Mystic

kurzer Zeit großer Hitze ausgesetzt wird«, meinte Fulton. »Ich tippe auf Schornsteinbrand.«
    »Sie hatte ihn erst vor sechs Monaten reinigen lassen.«
    Fulton zuckte die Achseln. »Vielleicht vergaß sie auch nur, die Ofentür zu schließen, ein Scheit fiel heraus und setzte den Teppich in Brand.«
    Andie Nightingale schob nachdenklich die Lippen vor. Man sah, dass sie nicht zu dieser Theorie neigte. Dann bemerkte sie plötzlich, dass Gallagher immer noch dastand.
    »Fahren Sie zu Ihrer Hütte zurück, Pat«, sagte sie. »Ich werde noch eine Weile hierbleiben. Vielen Dank für das Bringen.«
    Es war das erste Mal, dass sie »Pat« zu ihm sagte, was er als etwas Positives inmitten der schrecklichen Umstände nahm. »Wenn Sie noch was brauchen, Andie –«
    »Ich komm schon zurecht«, antwortete sie, bevor er den Satz vollenden konnte.
    Gallagher nickte abwesend und ging zwischen den Menschen zurück, die im Regen des Spätvormittags herumstanden. Er fühlte sich zu elend zum Fahren, deshalb setzte er sich auf die Stoßstange seines Wagens und sah zu, wie die Regentropfen in eine Pfütze fielen. In jedem neuen Kräuseln des Wassers sah er Olga Dawsons brandgeschwärzten Körper und das Wasser, das aus Hank Potters Mund schoss. Und dann sah er sich selbst.
    Das rief das plötzliche Bedürfnis in ihm hervor, einen Gang zu unternehmen. Als könnte die äußere Bewegung sein aufgewühltes Inneres beruhigen. Gallagher wanderte hundert Meter an den Streifenwagen vorbei, bis er auf einen schmalen Pfad stieß, der von dem schlammigen Weg abzweigte und durch ein hölzernes Gartentor führte. Vierzig Meter hügelabwärts teilte sich der Pfad. Der eine Arm führte zum Stall, der andere schlängelte sich durch eine ungemähte Wiese auf den südlichen Waldrand zu.
    Nebelfetzen zogen zwischen den Baumstämmen hindurch. Wie hypnotisiert blieb er stehen, während sich in seinem Kopf die Gedanken drängten und aufeinanderstießen. Olga Dawson. Ein verstopfter Schornstein. Oder eine offen gelassene Ofentür. Und schon verschwindet sie ins Nichts. Im Gegensatz zu Gallaghers Eltern hatte Olga nichts dazu getan, ihren eigenen Tod zu beschleunigen. Doch war dieselbe Grausamkeit am Werk: In einem Augenblick lebte sie noch, um im nächsten schon tot zu sein. Jetzt war sie nichts anderes mehr als Erinnerung und ein Nachlass, den jemand wie Gallagher durchforsten konnte, um ihn zu archivieren und zu analysieren. Es gab keinerlei Beweis dafür, dass Olga Dawson in irgendeiner Weise weiterexistierte.
    Plato, Descartes, Kant – sie alle hatten die Unsterblichkeit der Seele postuliert und den Tod als die Mutation einer Lebensform in eine andere. Gallagher schüttelte den Kopf beim Gedanken an ihre Theorien und wie er eine nach der anderen für sich verworfen hatte. Dann dachte er an all die Orte auf der Welt, an denen er schon gewesen war: Jerusalem, Äquatorialafrika, Dschidda, Tokio, Himalaja, Peru, Indien. Überall hatte er heilige Männer wundersame Vermutungen über die Unsterblichkeit des Geistes und über Gott äußern hören. Aber nicht ein einziges Mal hatte er einen Beweis gefunden, der so überzeugend gewesen wäre, dass er seines Vaters Evangelium vom Unglauben verworfen hätte. Es lief auf die Frage hinaus: Wo blieb die Erfahrung? Wo war, in allem, was er gehört hatte, das erregende, emotionale ekstatische Gefühl des Unsterblichen und Allwissenden?
    Als er da so auf dem von Regen und Wind gepeitschten Feld hinter Olga Dawsons Stall stand, musste Gallagher zugeben, dass er dem Glauben an irgendetwas oder irgendjemanden bei Emily Beckworth am nächsten gekommen war.
    Eine Windböe fegte über das Feld und klatschte ihm den Regen ins Gesicht. Er zog seine Kapuze über und beschloss, an diesem Tag nicht mehr an Emily zu denken. Gallagher wandte dem Wind den Rücken zu und bemerkte eine langhaarige, weiße Katze, die rußbefleckt und miauend im Gras neben der Doppeltür des Stalls hockte.
    »Na, komm her, Mieze«, rief er und ging auf die Katze zu, die im Innern des Stalls verschwand. Er folgte ihr. Drinnen war es düster, und er wartete einen Augenblick, bis sich seine Augen daran gewöhnt hatten. Tierboxen säumten den Stall auf beiden Seiten, es roch nach Kühen. Die Katze war nirgends zu sehen. Auf halbem Wege blieb er abrupt auf dem Mittelgang stehen. Auf dem Zementboden trockneten Schmutzklumpen, in die ein Stiefel Z-förmige Muster getreten hatte. Sie führten zur letzten Box im Stall.
    An der inneren Rückwand der Box sah er