Nice

donnait à Luigi ?
    — Écoute-moi, disait Luigi, je vais t’expliquer…
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    Les buffets dans le salon d’apparat de la préfecture avaient
été dressés devant les fenêtres. Ritzen en entrant alors que la pièce était
encore vide, ces parquets reflétant le soleil et le cristal des trois lustres
éclairés malgré la forte lumière du jour, fut saisi par la beauté du décor, ces
têtes de palmiers qu’on apercevait en arrière-plan, le rose et le vert des façades
comme un rideau lointain d’une scène baroque, les œillets, les citrons, le
jaune agressif, coup de pinceau sur la toile blanche. Le chef du protocole et
le commissaire chargé des déplacements présidentiels traversaient le salon en
courant, l’interpellant parce que Ritzen venait de donner l’ordre d’ouvrir les
fenêtres, de laisser le reflet de la ville, la mer, entrer.
    — Vous êtes fou, disait le commissaire.
    Ritzen le prit par le bras, le conduisit en contournant les
buffets jusqu’au bord de la fenêtre, lui montrant la place lointaine, les
grilles devant lesquelles tous les cinq pas se tenait un cuirassier en grand
uniforme sabre au clair. Dans les jardins de la préfecture, le dos aux grilles,
d’autres soldats montaient la garde.
    — Où voulez-vous que se mette votre lanceur de bombes ?
Dans les palmiers ?
    Le commissaire bougonna, laissa les fenêtres ouvertes,
répétant que c’était lui qui était responsable.
    — Si quelque chose…
    — Je réponds de la ville, dit Ritzen en l’interrompant.
    Cosmopolite, bruyante, mais calme. Quelques extrémistes, des
étrangers à la cité, Parisiens ou Russes naturalisés, des voyous prudents, des
princes qui se minaient au jeu. Le casino, les bordels de la place Pellegrini,
deux ou trois bars, le Casteù, la Crotta, la maison des syndicats rue
Emmanuel-Philibert, ces lieux pour Ritzen étaient des points de fixation de
l’infection. Des abcès qui tiraient à eux ce qui pourrit dans une ville, dans
un corps social. Hier soir encore, parce que le président de la République
arrivait, il avait fait inspecter les bordels et les cafés, comme un médecin
qui tâte pour savoir s’il doit opérer. Crever l’abcès, envoyer à Cayenne.
    Pour se rendre au Casteù, il avait traversé la vieille
ville, s’attardant rue Droite, rue Sainte-Réparate, dans les odeurs de fruit
sur, de cave humide. Au Casteù, Gobi Revelli, depuis l’affaire du bordel,
venait manger dans la main. Ritzen n’avait même plus à le convoquer. Dès que
Luigi recueillait un renseignement, il se présentait, après six heures, à
l’hôtel de police, et il commençait à parler. Ritzen lui serrant la main
amicalement, le faisant asseoir. « Vos socialistes, disait Luigi,
Karenberg, je ne sais pas ce qu’ils ont en ce moment mais ils se remuent. »
Parfois, il donnait un truand de passage, un Marseillais, un Parisien qui
s’attardaient trop, qu’on avait sans doute avertis d’avoir à quitter la ville
mais qui tentaient de s’y faire une place. « On a un drôle de visiteur,
disait Revelli, il vient d’en haut, Paris, un malin. »
    Tout est dans l’art du dressage, pensait Ritzen en écoutant
Revelli.
    — Tu sais, disait brusquement Ritzen, le témoignage de
ton frère, bien sûr…
    D’avance il arrêtait les protestations de Luigi Revelli.
    — Bien sûr, c’est un honnête travailleur, famille, je
sais tout ça, mais c’est ton frère, pour moi le témoignage ne vaut rien, il y a
entente, mais je ne veux pas vous ennuyer, ni lui ni toi, s’il me dit que tu as
passé la nuit chez lui, moi je le crois, je le crois, enfin…
    Luigi Revelli passait chaque nuit à l’hôtel qu’il possédait
place Pellegrini.
    — Pas cette nuit-là, monsieur le Commissaire, pas cette
nuit-là, j’étais chez mon frère, toute la nuit, on a parlé, vous savez on se
voit jamais, alors cette nuit-là il vous dira.
    Un petit alibi, mais ajouté aux autres, aux déclarations de
la vieille Madame George qui répétait provocante :
    — Je vous jure, monsieur le Commissaire, M. Gobi, je
l’ai vu dans l’après-midi, il m’a dit, ce soir, je vais chez mon frère, je vous
jure, sur la tête de ma mère !
    Et trois ou quatre femmes étaient prêtes à jurer aussi. Plus
le frère. À quoi bon ? Et d’ailleurs, ce n’était sûrement pas Revelli.
L’inspecteur Carlier qui connaissait son monde répétait :
    — Trop malin Revelli pour mettre la main à la pâte,
mais il se couvre deux ou trois