Nick Adams Stories

lesen?» fragte er.
    «Nur die Zeitung.»
    «Was haben die Cards gemacht?»
    «Gegen die Giants zwei Spiele verloren.»
    «Damit wer’n sie’s wohl gemacht haben.»
    «Is ja ’n Geschenk», sagte Bill. «Solange McGraw jeden guten Ballspieler im Verband kaufen kann, ist nichts zu machen.»
    «Er kann doch nicht alle kaufen», sagte Nick.
    «Er kauft alle, die er haben will», sagte Bill. «Oder er macht sie unzufrieden, so daß man sie auswechseln muß.»
    «So wie Heinie Zim», pflichtete Nick bei.
    «Der Dickschädel wird ihm allerhand nutzen.»
    Bill stand auf.
    «Schlagen kann er», meinte Nick. Seine Beine brieten in der Hitze des Feuers.
    «Er ist auch ein glänzender Fänger», sagte Bill. «Aber er verliert das Spiel.»
    «Kann sein, daß McGraw ihn dazu braucht», meinte Nick.
    «Kann schon sein», pflichtete Bill bei.
    «Da steckt immer mehr dahinter, als man weiß», sagte Nick.
    «Natürlich. Aber dafür, daß wir so weit vom Schuß sind, haben wir schon ’ne ganz gute Witterung.»
    «Genauso, wie man viel besser die Sieger tippen kann, wenn man die Pferde nicht sieht.»
    «Genauso.»
    Bill langte die Whiskyflasche herunter. Seine große Hand umspannte sie. Er goß den Whisky in das Glas, das Nick ihm hinhielt.
    «Wieviel Wasser?»
    «Ebensoviel.»
    Er setzte sich neben Nicks Stuhl auf den Boden.
    «Fein, wenn die Herbststürme kommen, nicht?» sagte Nick.
    «Fabelhaft.»
    «Ist die beste Zeit im ganzen Jahr», sagte Nick.
    «Teufel noch mal, wenn man jetzt in der Stadt sein müßte!» sagte Bill.
    «Ich würde gern die Weltmeisterschaften sehen», sagte Nick.
    «Na, die sind jetzt immer in New York oder in Philadelphia», sagte Bill. «Das nutzt uns nichts.»
    «Ich bin nur gespannt, ob die Cards je in ihrem Leben einen Pokal gewinnen werden.»
    «Nicht zu unseren Lebzeiten», sagte Bill.
    «Gott, die würden einfach überschnappen», sagte Nick.
    «Erinnerst du dich noch, als sie plötzlich in Gang kamen, grade bevor sie das Eisenbahnunglück hatten?»
    «Junge!» sagte Nick erinnerungsschwer.
    Bill langte hinüber zum Tisch unterm Fenster, wo das Buch aufgeklappt mit den Seiten nach unten lag, genauso, wie er es hingelegt hatte, als er zur Tür gegangen war. Er hielt sein Glas in der einen Hand und das Buch in der andern und lehnte sich gegen Nicks Stuhl.
    «Was liest du?»
    « ‹Richard Feverel›. »
    «Ich konnte mich nicht reinlesen.»
    «Es ist ganz gut», sagte Bill, «es ist kein schlechtes Buch, Wemedge.»
    «Was hast du noch, was ich nicht kenne?» fragte Nick.
    «Hast du die ‹Forest Lovers› gelesen?»
    «Ja, das ist doch das, wo sie jede Nacht mit dem blanken Schwert zwischen sich zu Bett gehen, nicht wahr?»
    «Das ist ’n Buch, Wemedge.»
    «Ist ’n fabelhaftes Buch! Nur, was ich niemals verstanden habe, wozu das Schwert eigentlich gut sein soll. Es mußte doch die ganze Zeit mit der Schneide nach oben stehen, denn wenn’s flach liegt, kann man doch einfach rüberrollen, und es würde gar nichts passieren.»
    «Es ist ein Symbol», sagte Bill.
    «Natürlich», sagte Nick. «Aber es ist praktisch nicht anwendbar.»
    «Hast du mal ‹Fortitude› gelesen?»
    «Das ist famos», sagte Nick. «Das ist ein richtiges Buch! Das ist das, wo sein Alter immer hinter ihm her ist. Hast du noch was von Walpole?»
    « ‹The Dark Forest› », sagte Bill, «es handelt von Rußland.»
    «Was weiß er denn von Rußland?» fragte Nick.
    «Weiß ich nicht. Bei diesen Kerlen lernt man nie aus. Vielleicht war er als Junge da. Aber er weiß schon doll viel davon.»
    «Ich würde ihn gern mal kennenlernen», sagte Nick.
    «Ich möchte Chesterton kennenlernen», sagte Bill.
    «Ich wünschte, er wäre jetzt hier», sagte Nick. «Wir könnten ihn morgen an den Voix zum Angeln mitnehmen.»
    «Ob er wohl gern angeln gehen würde?» sagte Bill.
    «Sicher», sagte Nick. «Er muß der feinste Kerl sein, den’s gibt. Weißt du noch ‹Das fliegende Wirtshaus›:

    Wenn ein Engel aus dem Himmel
Dir was andres gibt als Wein,
Dank ihm für die gute Absicht,
Schütt es in den Ausguß rein.»

    «Ja, richtig», sagte Nick. «Wahrscheinlich is er ’n feinerer Kerl als Walpole.»
    «Sicher ist er’n feinerer Kerl», sagte Bill. «Aber Walpole ist ein besserer Schriftsteller.»
    «Weiß ich nicht», sagte Nick. «Chesterton ist ein Klassiker.»
    «Walpole ist auch ein Klassiker», beharrte Bill.
    «Ich wünschte, wir hätten sie beide hier», sagte Nick. «Wir könnten sie morgen beide an den Voix zum Angeln