Neverwake

sich bewegt.«
    Smugglerboy unterbrach sofort die Infizierung und drehte seinen Grieg so herum, daß er nach links hinten schauen konnte, aber da war nichts Verdächtiges zu entdecken. Auch die Instrumente blieben ruhig. »Die Sterne bewegen sich nicht, Suice. Ein Asteroidenschwarm?«
    »Nein. Das war es nicht. Die Sterne selbst haben geflimmert, Smug.«
    »Grafikfehler?«
    »Glaube ich nicht. Nicht im vierten Update. Das kann eigen t lich nur ein Getarnter gewesen sein.«
    »Nur ganz Große werden getarnt. Ist das hier ‘ ne Endgegner-Mission?«
    »Sieht ganz so aus. Geile Sache, Mann. Das wird richtig gut.«
    Smugglerboy dachte fieberhaft nach. »Die Frage ist jetzt: Soll ich den Satelliten fertig umschalten, aber das dauert noch anderthalb Minuten, oder sollen wir in die Offensive gehen?«
    Suicider brauchte nicht lange zu überlegen. »Wir haben ihn gesehen und kennen die Richtung, aus der er kommt. Das gibt uns einen Vorteil. Außerdem könnte ja sein, daß er darauf programmiert ist, die infizierten Satelliten abzuknallen und unsere Mission dadurch zu sabotieren. Wir sollten ihn besser nicht zu nah rankommen lassen.«
    »Siehst du denn immer noch was?«
    »Jetzt nicht mehr, aber ich habe bestimmt nicht geträumt, Smug.«
    »Also gut. Dann los. Mach alle deine schildbrechenden Torp e dos scharf.«
    »Sind scharf, Großväterchen.«
    Ein Getarnter. Das konnte ein Debris -Schlachtkreuzer der Gibraltar-Klasse oder sogar einer von diesen Everests sein, von denen in der Mission-Briefing-Mensa zuletzt immer wieder die Rede gewesen war.
    Sie hieben die Nachbrenner rein Richtung acht Uhr, um mö g lichst viel Abstand zwischen die Satelliten und das zu erwa r tende Schlachtfeld zu bringen.
    Planeten trieben vorbei. Leuchtende Kugeln in allen Farben des Spektrums, mit und ohne Wolkenschleier, mit und ohne mal e rische Planetoidenringe oder eigenwillig geformte Monde. Die Designer von Confrontation hatten sich alle Mühe gegeben, ein Weltall zu entwickeln, das wie ein Themenpark alle theoret i schen Möglichkeiten auf möglichst verdichtetem Raum repr ä sentierte. Hier gab es Schwarze Löcher und Supernovas, expandierende Sternennebel neben implodierenden Sonnen, und manchmal, wenn die Atmosphäre einer Mission dies erforderte, gab es auch einfach nur schwarze, lichtlose Leere, das Dunkel und die Kälte eines schwerelosen Grabes. Nur Leben gab es hier draußen nirgends. Leben war total out. Mechanische Gegner, die sich selbst aus dem konstruierten, was andere weggeworfen oder übersehen hatten, kamen bei den Virt -Kids viel besser an.
    »Da!« rief Suicider. »Hast du ’ s jetzt auch gesehen? Ein Uhr, dreißig Grad oben.«
    »Ich bin mir nicht sicher. Die Instrumente zeigen überhaupt nichts, und ich hab schon auf Tarner-Energiefragmente umg e stellt.«
    »Vergiß die Scheiß-Instrumente. Das ist ein Endboß. Der hat ‘ ne völlig abgefahrene Tarnung.«
    »Mir schmeckt das nicht, Suice. Wir sind schon viel zu weit von den Satelliten weg. Was, wenn das alles nur ein Able n kungsmanöver ist, um uns wegzulocken und die Sats in Ruhe wegzusprengen? Dann sind wir wie blöde Anfänger in die Falle getappt.«
    »Glaub ich nicht. Für ein Ablenkungsmanöver war das hier viel zu schlecht zu erkennen. Du hast ’ s ja bis jetzt noch nicht bemerkt! Also drauf. Laß uns von derselben Seite anfliegen, damit wir uns nicht wieder gegenseitig ins Feuer nehmen wie bei der Schwan-Mission.«
    »Flieg voran, du hast das Ding gesehen. Ich bin hinter dir.«
    Mit zusammengekniffenen Augen versuchte Suicider, im Perlengefunkel des Alls voraus eine weitere Unregelmäßigkeit wahrzunehmen, aber da war nichts. Das getarnte Schiff fli m merte offensichtlich nur phasenweise, und das natürlich auch nur, damit ein aufmerksamer Spieler die Chance hatte, es aus den Augenwinkeln zu erhaschen.
    Es war nicht einfach, die Geschwindigkeit dieses Gegners einzuschätzen. Langsamer als ein Grieg auf jeden Fall, vie l leicht eher wie ein Albinoni, oder sogar wie ein Mutterschiff, ein Lennonmccartney. Von einem Wert zwischen Albinoni und Lennonmccartney ausgehend errechnete Suicider im Kopf etwa den Punkt, wo seine Flugbahn und die des Gegners sich kre u zen würden – vorausgesetzt, der Gegner näherte sich in gerader Linie den Satelliten –, und steuerte diesen imaginären Punkt an. In seinem Kopf dröhnte eine wilde Melodie, das schmissige Leitmotiv der Confrontation-Saga, das ihm immer dann durchs Hirn pulste – oder immer dann tatsächlich über die