Mystic

den er sich halten konnte: »Pat, sei ein guter Junge und hol deiner Mama ein bisschen Tomatensaft.«
    Während der Nacht verlor sie nach und nach das Bewusstsein, je mehr ihre Leber versagte. Sie starb um sechs Uhr morgens und ließ Gallagher innerlich wund zurück. Stundenlang lief er durch die Straßen und gelangte schließlich zum Grab seines Vaters auf dem Friedhof in Queens. Dort stand er und starrte auf das taunasse Gras vor Seamus’ Grabstein. Er versuchte, die gläsernen Wände hochzuziehen, aber diesmal wollte es nicht gelingen. Gallagher war vor seines Vaters Grab zusammengebrochen und weinte stundenlang.
     
    Bei ihrer Fahrt die River Road hinauf konnte Gallagher spüren, wie Andie Nightingale gegen das gleiche hoffnungslose Verlustgefühl ankämpfte, das Gefühl, ohne Kompass oder Rettungsanker ausgesetzt zu sein. Sie schlug sich mit der Faust auf den Schenkel: »Ich habe Olga hilflos allein gelassen. Ich hätte sie mitnehmen müssen.«
    »Machen Sie sich keine Vorwürfe«, mahnte er. »Das führt zu nichts.«
    Bevor sie antworten konnte, gelangten sie auf eine Anhöhe, von der aus sie die bekannten Blaulichter von Streifenwagen, Feuerwehrautos und Krankenwagen erblickten. Dahinter dampfte das verkohlte Gebälk des Farmhauses im Regen. Rauch stieg von den Balken auf, die das Feuer überstanden hatten, und verschmolz mit dem Nebel zu einem kieselfarbenen Schleier, der sich aufbauschte und über dem Kuhstall und den jenseitigen Feldern wie knotige Finger erhob.
    Andie Nightingale war schon herausgesprungen und auf das abgebrannte Haus zugelaufen, bevor Gallagher den Geländewagen zum Stehen brachte. Phil Gavrilis, in einen blauen, knöchellangen Regenmantel gehüllt, trat ihr in den Weg. Der Regen lief ihm von der Hutkrempe herunter. »Sieht übel aus. Wollen Sie wirklich da rauf, Andie?«
    »Ja, Phil, das will ich«, sagte sie und versuchte, das Zittern ihres Unterkiefers zu unterdrücken. »Wann ist es passiert?«
    »Irgendwann zwischen Mitternacht und Tagesanbruch, bevor der Regen richtig einsetzte. Sonst hätte es hier sicher nicht so stark gebrannt«, antwortete Gavrilis.
    »Wo ist Chief Kerris?«, fragte sie.
    »Noch nicht hier«, sagte Gavrilis, selbst ein wenig verwundert. »Wir haben schon ein paar Funksprüche an ihn abgesetzt, aber er antwortet nicht. Tony Fulton, der Brandexperte, ist schon oben.«
    Andie wandte sich um und eilte den Hügel hinauf. Gavrilis ging zu einer Gruppe von Feuerwehrleuten hinüber. Da sie Gallagher mit Andie Nightingale aus dem Explorer steigen sahen, mussten die drei Polizisten und das Dutzend Feuerwehrleute auf dem Hügel gedacht haben, er gehöre irgendwie dazu, denn keiner von ihnen machte Anstalten, ihn davon abzuhalten, ihr zu den rauchenden Überresten des Hauses zu folgen. Andie Nightingale gelangte zu der verkohlten Ruine, warf einen Blick in das, was einmal Olga Dawsons Küche gewesen war, fuhr herum und hielt sich die Hand vor den Mund. Dann stolperte sie zu dem rauchgeschwärzten Stamm der Roteiche und blieb schwer atmend daneben stehen.
    Gallagher trat hinzu, um selbst einen Blick hineinzuwerfen.
    Olga Dawson lag auf ihrer rechten Seite, inmitten eines Gewirrs aus schwarzen Balken, ungefähr fünf Meter vom rußgeschwärzten Ziegelschornstein entfernt. Einer der Balken war durchgebrannt, und die beiden Hälften bildeten ein V neben dem, was von Olgas Schädel übrig war. Die Flammen hatten sie in eine so starke Hitze gehüllt, dass sich ihre Leiche zusammengekrümmt hatte und aussah wie die verbrannte Skulptur einer betenden Figur. Dutzende von Rissen durchzogen die geschwärzte Haut um ihr Rückgrat.
    Gallagher fuhr herum, nahm fünf, sechs lange Schritte an Andie Nightingale vorbei und würgte. Als er wieder stehen konnte, sagte sie schwach zu ihm: »Sie hätten das nicht sehen sollen.«
    »Das ist jetzt ein bisschen zu spät«, japste er.
    In diesem Augenblick kam ein untersetzter, schwarzhaariger Mann auf sie zu. Andie Nightingale stand keuchend da und putzte sich die Nase. »Tony, ich habe ihr jeden Tag gesagt, sie solle nicht im Bett rauchen.«
    Fulton, der Brandspezialist, schüttelte den Kopf. »Das war keine Zigarette. Ihre Lage und die Brandspuren an der äußeren Brandschutzmauer deuten darauf hin, dass sie durch den Rauch eines Kreosotfeuers das Bewusstsein verlor und dann von einem heißen Blitz eingehüllt wurde. Haben Sie diese drei Zoll langen Risse in ihrer Haut bemerkt?«
    Andie Nightingale nickte.
    »Die Haut platzt so auf, wenn sie in