Mord ist nur ein Spiel - Der 1 DANNY McRAE Thriller

Brüsten, die viel lachte und mehr Schmuck trug als das gesamte britische Königshaus. Sie kam in mein Büro gestürmt, ihre Armreife klimperten dabei wie ein Glockenspiel, und verlangte von mir, ihren Ehemann, einen gewissen Mr. Stanley MacGuire, zu beschatten. Stanley verbrachte offensichtlich entschieden zu viel Zeit in seinem Büro. Das war verzwickt, denn aufgrund der Art von Stanleys Geschäften – die darin bestanden, mit säumigen Kunden des Kredithais, für den er arbeitete, ein paar ernste Wörtchen zu reden – diente ihm der Rücksitz eines großen Humber Hawk als mobiler Schreibtisch.
    Es kostete mich ein paar Wochen Zeit und eine Menge Schuhsohlen, um herauszufinden, dass Stanley nicht nur ernste Worte mit säumigen Zahlern, sondern auch zärtliche Worte mit einer gewissen Laura Dayton wechselte, die gegenüber Annie einen Vorteil von zehn Jahren und 20 Pfund Lebendgewicht in die Waagschale werfen konnte. Ich wusste zunächst nicht, dass Miss Dayton in Wahrheit eine Missis war und sich ebenfalls auf Abwegen befand. Und dass Mr. Dayton für seine Angewohnheit bekannt war, mit einer kleinen Eisenstange, die er in seinen weiten Hemdsärmeln versteckte, anderen Menschen die Schienbeine zu brechen. Es war eine wirkungsvolle Abschreckung für Kriminelle, die ernsthaft glaubten, sie könnten einen Teil seiner Alkohol- und Zigarettengeschäfte an sich reißen.
    Ich erstattete Bericht, und Annie bekam einen Wutanfall, aber statt ihre Wut an Stanley auszulassen – vielleicht tat sie das zusätzlich, ich habe die Sache nicht weiter verfolgt –, folgte sie Laura Dayton zum Brickie’s Arms an der Old Kent Road und verpasste ihrer Rivalin mit Stanleys Rasiermesser eine kostenlose Gesichtsoperation. Ausgleichende Gerechtigkeit, musste sie sich wohl gedacht haben. Ein Bandenkrieg brach aus, zwei Pubs wurden demoliert und fünf Ganoven landeten im Krankenhaus, einige mit fehlenden Gliedmaßen, die garantiert nicht nachwachsen würden. Und ich begann von da an, meine potenziellen Klienten etwas gründlicher auf den Prüfstand zu stellen.
    Marys Ohren schnappten alles auf, was die Buschtrommeln verkündeten, und sie tratschte gern, es sei denn, es ging um Kunden, deren Identität sie auch unter Folter niemals preisgeben würde. Ich folgte ihr in das winzige Wohnzimmer und dachte rechtzeitig daran, den Kopf einzuziehen, um dem großen Windspiel auszuweichen, das von der Decke baumelte. Wie immer war ich leicht schockiert von den Unmengen an Ramsch, der auf jeder erdenklichen Ablagefläche herumlag und an sämtlichen Wänden baumelte – abgesehen von dem gewaltigen Haufen alter Zeitungen in einer Ecke schien die Vorliebe für roten Ramsch zu dominieren. Ich schätze, dass auch meine Haarfarbe ein Grund dafür war, dass sie mir immer wieder aus der Patsche half.
    Ich schob einen Berg roter Seidenkissen beiseite und hockte mich auf ihre Couch. Sie fuhr Tee auf, um die Unterhaltung zu ölen. »Sicher, dass du nicht wollen Mädchen? Kein Problem. Ich eins wecken. Schlafen immer. Faule Frauen. Tag und Nacht, wenn keine Kunden.«
    Ich grinste und schüttelte den Kopf. »Was erzählt man sich denn auf der Straße über diese Mordserie, Mary?«
    Sie zog die Mundwinkel herunter. »Schlecht, sehr schlecht. Schlecht für Mädchen, schlecht für Geschäft. Kunden nicht kommen, weil Angst vor Bobbys.«
    Das konnte ich mir lebhaft vorstellen. »Aber weiß irgendjemand etwas? Hat jemand was gesehen?«
    »Tote Mädchen alle für selben Freier arbeiten. Großer Lude. Nicht wie hier. Hier sicher. Wenn jemand meine Mädchen droht, ich schlage zu.« Sie hob ihren kleinen Arm und ließ ihn wie eine Guillotine herabsausen. Das war eine Drohung, die man wahrlich nicht auf die leichte Schulter nehmen durfte. Ich bezweifelte, dass Mary genug Kraft besaß, um eine Wanze zu zerquetschen, aber sie pflegte gute Beziehungen nach Chinatown, wo die Tongs herrschten. Und ich wusste, dass Marys Sorge um das halbe Dutzend Mädchen, die für sie arbeiteten, mehr als nur professionelles Interesse oder Fassade war. Ihre Angestellten erzählten immer wieder, wie freundlich sie mit ihnen umging, und nannten sie liebevoll Mama Mary.
    »Weißt du, wie der Kerl heißt? Der Lude?«
    »Weiß ich, weiß ich. Jonny Crane. Ist ... wie sagt man ... harter Knochen. Nicht guter Mensch, Danny. Macht aus dir Chopsuey und verspeist dich auf Reispapier!«
    Ich merkte mir den Namen. »Sonst noch etwas? Hat jemand etwas gesehen? Irgendwelche Belästigungen?«
    Sie