Nostradamus

jours. On dit qu’il sait tout. On dit qu’il fait de
l’or à sa volonté. On dit que les trépassés, se levant de leurs
tombes, le visitent toutes les nuits. Les uns disent que c’est un
envoyé de Dieu. D’autres que c’est un démon. Prenez garde à cet
homme !
    – Son nom ! Son nom ! rugit Le
Royal.
    – Nostradamus ! répondit Myrta.
    – Me voici ! dit une voix.
    Ils se retournèrent. Le Royal fit un pas et
gronda :
    – L’homme de l’auberge des
Trois-Grues !
    Comment était-il là ? Peut-être était-il
entré dans le cabaret en même temps que le treizième convive de la
salle réservée. Son visage était livide, et, dans cette pâleur de
mort, étincelaient deux yeux noirs.
    – Vous alliez entrer là ! dit
Nostradamus. Entrons-y.
    – Beaurevers ! haleta Myrta
épouvantée, n’y allez pas !
    Nostradamus la saisit par la main, et, une
minute, garda cette main dans la sienne. Myrta, tout à coup,
s’apaisa… Elle s’inclina et balbutia :
    – Oui, monseigneur !…
    Nostradamus, alors, se tourna vers Le
Royal.
    – Qui êtes-vous ? râla celui-ci avec
une terreur concentrée.
    – Je vous l’ai dit : Celui qui sait
le nom de votre mère et le nom de votre père.
    Le Royal vit que son visage semblait
s’imprégner de fiel. Mais Nostradamus entrait dans le cabinet. Le
Royal s’y jeta à sa suite.
    – Quand il le faudra, dit Nostradamus,
vous saurez ce que je vous ai promis de vous dire. Et sachez-le, je
tiens mes promesses ! Pour le moment, nous sommes ici pour
regarder et entendre, écoutons et voyons !
    Beaurevers eut la soudaine intuition que ce
qu’il allait entendre et voir était étroitement lié à cette
promesse que Nostradamus venait de lui renouveler. Il poussa un
large judas grillé, et la salle lui apparut. Une vaste table
chargée de débris ; autour, des silhouettes rudes et des
ribaudes dépoitraillées, enlaçant de leurs bras nus le cou des
hommes ; des bruits de baisers violents ; des
rires ; des cris ; une vision d’une exorbitante
impureté ; et dans un angle, debout, immobile, un homme qui
attendait.
    Il attendait que les morsures des baisers, les
fumées des vins eussent préparé les esprits à entendre sans doute
une parole qui les eût anéantis de terreur, entendue hors de
l’ivresse. Cet homme laissa tomber le manteau qui couvrait son
visage.
    Nostradamus, à l’oreille de Beaurevers,
prononça :
    – Le baron de Lagarde, chef des estafiers
de la reine !
    Lagarde jetait un long regard sur l’Escadron
de fer.
    – Hors d’ici les ribaudes !
commanda-t-il.
    Il y eut une fuite des filles de joie. Les
douze s’étaient redressés. Lagarde gronda :
    – Chiens ! Quand je vous ai dit de
venir m’attendre ici, n’avez-vous pas compris que j’avais un ordre
à vous transmettre ! Ivrognes ! Vous êtes licenciés, la
reine ne veut plus de vous ! Pour la servir, il faut des
hommes ! Hors d’ici !…
    Les douze étaient debout, frénétiques,
terribles, l’entourant, frappant du pied ; deux ou trois se
jetèrent à genoux, d’autres se heurtèrent la tête aux murs. Douze
rugissements ne firent qu’un seul rugissement :
    – Là ! Là ! Doucement !
fit Lagarde. Votre désespoir me touche. Là, vous dis-je ! N’en
parlons plus…
    – Hourrah ! Hourrah ! – L’enfer
ou la reine ! – Ma poitrine sous ses pieds ! – La
reine ! La reine !…
    Lagarde laissa s’apaiser la tempête de joie.
Ils reprirent leurs places, et écoutèrent l’ordre de la
reine :
    – Demain, bombance pareil. Après-demain
encore ! Le jour d’après encore ! Le jour d’après
encore ! Seulement il faut que disparaisse l’homme qui gêne la
reine.
    Il y eut autour de la table comme un
grondement de tonnerre, puis le silence
noir
qui suit les
coups de foudre.
    – Je vous préviens que ce sera dangereux,
reprit Lagarde d’une voix sèche, âpre, une voix de fièvre et de
cauchemar.
    Jamais il ne leur avait tenu pareil langage.
Il disait : « Tuez-moi celui-là. » Et c’était tout.
Ils pressentirent quelque chose d’exorbitant. L’un d’eux, dans le
silence, demanda :
    – Qui est-ce ?…
    Lagarde se tut. Ils virent qu’il
pâlissait.
    – Oh ! oh ! fit l’un d’eux,
nous avons affaire à quelque gentilhomme de haute gentilhommerie.
Un mois de ma paye que c’est le grand prévôt !
    – Plus haut ! gronda sourdement le
baron de Lagarde.
    – Le maréchal de Saint-André, grand
favori du