Notrufsender Gorsskij

1.
     
    Mi­ke Tor­pentouf hat­te es sich nicht neh­men las­sen, die »Stun­de der Ent­span­nung« per­sön­lich zu lei­ten.
    Das Re­sul­tat die­ser Ent­schei­dung war – wie er­war­tet – durch­aus nicht ent­span­nungs­voll, eher stra­pa­zi­ös. Er konn­te es nicht un­ter­las­sen, uns bei über drei­ßig Grad Cel­si­us im Schat­ten zu schi­ka­nie­ren. An­schlie­ßend wür­de er be­stimmt be­haup­ten, wir hät­ten es doch nicht an­ders ge­wollt.
    Ich hielt die Luft an.
    Han­ni­bal zö­ger­te nicht den Bruch­teil ei­ner Se­kun­de. Er zog, schoß und traf. Vier­zig Me­ter ent­fernt zer­fetz­te ein Teil der aus dickem Schaum­stoff be­ste­hen­den Ziel- und Übungs­schei­be.
    Das Ex­plo­siv­ge­schoß hat­te den Schä­del ge­trof­fen.
    Die Ent­fer­nung war für ei­ne Hand­feu­er­waf­fe viel zu weit. Nor­ma­ler­wei­se wur­de auch mit ei­ner Ther­mo­rak bes­ten­falls auf fünf­und­zwan­zig Me­ter trai­niert; aber nein – Mi­ke hat­te vier­zig Me­ter ha­ben wol­len.
    Und der Klei­ne hat­te ge­trof­fen. Die schwe­re Spe­zi­al­waf­fe, die äu­ßer­lich bis ins De­tail ei­ner han­dels­üb­li­chen »Ta­ruff .222 Ul­tra-Ma­gnum« glich, ver­schwand mit ei­ner so blitz­ar­ti­gen Be­we­gung wie­der im Schul­ter­half­ter, wie sie ei­ne Se­kun­de zu­vor dar­aus her­vor­ge­zo­gen wor­den war.
    Ich hat­te er­neut Ge­le­gen­heit, fest­zu­stel­len, daß sich die Ein­satz­schat­ten der Ge­hei­men-Wis­sen­schaft­li­chen-Ab­wehr, GWA, mit Recht zu den bes­ten Leis­tungs­schüt­zen der Welt und des Mon­des zähl­ten.
    Ja – Sie le­sen rich­tig: zu de­nen des Mon­des! Dort oben wur­den neu­er­dings sport­li­che Ver­an­stal­tun­gen al­ler Art ab­ge­hal­ten, mit dem Vor­teil der feh­len­den Luft­hül­le und ei­ner we­sent­lich ge­rin­ge­ren Schwer­kraft.
    Nach­tei­lig war al­ler­dings, daß nie­mand mehr zu der be­lieb­ten Aus­re­de grei­fen konn­te, der um Haa­res­brei­te ver­fehl­te Zeh­ner sei auf ei­ne von rechts oder links ein­fal­len­de Wind­bözu­rück­zu­füh­ren.
    Bei dem Ge­dan­ken an un­se­re klei­nen Schwin­de­lei­en und Selbst­täu­schun­gen bei Fehl­schüs­sen, die im Ernst­fal­le das Le­ben kos­ten konn­ten, muß­te ich un­will­kür­lich schmun­zeln. Be­son­ders Han­ni­bal Othel­lo Xer­xes Utan, der zwerg­haf­te GWA-Schat­ten mit dem vor­lau­ten und re­spekt­lo­sen Mund­werk, war im Er­fin­den von Aus­re­den al­ler Art ein un­über­trof­fe­ner Meis­ter. Er hat­te es so­gar ge­schafft, un­se­rem GWA-Trai­ner, ei­nem viel­fa­chen Welt­meis­ter, weis­zu­ma­chen, sein Ge­schoß hät­te kurz hin­ter der Mün­dung ei­ne be­son­ders große Hor­nis­se ge­streift. Da­her der knap­pe Feh­ler.
    Mein Schmun­zeln ver­stärk­te sich, als ich mich an das ei­si­ge Ge­sicht des Trai­ners er­in­ner­te. Er hat­te stun­den­lang nach den Über­res­ten ei­ner Hor­nis­se ge­sucht und auch einen Vor­der­kör­per mit ab­ge­trenn­tem Hin­ter­teil ge­fun­den; nur hat­te er Han­ni­bals Ta­schen­spie­ler­kunst­stücke über­se­hen!
    Wir wa­ren wäh­rend der »Trai­ner­su­che« auf die Jagd ge­gan gen; aber fin­den Sie ein­mal ei­ne ech­te Hor­nis­se, wenn Sie blitz­schnell ei­ne brau­chen! Der Zwerg hat­te es ge­schafft. Wie, hat­te ich erst Jah­re spä­ter er­fah­ren.
    Wäh­rend wir such­ten, um ei­nem Kol­le­gen we­gen des Fehl­schus­ses aus der Pat­sche zu hel­fen – es hat­te sich um ei­ne wich­ti­ge, dienst­li­che Zwi­schen­prü­fung im Ein­satz-Not­schie­ßen ge­han­delt –, hat­te Han­ni­bal in ei­nem Mu­se­um an­ge­ru­fen und sich ei­ne Hor­nis­se brin­gen las­sen.
    Egal wie – der Trai­ner hat­te ei­ne hal­be Hor­nis­se ge­fun­den. Er war Fach­mann ge­nug, um zu wis­sen, daß die zwar sehr schnel­len, aber auch leich­ten 22er-Ge­schos­se schon bei der Be­rüh­rung ei­nes Gras­hal­mes als Quer­schlä­ger da­von­jau­len konn­ten. Al­ler­dings, so hat­te er grim­mig ge­meint, wä­re das erst nach et­wa hun­dert­fünf­zig Me­tern der Fall, nie­mals aber kurz vor der Mün­dung, wo das Ge­schoß noch sei­ne vol­le Ener­gie be­sä­ße. Han­ni­bal hat­te den Schuß wie­der­ho­len dür­fen.
    Wie lan­ge lag das