?«
    »Nun, ich habe geglaubt …«
    »Dein Glaube interessiert nicht«, schnappte Dalziel. »Wann wurde das Mädchen zum letzten Mal gesehen?«
    »Am 3. Februar ist sie von Bulmer’s Wharf weggezogen. Am 14. Februar hat sie ihre Eltern zum letzten Mal besucht. Der Bauer vom Dachshof vermutet, daß das Boot fast den ganzen Februar bewohnt war …«
    »Der blöde Trottel! Der war doch zu blau, um sich einen Kalender zu kaufen, von einer Brille ganz zu schweigen!« unterbrach ihn Dalziel.
    »Trotzdem. Wenn sie hier liegt, muß sie entweder von Swain oder Stringer getötet worden sein. Und da Sie schon weiter zurück als März sind, müßte sie in der zweiten Februarhälfte getötet worden sein. Warum, um Himmels willen? Warum?«
    »Warum, weiß ich nicht«, sagte Dalziel mit Reibeisenstimme. »Ich weiß nur eines. Der Halunke hat seine Frau umgebracht, und für mich ist er für alles verantwortlich, was hier passiert ist,