Niemand

wann es sich wieder beruhigte. Doch diesmal schien seine Wut bereits nachzulassen. Zum ersten Mal konnten sie einen Blick auf das Wurzelmännchen werfen. Wenn es zwischen den Bäumen hin und her raste, war es nie mehr als ein dunkelbraun gefärbter Wirbelwind. Es schnaubte, hieb und trat gegen den Stamm einer dicken Eiche, aber seine Wut verrauchte bereits, kleine Schwaden kräuselten sich aus den Spitzen seines Wurzelhaars. Es sah zu ihnen hinüber. Und rief: »Was guckste? Häh? Sach schon!«
    Sie antworteten ihm nicht, sondern gingen ein paar Schritte zurück.
    »Wer hat mich geweckt? Häh? Wer war dat? Häh?« Verärgert trat es gegen einen auf dem Boden liegenden Stamm, der – als sei es nicht mehr als ein Ästchen – durch die Luft flog und knapp neben Nina aufschlug. Das Wurzelmännchen fixierte Nina und die scheinbar in der Luft hängende und unter Niemands Arm klemmende Lilly.
    »Niemand!« Nina schüttelte den Kopf und riss die Augen auf.
    Erschrocken sah Niemand zu ihr hinüber. Sie sah sein Gesicht nicht, aber er entdeckte die Überraschung und das Entsetzen darüber, dass sie die Schuld auf ihn geschoben hatte. Unbeabsichtigt. Denn er war Niemand.
    »Das wollte ich nicht, das stimmt auch nicht.« Sie stammelte und sah unsicher auf dem Boden herum, als suche sie ein Loch, durch das sie zu verschwinden wünschte.
    Stattdessen trat sie einen Schritt vor und hob die Hand: »Ich war es, ich habe den Stein getreten und dich geweckt. Bitte entschuldige, Herr Wurzelmann. Ich hatte ja keine Ahnung, dass du dort schläfst.«
    Das Wurzelmännchen erstarrte.
    Und Niemands Herz blieb stehen.
        

23.

    Was hatte sie da nur gesagt? Nina wollte Niemand nichts in die Schuhe schieben, für das ihn keine Schuld traf, auch wenn er keine Schuhe trug. Ein Kloß bildete sich in ihrem Hals und Tränen in den Augen. Warum hieß Niemand auch Niemand?
    Sie musste ihre Aussage richtigstellen. Lilly, die Schnauze leicht geöffnet, starrte Nina entgeistert an, als sie einen weiteren Schritt in Richtung des Wurzelmännchens machte. Nina glaubte, auch Niemands Blicke auf sich zu spüren. Bohrend war der des Wurzelmännchens, das wie eine Statue in seinem selbst angerichteten Chaos von umgestürzten Bäumen und abgebrochenen Ästen stand und zu ihr hinüberschaute. Es sah unheimlich aus, ein Schauder lief ihr über den Rücken. Es war kein Baum, kein Ast, sondern eine alte, vergammelte Wurzel. Beine und Arme waren nichts weiter als weitere Wurzeln ohne Hände und Füße. Lange, strähnige, dünne, beigefarbene Wurzelhaare hingen an seinem seltsamen Baumkopf hinab. Aus schwarzen Astlöchern stierte es Nina an. Sie schluckte und ging noch einen Schritt vor. »Bitte, ich bin schuld, aber ich habe es nicht mit Absicht gemacht. Entschuldigung!«
    Nun kam Bewegung in das Wurzelmännchen, es trippelte auf der Stelle hin und her. »Entschuldigung? Was soll das heißen?«
    Es trat die von ihm zerstörten Bäume zur Seite, fuchtelte mit seinen Astarmen in der Luft herum und brüllte: »Entschuldigung? Sagtest du Entschuldigung?« Das Wurzelmännchen kam auf Nina, Niemand und Lilly zu. Die Abrissbirnenkatze quiekte und klang nicht mehr vorlaut, sondern wie ein verängstigtes Ferkel.
    »Lass uns abhauen!«, riet Niemand. Er zog Nina am Oberarm, doch sie konnte sich weder bewegen noch den Blick vom Wurzelmännchen abwenden, das schnell näher kam und zu einer bedrohlichen Größe heranwuchs. Es war gar kein Männchen, sondern ein ausgewachsener Wurzelmann. Dazu mehr Baum als Wurzel. Und mehr Wurzel als Mann.
    »Komm! Schnell!«
    Sie schüttelte den Kopf. »Es geht nicht.«
    Das Wurzelmännchen wiederholte in einer Endlosschleife: »Entschuldigung? Sagtest du Entschuldigung?«
    Nina sah auf ihre Füße.
    »Verdammt. Was ist das?«, rief Niemand.
    Wurzeln hatten sich aus dem Erdreich nach oben gegraben und sich unbemerkt um Ninas Füße und Unterschenkel gewunden. Sie spürte Niemand an ihrer Seite, dann vor sich, Lilly klemmte unter seinem Arm. Es war Ninas Schuld, sie hatte das Wurzelmännchen geweckt und den zerstörerischen Wutanfall ausgelöst. Sie musste ihn wieder besänftigen.
    »Entschuldigung? Sagtest du Entschuldigung?«
    Nun stand es direkt vor ihnen. Nina wusste, dass Niemand sie abzuschirmen versuchte, und obwohl sie durch ihn hindurch hätte sehen können, neigte sie den Kopf zur Seite. Das Wurzelmännchen überragte Nina um mehr als einen Meter und blickte aus seinen schwarzen Augenhöhlen auf sie hinab. Seine Astarme hatte es