Neuromancer

wieder hinauf.
    »Nee«, erwiderte sie in der Annahme, er meine die Pelze, »werden auf
    Kollagenbasis erzeugt, aber haben eine Nerz-DNS. Was macht das schon?«
    »Ist nur 'ne Riesenröhre, durch die sie alles schleusen«, sagte Molly. »
    Touristen, Gauner, alles. Und da ist ein feinmaschiges Geldnetz aufge—
    spannt, das ständig zugange ist und gewährleistet, daß das Geld hier—
    bleibt, wenn die Leute durch den Schacht abziehen.«
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    Armitage hatte für sie in einem gewissen Intercontinental reserviert,
    dessen schräge, verglaste Front sich kliffartig aus kaltem Nebel und plät-schernden Stromschnellen erhob. Case trat auf den Balkon hinaus und beobachtete drei braungebrannte französische Teenager beim Drachenfliegen. Wenige Meter über der Gischt kreisten die Flugdrachen, dreieckige Nylonsegel in poppigen Farben. Einer davon schwenkte, legte sich in die
    Kurve, und Case sah einen Augenblick lang kurz geschorenes, dunkles
    Haar, braune Brüste, weiße Zähne in einem breiten Lächeln. Die Luft duftete nach Flußwasser und Blumen. »Ja«, sagte er, »viel Geld.«
    Sie lehnte mit baumelnden Händen neben ihm auf dem Geländer. »Ja.
    Wir wollten einmal herkommen, entweder hierher oder irgendwo nach
    Europa.«
    »Wer wir?«
    »Niemand«, sagte sie mit einem automatischen Achselzucken. »Du hast
    gesagt, du willst dich in die Falle hauen. Schlafen. Ich könnte auch ein biß-
    chen Schlaf vertragen.«
    »Ja«, sagte Case und rieb sich mit den Händen die Wangen. »Ja, hier läßt
    es sich aushalten.«
    Das schmale Band des Lado-Acheson-Systems glimmte in den schemati—
    sierten Farben eines Sonnenuntergangs der Bermudas, durchsetzt von aufgezeichneten Wolkenfetzen. »Ja«, sagte er, »schlafen.«
    Der Schlaf ließ auf sich warten. Als er sich schließlich einstellte, brachte er Träume mit sich, die wie säuberlich redigierte Gedächtnisausschnitte anmuteten. Er wurde wiederholt wach neben der eingerollten Molly, hörte das Wasser, Stimmen durch die offene Glastür des Balkons, Frauengelächter von der terassenförmig angelegten Eigentumswohnanlage am gegen-
    überliegenden Hang. Wie eine schlechte Karte tauchte ständig Deanes
    Tod wieder auf, obwohl er sich sagte, daß es nicht Deane gewesen war.
    Daß es eigentlich gar nicht passiert war. Jemand hatte ihm einmal gesagt, daß die durchschnittliche Blutmenge im Körper in etwa einem Pack Do—senbier entspreche.
    Jedesmal, wenn das Bild von Deanes zerschmettertem Schädel auf die
    Rückwand des Büros fiel, bemerkte Case einen anderen Gedanken, etwas
    Dunkleres, das sich wegrollte, untertauchte wie ein Fisch und sich im letzten Moment seinem Zugriff entzog.
    Linda.
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    Deane. Blut an der Wand des Importeurs.
    Linda. Gestank von versengtem Fleisch in der düsteren Kuppel von Chiba. Molly mit einer blutverschmierten Ingwertüte aus Plastik. Deane hatte sie umbringen lassen.
    Wintermute. Case stellte sich vor, wie ein kleiner Mikro das Wrack eines Mannes namens Corto belaberte, berieselte wie ein murmelnder Bach, wie die oberflächliche Ersatzpersönlichkeit namens Armitage im abgedunkelten Krankenzimmer Gestalt annahm... Das Deane-Analogen hatte gesagt, es operiere mit vollendeten Tatsachen, ziehe aus gegebenen Situationen Nutzen.
    Aber was, wenn Deane, der echte Deane, Linda im Auftrag von Wintermute hatte töten lassen? Case tastete im Dunkeln nach einer Zigarette und Mollys Feuerzeug.
    Es gab keinen Grund, Deane zu verdächtigen, sagte er sich beim Anzünden. Keinen Grund.
    Wintermute konnte eine Art Persönlichkeit in eine leere Hülle einbau—
    en. Wie subtil konnte die Manipulation ausfallen? Er drückte die Yeheyuan nach dem dritten Zug im Aschenbecher neben dem Bett aus, kehrte Molly den Rücken zu und versuchte zu schlafen.
    Der Traum, die Erinnerung lief monoton wie ein unredigiertes Simstim—
    Band ab. Er hatte einen Monat, seinen fünfzehnten Sommer, in einer Pension im fünften Stock mit einer gewissen Marlene verbracht. Der Aufzug war schon seit Jahren außer Betrieb. Küchenschaben huschten übers gräuli—che Porzellan in der zugestöpselten Spüle, wenn man das Licht anknipste.
    Er kopulierte mit Marlene auf einer gestreiften Matratze ohne Bettzeug.
    Er erwischte die erste Wespe nicht, die ihr graues Papiernest an den abblätternden Lack des Fensterstocks heftete. Bald war das Nest faustgroß; die Insekten schwärmten in die Gasse aus und schwirrten wie Miniaturhub—schrauber über dem fauligen Inhalt der Mülltonnen.
    Eines Nachmittags,