Murray, Paul

mit
ihnen durch die Stadt, das muss eine Mordsgaudi gewesen sein. Aber sehen Sie,
Howard, ich versuche hier eine Schule zu leiten. Eine Schule, keinen Zirkus.«
Howard bemerkt, dass die Hände des kommissarischen Direktors zittern. Mit
einem Mal ist er sehr dankbar für die Anwesenheit von Bruder Jonas.
    »Greg, es tut mir wirklich leid, dass ich Ihnen nicht
Bescheid gesagt habe. Es war eine spontane Idee, und im Nachhinein betrachtet,
hätte ich ihr vielleicht nicht nachgeben sollen. Aber ich war der ehrlichen Überzeugung,
dass die Klasse zum Abschluss unserer augenblicklichen Unterrichtseinheit auch
etwas konkretes historisches Anschauungsmaterial sehen sollte.«
    »Ah ja, tatsächlich?« Der Automator faltet die Hände über
dem Bauch. »Das ist sehr interessant, Howard, denn soweit ich weiß, haben Sie
keinerlei historisches Anschauungsmaterial gesehen, sondern die Jungs in einen
Park mitten in der übelsten Drogengegend gelotst und ihnen dort einen Vortrag
über irgendein scheußliches Massaker von vor hundert Jahren gehalten, das im
Lehrplan für die Abschlussprüfungen der achten Klasse nicht aufgeführt ist.
Stimmt das soweit?«
    »Ja, aber - aber die Sache ist die, Greg, sie haben es
wirklich verstanden. Ich meine, sie haben einen echten Bezug dazu entwickelt.«
    »In drei Teufels Namen, was haben wir für ein Interesse
daran, dass sie einen Bezug dazu entwickeln?«, poltert der Automator los; die
Ader an seiner Schläfe pulsiert mit doppelter Geschwindigkeit. »Was für ein
Interesse sollten alle Eltern, die noch halbwegs bei Verstand sind, daran
haben, dass der Lehrer ihre Kinder auf einen innerstädtischen Friedhof
schleppt, um ihnen dort Horrorgeschichten zu erzählen? Oder dass er ihnen
weismacht, Geschichte sei... sei -«, er greift nach einem Blatt Papier auf
seinem Schreibtisch, »- >ein ungeheures Panorama der Nichtigkeit und
Anarchie<. Haben Sie diese Worte gebraucht, Howard? Stammen diese Worte von
Ihnen?«
»Ich glaube,
sie stammen von T. S. Eli-«
    »Ist mir egal, und wenn sie von Ronald McDonald sind! Glauben
Sie, die Eltern zahlen zehn Riesen pro Jahr, damit ihre Kinder was über
Nichtigkeit und Anarchie lernen? Schauen Sie sich den Lehrplan an. Steht da
irgendwo was von Nichtigkeit und Anarchie? Na?«
    Howard kommt nicht zum Antworten, der Automator rollt über
ihn hinweg wie eine Dampfwalze. »Ich habe selbst ein paar kleine historische
Nachforschungen angestellt«, sagt er und nimmt ein Ringbuch zur Hand, prallvoll
mit Blättern in einer winzigen, peniblen Handschrift - von wem? »Sehen wir mal,
was die Jungs in Ihrer Klasse noch für interessante Dinge gelernt haben, zum
Beispiel ... Ah ja, da haben wir was Schönes: >Warum wir hier erschlagen
liegen, / Fragt ihr: Für unsrer Väter Lügen.< Großartig, Howard! Unsrer
Väter Lügen! Ich sehe da kein Problem, Sie vielleicht? Unsere Väter haben also
gelogen, warum auch nicht? Und unsere Mütter sind Prostituierte? Und so knackt
man das Schloss von dem Schrank mit den Alkoholika? Und dann haben wir da Mr.
Graves -« er wedelt mit einer Ausgabe von Strich drunter! herum, einer gewissenhaft
laminierten Ausgabe. Howard schließt die Augen. Jeekers. »Ist Ihnen bewusst,
dass der erste Teil dieses Buches die detaillierte Beschreibung eines homosexuellen
Verhältnisses zwischen dem Autor und einem Jungen aus seinem Internat enthält?
Sind Sie als Lehrer der Ansicht, dass es sich hierbei um geeignetes Material
für leicht beeinflussbare junge Männer an einer christlichen Schule handelt?
Oder glauben Sie, weil Pater Furlong nicht am Platz ist, gelten die Vorschriften
nicht mehr? Ist das ihre Betrachtungsweise, Howard? Alle hauen auf den Putz,
alles ist erlaubt?« Er ist aufgesprungen, sein purpurroter Kopf lässt das
Schlimmste befürchten. »Und unterdessen sind Sie mit Ihrem Unterrichtsplan
Lichtjahre hinterher! Mein Gott, Howard, das hatten wir doch alles längst
geklärt! Ich habe Ihnen gesagt, Schluss mit dem Krieg! Halten Sie sich an das
verdammte Lehrbuch!«
    »Und wenn in dem Buch nichts drinsteht?«, fragt Howard, zunehmend
gereizt, mit erhobener Stimme.
    »Was?«, brüllt der Automator zurück, als stünden sie an
den beiden Enden eines Windkanals.
»Und wenn in
dem Buch nichts drinsteht, wenn es leer ist?«
    »Leer, Howard?« Er hat auch das Geschichtsbuch vor sich
liegen, greift danach und blättert die Seiten durch. »Sieht mir nicht danach
aus. Sieht aus, als wäre es voll von Geschichte. Randvoll.«
    »Ist es nicht unsere Pflicht,