Nebenwirkungen

hätte es nicht in letzter Minute einen Sturmangriff auf das Anwesen durch Agenten Simon Wiesenthals gegeben, man könnte gar nicht sagen, was noch alles passiert wäre.
    Gereizt und begreiflicherweise zynisch geworden durch den Verlauf der Ereignisse, ließ ich mich in San Francisco nieder, wo ich Geld auf die einzige mir nun noch mögliche Weise verdiente, nämlich in Berkeley Krawall zu machen und für das FBI zu spionieren. Mehrere Monate verkaufte ich an Regierungsspitzel einmal und zweimal häppchenweise Informationen, bei denen es sich hauptsächlich um einen CIA-Plan drehte, die Widerstandsfähigkeit der Bewohner von New York City dadurch zu testen, daß man Zyankali in den Trinkwasserspeicher schüttete. Damit und mit einem Angebot, als Dialogregisseur bei einem Killerporno zu arbeiten, kam ich gerade so über die Runden. Eines Abends dann, als ich eben meine Tür aufmachte, um den Müll rauszuschaffen, kamen zwei Männer unauffällig aus dem Schatten gesprungen, zogen mir einen Möbelschoner über den Kopf und karrten mich im Kofferraum ihres Wagens davon. Ich erinnere mich noch, daß ich mit einer Nadel gepiekt wurde und, ehe ich schlappmachte, Stimmen hörte, die sich darüber ausließen, daß ich mich schwerer als Patty, aber leichter als Hoffa anfühlte. Als ich aufwachte, fand ich mich in einem dunklen Zimmerchen wieder, in dem ich drei Wochen aller Sinne beraubt zubringen mußte. Darauf wurde ich von Experten gekitzelt, und zwei Leute sangen mir Country-and-Western-Songs vor, bis ich einwilligte, alles zu tun, was sie wollten. Ich kann nicht schwören, was dann kam, denn es ist möglich, daß alles auf meine Gehirnwäsche zurückzuführen war, aber ich wurde dann in einen Raum gebracht, in dem Präsident Gerald Ford mir die Hand schüttelte und mich fragte, ob ich ihm nicht durchs ganze Land nachreisen und ab und zu mal auf ihn schießen wolle, sorgsam darauf bedacht, nicht zu treffen. Er sagte, das biete ihm die Möglichkeit, mutig zu wirken, und könne als Ablenkung von wirklichen Problemen dienen, mit denen fertig zu werden er sich außerstande sehe. In meiner geschwächten Verfassung war ich mit allem einverstanden. Zwei Tage später passierte dann die Geschichte bei Himmelsteins "Würstchendorado".

Ein Riesenschritt für die Menschheit
     
     
    Als ich gestern zu Mittag Brathuhn im eigenen Blut aß - eine Spezialität des Hauses in meinem Lieblingsrestaurant in der Innenstadt -, war ich genötigt, einem mir bekannten Stückeschreiber dabei zuzuhören, wie er sein letztes Opus gegen eine ganze Kollektion von Kritiken verteidigte, die sich wie das tibetanische Totenbuch lasen. Während er diffizile Beziehungen zwischen Sophokles’ Dialogen und seinen herstellte, schlang Moses Goldwurm sein Gemüsekotelett hinunter und wütete wie Carry Nations gegen die New Yorker Theaterkritiker. Ich konnte natürlich nicht mehr tun, als ihm ein wohlwollendes Ohr zu leihen und zu versichern, daß die Formulierung "ein Dramatiker mit nicht vorhandenen Fähigkeiten" auf verschiedene Weise interpretiert werden könne. Darauf erhob sich in dem Sekundenbruchteil, den es dauert, von der Ruhe des Gemüts zum Irrsinn zu gelangen, der verhinderte Pinero halb von seinem Stuhl, plötzlich außerstande zu sprechen. Während er wild mit den Armen fuchtelte und seinen Hals umklammerte, nahm der arme Kerl eine Blauschattierung an, die man üblicherweise mit Thomas Gainsborough in Verbindung bringt.
    "Mein Gott, was ist denn das?" schrie jemand, als Silberzeug zu Boden klirrte und sich von allen Tischen die Köpfe herdrehten.
    "Er bekommt einen Herzinfarkt!" schrie ein Kellner.
    "Nein, nein, das ist ein Schlaganfall", sagte ein Mann in der Nische neben mir.
    Goldwurm zappelte weiter und fuchtelte mit den Armen, wenn auch immer schwächer. Als dann verschiedene, sich gegenseitig ausschließende Rettungsvorschläge von mehreren wohlmeinenden Hysterikern im Raum in angstvollem Falsett vorgebracht wurden, bestätigte der Dramatiker die Diagnose des Kellners, indem er wie ein Sack Nieten zu Boden krachte. Zu einem Häufchen Elend zusammengesunken, schien Goldwurm für immer abtreten zu müssen, noch ehe ein Krankenwagen eintreffen konnte, als ein Fremder von einsachtzig Größe und der gelassenen Selbstsicherheit eines Astronauten in den Mittelpunkt desGeschehens vortrat und mit dramatischem Tonfall sagte: "Überlaßt alles mir, Leute. Wir brauchen keinen Doktor - das ist kein Herzproblem. Als er seinen Hals umklammerte, hat dieser