Nachtengel

Wolken weg und rüttelte am Wagen. Die Straße lief gerade und schmal vor ihren Scheinwerfern über das öde Moor mit seinen dunklen Torflachen, die im Scheinwerferlicht glänzten.
    Wenn sie erst einmal diese Strecke hinter sich hatte, würde sie von der Höhe herunter auf Doctor's Gate zukommen. Dann verlief die Straße am Vorgebirge der Pennines durch den Nadelwald und an den Stauseen vorbei. Schließlich würde sie zu Kaffee, Behaglichkeit und Luke zurückkehren. Eine Welle der Zuversicht erfüllte sie, aber dann kam die Furcht wieder, die sie in Glossop gespürt hatte. Sieh doch nicht schon jetzt Schwierigkeiten voraus. Er hätte dich doch angerufen. Sie war fast an den Steinen angelangt, die den Anfang des langen, gewundenen Abstiegs markierten. Im Rückspiegel sah sie hinter sich ein Licht.
    Da versagte ihr Motor. Einfach so, ohne Vorwarnung, ging er aus, der Wagen rollte noch ein Stück und kam schließlich zum Stehen. Der Wind peitschte über das Moor, und das Auto schwankte. Sie nahm den Gang heraus und drehte immer wieder den Zündschlüssel im Schloss. Nichts. Was …? Luke hatte am Morgen getankt. Das Auto war tadellos gelaufen. Die kalte Angst, die sie überkam, hatte nichts mit der Kälte draußen oder dem wütenden Wind zu tun. Gemma war verschwunden. Sie war über den Snake Pass zurückgefahren … schlug sie zusammen und erwürgte sie … und legte sie dann in einer obszönen Stellung in ein Hotelbad … und was noch? Was noch? Was noch? Sie griff nach ihrem Telefon, als sie ein Motorengeräusch hörte. Es war der unregelmäßige Takt eines V-Motors, und Erleichterung überkam sie, als sie den unverwechselbaren Umriss von Lukes Black Shadow sah, die vor ihr an den Straßenrand fuhr.
    »Luke!« Sie öffnete die Tür und stieg aus, während er vom Motorrad sprang und auf sie zurannte. Er war gekommen, um sie abzuholen. Er hatte sich so um sie gesorgt, dass er hergekommen war, um sie hier zu treffen. Aber irgendetwas in ihrem Kopf sagte Nein!, und sie zögerte. Dann war er schon da und packte sie am Arm, zog sie zu sich heran und schlug ihr mit der Faust gegen die Schläfe.
    Sie fiel rückwärts an das Auto, ihr Kopf knallte gegen die Tür, die zuflog. Sie konnte sich nicht bewegen. Ihre Hände und Füße gehorchten den Befehlen ihres Kopfes nicht mehr. Sie sank auf den nassen Boden und sah seine Füße, seine Stiefel, als er auf sie zukam.
    Hull, 19:30 Uhr
    Lynne war wie gelähmt von der Untätigkeit, zu der sie verdammt war. Farnham hatte innerhalb von Sekunden, nachdem sie die Information von Anderson bekommen hatten, in Sheffield angerufen, und eine Einsatzgruppe war sofort zu Luke Hagans Wohnung gefahren. Und das Handy blieb stumm. Lynne versuchte, sich den Ort vorzustellen. Sie kannte Lodge Moor, die hoch gelegene Straße und die Häuser, die dem Wind vom öden, flachen Redmire Moor her ausgesetzt waren. Sie hörte das Klicken eines Feuerzeugs hinter sich, und als der würzige Rauch an ihrem Gesicht vorbeizog, hatte sie zum ersten Mal seit sehr langer Zeit das intensive Bedürfnis nach Nikotin.
    Ein Telefon klingelte, und sie fuhr zusammen. Farnham fluchte leise. Es war nicht der Apparat, den sie für das Team in Sheffield freihielten. Sie hörte irgendwo hinter sich undeutlich ein Gespräch, und jemand kam herüber und sprach schnell und kurz mit Farnham. Er sah auf die wartende Einsatzgruppe. »Das war Sheffield«, sagte er. Ein verwundertes Murmeln erhob sich. »Noch ein Fall. Gerade jetzt haben sie ihn mit unserer Ermittlung in Verbindung gebracht. Am Sonntagmorgen wurde ein toter Mann in der Nähe der Universität gefunden. Er war mit einer Binde erdrosselt worden.« Er schaute Lynne an und sagte: »Es ist Marcus Holbrook.«
    Holbrook. Fieberhaft versuchte Lynne, alle Faktoren dieses Falls in einen logischen Zusammenhang zu bringen. Holbrook, der Studenten ins Land brachte und anscheinend Roz Bishop in Bezug auf Gemmas Nachforschungen hatte täuschen wollen, hatte auf irgendeine Weise mit Oksanas Aufenthalt in England, wenn nicht gar mit ihrem Tod zu tun, da war sie ganz sicher. Sie hörte noch Matthew Pearses monotone Stimme: Sie hatte große Angst vor ihnen. Vor einem der Männer. Sie erinnerte sich, dass Pearse kurzfristig am Wochenende verschwunden war, und an den Zorn in seiner Stimme, als er über die Not der eingeschleusten Frauen sprach.
    Der Apparat auf Farnhams Schreibtisch klingelte, und er nahm ab. Einen Moment hörte er zu und stellte dann auf Außenlautsprecher um. »Sie