Nick Stone - 03 - Verbrannte Spuren

die mir mit irgendwelchen Bündeln bepackt entgegenkamen, sah ich, wohin die Hauptmasse strömte: zum Büfett und zu den Bars. Wenn ich schon nicht schlafen konnte, würde ich wenigstens etwas essen.
    Das Gedränge ließ nach, sobald der Korridor in den geräumigen Barbereich überging. Wie schon auf den Korridoren waren die Wände mit Plastikfurnier mit Mahagonieffekt verkleidet, das eine deprimierend düstere Atmosphäre im Stil alter British-Rail-Waggons erzeugte.
    Hier überwogen gut gekleidete Finnen, die ihre Autos vor uns an Bord gefahren hatten. Sie lachten und rissen lautstark Witze, während sie wie zum Tode Verurteilte ein Bier nach dem anderen in sich hineinschütteten. Sie waren offenbar auf Sauftour, um sich auf der Fahrt nach Tallinn mit zollfreiem Schnaps einzudecken.
    Diese Kerle schleppten keine Tragetaschen und rochen nach frei verfügbarem Einkommen. Sie trugen Daunenjacken der teuersten Marken oder dicke Wollmäntel, vermutlich aus Kaschmirwolle, und darunter übergroße schwere Pullover mit Hemd- oder Rollkragen. Das Einzige, was sie mit den Esten gemeinsam hatten, war ihre Vorliebe für Tabak. Unter der Decke hatten sich bereits bläuliche Rauchschwaden angesammelt, die darauf warteten, von der überbeanspruchten Klimaanlage abgesaugt zu werden.
    Geld wechseln konnte man einfach am anderen Ende der Bartheke. Ich stellte mich dort an und wechselte 100 US-Dollar in estnische Landeswährung. Ich machte mir nicht einmal die Mühe, einen Blick auf die Wechselkurse zu werfen, um zu sehen, ob ich übers Ohr gehauen wurde. Was hätte ich denn tun sollen - mir eine andere Wechselstube suchen?
    Nachdem ich mich zum Büfett durchgekämpft hatte, schnappte ich mir ein Tablett und stellte mich wieder an. Die Warterei störte mich nicht besonders; die Überfahrt würde lange dauern, und ich hatte es nicht besonders eilig, mich wieder zu den Säufern in der Bar zu gesellen.
    Zwanzig Minuten später saß ich mit einer Familie an einem an Deck festgeschraubten Plastiktisch. Der Vater, der wie Mitte fünfzig aussah, aber wahrscheinlich keine vierzig war, trug noch immer seine Wollmütze. Seine Frau schien ungefähr zehn Jahre jünger zu sein. Ihre vier Kinder hatten je einen großen Teller mit blassen, nicht ganz durchgegarten Fritten vor sich. Meine sahen ähnlich aus, aber ich hatte dazu noch ein paar verdächtig aussehende rote Würstchen.
    Von der Bar drangen Gelächter und Tonbandmusik aus den Deckenlautsprechern herüber - schaurig schlechte Imitationen von Michael Jackson und George Michael. Zum Glück killten die jetzt durchgesagten endlos langen Sicherheitshinweise in ungefähr fünf Sprachen den Möchtegern-George in der Blüte seiner Jahre.
    Während ich mich über meine Fritten und die überraschend guten Würstchen hermachte, zog der Ehemann eine Packung Zigaretten heraus, und seine Frau und er begannen zu qualmen. Sie bliesen mir zufrieden den Rauch ins Gesicht, schnippten die Asche auf ihre leeren Teller und drückten dann ihre Kippen im Ketchup aus, dass es zischte. Ich beschloss, es sei Zeit, einen Spaziergang zu machen. Von mir aus konnten ihre Kinder meinen Teller leer essen.
    Inzwischen waren wir auf hoher See, und die Fähre rollte, schlingerte und stampfte. Auf den Korridoren hatten Kinder ihren Spaß daran, von einer Wand zur anderen geschleudert zu werden, und ihre Eltern schimpften jetzt viel leiser. Tatsächlich waren nicht wenige von ihnen blasser als die Fritten, die ich auf meinem Teller zurückgelassen hatte.
    Ich kam am Zeitungskiosk vorbei. In englischer
    Sprache gab es dort nur einen weiteren Reiseführer über Estland. Ich beschloss, in die Bar zurückzugehen und meinen eigenen zu lesen.
    Die Finnen, denen schwere See nichts auszumachen schien, schütteten weiter Koff-Bier in sich hinein - oder versuchten es zumindest. Der hohe Seegang bewirkte, dass die Hälfte des Inhalts ihrer Biergläser auf dem Deck landete.
    Der einzig freie Platz befand sich am Ende einer halbrunden Sitzbank, auf der sechs Finnen - drei Männer und drei Frauen - Ende dreißig saßen. Alle sechs waren teuer gekleidet, rauchten Camels und tranken dazu Unmengen Wodka. Ich bedachte sie mit einem abweisenden Lächeln, als ich mich auf die mit rotem Kunstleder gepolsterte Bank setzte und meinen Reiseführer aufschlug.
    Estland, erfuhr ich, ein zwischen Litauen und Russland eingeklemmter Staat, war etwa so groß wie die Schweiz und nur zwei bis drei Autostunden von St. Petersburg entfernt. Seine Bevölkerung von