Myron Bolitar 03 - Der Insider

los.
    »Also«, sagte Myron. »Wollen wir ein Bier trinken gehen und das ausdiskutieren?«
    Die Tarnhose grunzte abfällig. »Sehen wir aus wie Typen, die quatschen wollen?«
    Myron deutete auf Mauer. »Er schon.«
    Es gibt drei Möglichkeiten, aus einer solchen Situation unbeschadet herauszukommen. Wegrennen ist eine davon, immer eine gute Wahl. Das Problem war jedoch, dass seine beiden Gegner nahe genug bei ihm und gleichzeitig weit genug voneinander entfernt standen, um ihn blocken und/oder von den Beinen holen zu können. Zu riskant. Die zweite Chance liegt darin, dass die Gegner einen unterschätzen. Man tut verängstigt, duckt sich und dann, zack, überrascht man sie. In Myrons Fall unwahrscheinlich. Schlägertypen unterschätzen selten einen fast zwei Meter großen, fast hundert Kilo schweren Typen. Dritte Möglichkeit: Man schlägt als Erster zu. Und zwar hart und schnell. Das erhöht die Wahrscheinlichkeit, dass man einen außer Gefecht setzen kann, bevor der andere reagiert. Dazu bedarf es allerdings einer umsichtigen Abwägung. Bis zum ersten Schlag kann man nicht wissen, ob eine körperliche Auseinandersetzung nicht doch zu vermeiden war. Wartet man aber, bis die anderen zuschlagen, ist diese Option hinfällig. Win war ein Anhänger der dritten Möglichkeit. Andererseits bevorzugte Win diese Möglichkeit auch dann, wenn er nur einen Gegner hatte.
     Myron bekam nicht die Chance, eine Wahl zu treffen. Mauer rammte ihm eine Faust ins Kreuz. Myron spürte den Schlag kommen. Er konnte weit genug ausweichen, um die Niere zu schützen und ernsthaften Schaden abzuwenden. Gleichzeitig drehte er sich und stieß Mauer den Ellbogen auf die Nase. Er hörte ein befriedigendes Knirschen, als würde man die Faust um ein Vogelnest schließen.
    Der Triumph war nur von kurzer Dauer. Wie Myron befürchtet hatte, wussten die Männer, was sie taten. Tarnhose hatte gleichzeitig zugeschlagen und traf dort, wo sein Kumpel Myron verfehlt hatte. Schmerz durchzuckte Myrons Niere. Seine Knie wurden weich. Mit Mühe konnte er sich auf den Beinen halten. Er klappte auf Mauer zu nach vorne und trat nach hinten aus: Sein Fuß schnellte wie ein Kolben hervor. Er verlor jedoch das Gleichgewicht, so dass der Tritt sein Ziel verfehlte. Er landete auf Tarnhoses Oberschenkel, richtete dort kaum Schaden an, schob Tarnhose aber kurz weg. Mauer kam wieder zu sich. Er wedelte blindlings mit den Armen und bekam Myrons Haare zu fassen. Er schloss die Hand und zog. Myron griff nach Mauers Hand und grub seine Fingernägel in die empfindlichen Stellen am Gelenk. Mauer heulte auf. Tarnhose war wieder da. Er schlug Myron in die Magengrube. Es tat weh. Sogar sehr. Myron wusste, dass er in Schwierigkeiten steckte. Er stützte sich auf ein Knie, knickte die Hand nach hinten und zielte mit einem Palm Strike auf Mauers Schritt. Dann drückte er sich aus den Knien nach oben. Der Schlag saß. Mauers Augen quollen hervor. Er klappte zusammen, als hätte man ihm den Stuhl unterm Hintern weggezogen. Tarnhose traf Myron mit einem harten Schlag seitlich am Kopf. Myrons Kopf wurde taub. Er bekam noch einen Schlag ab. Alles verschwamm vor seinen Augen. Er wollte aufstehen, aber seine Beine versagten ihm den Dienst. Er bekam einen Tritt in die Rippen. Um ihn herum drehte sich alles.
     »He! He, was machen Sie da? He, Sie!«
    »Hören Sie auf damit! Was soll denn der Scheiß?«
    Trotz seiner Umnachtung erkannte Myron die Stimmen. Joe und Bone aus der Bar. Myron versuchte, auf allen Vieren davon zu krabbeln. Doch das war nicht mehr nötig. Tarnhose hatte Mauer auf die Füße geholfen. Beide rannten davon.
    Joe und Bone hasteten herbei und starrten auf Myron herab.
    »Alles okay?«, fragte Joe.
    Myron nickte.
    »Sie vergessen doch nicht, dass Sie uns die Autogrammkarte schicken wollen, oder? Von Cousin Brucie ist nie eine angekommen.«
    »Ich schick Ihnen zwei«, sagte Myron.

8
    Er konnte Joe und Bone überzeugen, nicht die Polizei zu rufen. Große Überredungskünste waren nicht vonnöten. Die meisten Menschen versuchen den Umgang mit Gesetzeshütern zu vermeiden. Sie halfen Myron in ein Taxi. Der Fahrer trug einen Turban und hörte Countrymusik. Multikulturalismus. Myron brachte noch Jessicas Adresse in Soho heraus und klappte dann auf der zerschlissenen Rückbank zusammen. Der Fahrer zeigte kein Interesse an einer Unterhaltung. Gut.
    Myron ging im Geist seine Körperteile der Reihe nach durch. Es war nichts gebrochen. Die Rippen hatten schlimmstenfalls eine Prellung