Morphogenesis

so, als hätte man eine breite Bahn aus Aluminiumfolie über die Landschaft gelegt. »Ah, da vorne, siehst du?« Byron beschleunigte seine Schritte und lief ungeduldig voraus, ehe ich auf seine Behauptung etwas erwidern konnte.
    Der Fluss war fast einhundert Meter breit, an seiner tiefsten Stelle aber gerade mal kniehoch. Erfreulicherweise hatte Byron Recht behalten: Das Wasser war in der Tat angenehm kühl und erfrischend. Allerdings besaß es keinerlei Geschmack, weder den von Süßwasser noch den von Salzwasser, und es roch auch nicht nach Algen oder Fisch. Man konnte meinen, in einem destillierten Gewässer zu baden. Im Grunde war es mir völlig egal. Endlich gab es eine Möglichkeit, den Leichengeruch, der mir mittlerweile anhaftete, abzuwaschen. Der Schweiß, die fauligen Pflanzensäfte, der Rauch – alles wurde hinfortgespült. Am Ende fühlte ich mich wie neugeboren.
    Während sich Byron ans Ufer lümmelte, watete ich durchs Wasser zu einer schmalen Sandbank, die den Fluss in der Mitte teilte und sich bis hin zur Klippe erstreckte. Es war ein unbeschreibliches Gefühl, Schritt für Schritt auf das Nichts zuzulaufen, um schließlich wenige Fußbreit vor dem Abgrund zu verharren.
    Dort unten lag die Stadt, die alle versunkenen Städte der Welt verkörperte. Zum ersten Mal sah ich den Ort, an den es mich verschlagen hatte, aus der Vogelperspektive, und doch konnte ich sein Ende nicht erkennen. Straßen und Häuser, verschachtelte Brücken, Giebel und Türme, Pagoden und Tempel, Kathedralen und trutzige Burgen, Wolkenkratzer und vorchristliche Siedlungen, nirgendwo ergänzten sich so viele Gegensätze wie in dieser Nekropole zu meinen Füßen. Sie war Totenstadt und Neonmetropole zugleich, ein seelenfressender Moloch, der das Universum zu erdrücken drohte.
    Durch mich geht man ein in die Stadt der Klage, verkündete die Inschrift über dem Portal zur Höllenstadt Dis, vor deren Pforte Dante bei seinem Weg durch das Inferno verweilte. Durch mich dahin, wo ewig Schmerz nur wohnt. Durch mich zum Volk, das ich verloren sage!
    Nein, dies konnte unmöglich das Innere eines Flugobjektes sein. Zu gewaltig waren die Ausmaße der Stadt, zu gigantisch der Kessel, in dem sie lag. Hunderte und Aberhunderte von Kilometern weit schweifte mein Blick über sie hinweg, und dennoch blieb der gegenüberliegende Kraterrand im Brodem verborgen. Eines wusste ich nun mit Sicherheit: Ich befand mich nicht in einem über die Wolken schwebenden Monolithen. Diese Stadt, die sich über die Fläche eines kleinen Kontinents erstreckte, hätte niemals auch nur eine Sekunde lang in der Luft gehalten werden können.
    Eine Hand legte sich auf meine Schulter und schreckte mich aus meinen Gedanken. Byron stand mit ernster Miene hinter mir. Ich hatte nicht gehört, wie er sich auf dem weichen Sand genähert hatte. Zu laut war das Rauschen des Wassers, das über zwei Kilometer tief in den Abgrund stürzte, um den See der Selbstmörder zu speisen.
    »Das ist der falsche Ort, um zu grübeln«, rief er gegen das Tosen des Katarakts an. Er zog mich von der Klippe fort und ließ erst los, als der Wasserfall ein Stück hinter uns lag.
    »Was soll das?«, schnappte ich. »Hast du Angst, ich würde hinunterspringen?«
    Byron blieb ernst. »Vielleicht. Schließlich hast du so etwas schon einmal getan.«
    »Ich bin kein Suizident.«
    »Natürlich nicht«, versicherte der Schwarze.
    Missgestimmt watete ich zurück ans Ufer, sah mich kurz um und wanderte schließlich flussaufwärts, auf den Nebel zu. Byron schloss alsbald zu mir auf, überholte mich und lief seinerseits voraus. Ich sah ihm nach, doch nicht lange genug, um die Veränderung sofort zu bemerken. Stattdessen ließ ich meinen Blick über die Landschaft schweifen und dachte über den Sinn seiner Worte nach. Womöglich war ich Byron gegenüber zu überheblich, oder ich hatte, seit ich hier war, einfach nichts verstanden. Denkbar war beides. Vielleicht war weit mehr als ein Menschenleben nötig, um es zu begreifen.
    Das Grauen …
    Die Wahrheit …
    Doch was war dies für eine Hölle, die sich an den Lebenden mästete?
    Glaubst du denn wirklich, du seiest noch am Leben, Krispin, höhnte Giza in meinem Kopf. Nach allem, was passiert ist? Könnte nicht einer deiner Tode real gewesen sein?
     
    Die Landschaft blieb trist; geometrisch plan und verlassen. Keine einzige Erhebung verlieh der Steppe einen Hauch von Kontur, nicht einmal ein Maulwurfshügel durchbrach ihre Monotonie. Die Tatsache, dass der Limbus