Nick Stone - 04 - Eingekreist

Dreck sitzen, während mir Regenwasser in Augen und Ohren lief, und wartete darauf, dass der Schmerz abklang. Wenigstens war es warm.
    Dann stand ich auf und widerstand erneut der Versuchung, mir den Rücken blutig aufzukratzen. Ein paar Meter weiter blockierte ein großer verrottender
    Baumstamm den Weg. Ich hatte keine Lust, um ihn herumzugehen und auf der anderen Seite wieder auf den Kompass zu sehen, deshalb legte ich mich einfach darauf und wälzte mich hinüber. Die Rinde löste sich von dem verfaulten Holz wie Haut von einer Brandblase, und mein Brustkorb schmerzte von den Fußtritten, die Sundance und sein Kumpel mir in der Garage verpasst hatten.
    Als ich wieder auf die Beine kam, an mir herabblickte und mir Rindenstücke von den Jeans wischte, sah ich aus dem Augenwinkel rechts vor mir etwas Unnatürliches — etwas, das es hier nicht geben konnte.
    Im Dschungel gibt es keine geraden Linien und nichts völlig Flaches; alles ist willkürlich geformt. Außer diesem Gegenstand.
    Der Mann stand fünf oder sechs Meter von mir entfernt wie angewurzelt da und starrte mich an.

 
14
    Er trug einen olivgrünen Poncho der U.S. Army mit hochgeschlagener Kapuze. Regen tropfte von der breiten Krempe des Strohhuts, der unter der Kapuze auf seinem Kopf saß.
    Er war ein kleiner Kerl, ungefähr einsfünfundsechzig, der völlig unbeweglich dastand, aber wenn ich seine Augen hätte sehen können, wären sie vermutlich weit aufgerissen gewesen und hätten unschlüssig geflackert.
    Kämpfen oder flüchten? Er musste verdammt nervös sein. Ich war es jedenfalls.
    Ich konzentrierte mich auf das ungefähr fünfzehn Zentimeter lange untere Stück der Klinge der Machete, auf deren Griff seine rechte Hand lag und die unter dem grünen Nylonmaterial seines Ponchos herausragte. Ich konnte hören, wie der Regen auf das straff gespannte Material prasselte — das klang wie ein leiser Trommelwirbel —, bevor das Wasser auf seine schwarzen Gummistiefel hinuntertropfte.
    Ich fixierte weiter den sichtbaren Teil der wahrscheinlich gut sechzig Zentimeter langen Machete. Bewegte der Kerl sich, würde die Klinge sich ebenfalls bewegen.
    Vorerst ereignete sich nichts. Wir sagten nichts, wir bewegten uns nicht, aber ich wusste, dass einer von uns beiden zu Schaden kommen würde.
    Wir standen einfach nur da. Fünfzehn Sekunden lag, die mir wie fünfzehn Minuten vorkamen. Irgendetwas musste passieren, um dieses Patt zu durchbrechen. Ich wusste nicht, was der Kerl tun würde — wahrscheinlich wusste er das selbst noch nicht —, aber ich wollte keiner Machete so nahe sein, ohne etwas in der Hand zu haben, mit dem ich mich schützen konnte, selbst wenn es nur eine Spitzzange war. Die Klinge meines Leathermans zu finden und herauszuklappen, hätte zu lange gedauert.
    Ich griff mit der rechten Hand an meinen Gürtel und tastete nach der durchnässten, glitschigen Ledertasche. Meine Finger öffneten den Druckknopf und schlossen sich dann um den harten Stahl des Leathermans. In dieser ganzen Zeit ließ ich die Machete, die sich weiterhin nicht bewegte, keine Sekunde aus den Augen.
    Er traf seine Entscheidung und stieß einen lauten Schrei aus, während er auf mich zustürmte.
    Ich traf meine, indem ich herumwirbelte und in Richtung Straße flüchtete. Er hatte vermutlich geglaubt, ich griffe nach einer Pistole. Ich wünschte mir, das wäre der Fall gewesen.
    Während er mir in meinem Kielwasser folgte, fummelte ich weiter herum, um den Leatherman aus seiner Tasche zu ziehen, klappte die beiden Griffe zurück und hielt nun eine Spitzzange in der Hand.
    Er schrie irgendwelches Zeug. Was? Rief er um Hilfe? Forderte er mich zum Stehenbleiben auf? Das spielte keine Rolle, der Dschungel verschluckte alles.
    Ich verfing mich in einem Wart-ein-Weilchen, aber diesmal zerfetzte ich die Ranke wie einen dünnen Zwirnsfaden. Ich konnte hören, wie der Nylonponcho hinter mir flatterte, und glaubte zu spüren, wie ein Adrenalinstoß durch meinen Körper flutete.
    Vor mir wurde Asphalt sichtbar . wenn ich ihn erreichte, würde er mich mit seinen klobigen Gummistiefeln nicht mehr einholen können. Dann stolperte ich und knallte auf den Hintern; trotzdem hielt ich den Leatherman weiter umklammert, als hinge mein Leben von ihm ab. Das tat es auch.
    Ich sah zu ihm auf. Er machte Halt, und seine Augen waren groß wie Untertassen, als er die Machete hochriss. Meine Hände gruben sich in den Schlamm, und ich glitt und krabbelte rückwärts, während ich versuchte, wieder