NOVA Science Fiction Magazin 20

Kristall: ein schwarzer Stein.
    Kein
Zahnrad drehte sich mehr.
    „Greif
meine Hand“, schrie der Titan und streckte sie vor; musste sie gleich
zurückreißen, weil eine Feuersäule, so breit wie ein Dampfrohr, krachend, von
unten durchs Gitter aufschloss. In letzter Not kam der Schipper aus der Luke,
rollte weg, landete im Kohlenhaufen, rappelte sich hoch, bevor die Luft ringsum
zerbarst:
    „Ich
brenne“, flüsterte er. Doch der Titan war schon da – schleifte ihn mit sich.
Blind von der Lohe stürzten sie weiter, bis sie die Feuertür erreichten.
Bochochs hämmerte dagegen, ein dröhnender Schlag nach dem nächsten, aber die
Klappe schwang nicht auf.
    „Öffnen“,
brüllte er und steigerte das Tempo; und da, endlich, knirschte die Mechanik,
Zahnräder rollten, und mit einem Knall wurde der Ausgang frei; frische Luft von
draußen ließ das Feuer toben. Durch eine Wand aus Flammen sprangen sie hinaus,
ehe das stählerne Maul hinter ihnen krachend zubiss.
    Sie
hatten die Ofenhölle bezwungen. Und wurden gleich von Werkern umringt, die
hergeeilt waren, um ein Platzen des Kessels abzuwenden.
    „Ruhe“,
übertönte Bochochs alle Fragen, noch den lädierten Helfer im Arm, den er
beäugte, dann losließ. „Wie, verflucht, wurde die Luftzufuhr gekappt?“
    „Von
außen“, gab einer Antwort. „Mit Kupferplatten haben wir den Schacht
versiegelt.“
    „Keine
reguläre Notmaßnahme, das muss genehmigt werden. Wer …?“ Bochochs begriff; er
ballte die Schaufelhand zur Faust: „Orrok.“
    Die
Werker nickten.
    „Wo
steckt dieser …?“
    „Werkshallen“,
stotterte einer. „Aber Herr …“
    „Dem
werde ich den Kopf abreißen!“
    Er
wandte sich ab, folgte einem Wasserrohr, das links an der Fassade prangte –
rechts dem Abgrund nahe, dass er hinabschauen konnte: unten ein Bergsee,
glitzernd kühl in der Tiefe.
    Weiter
vorne ein Torbogen, so grazil wie im Strebewerk einer Kathedrale verbaut, mit
kleinen Figuren aus Stahl, Wasserspeiern ähnlich – und dahinter: Getöse, sehr
schrill, es klang, als würde eine Dampfflöte pfeifen, dann aber erkannte
Bochochs den Klang der Eisenpauken und Trompeten, eine brachiale Musik:
    Die
Hymne der Sucher.
    Als
er das Tor durchquerte, zog die Parade an ihm vorbei, umjubelt von allen
Seiten, wehende Banner, und in der Mitte: Rorron, der vierte Titan, stolzierte
mit goldenen Schwingen, die er angelegt hatte; er war zum Maschinenengel
geworden – mit ihm seine niederen Helfer.
    Bochochs
reckte den Hals, Rorron tat es ihm gleich; und für einen Moment traf sich ihr
Blick:
    Ein
kohlschwarzer Affe!
    Ein
Maulheld!
    Worauf
sie die Menge umspülte, und Rorron, der Glorreiche, ihn aus den Augen verlor.
Nur wenige Schritte war er vom Felsen entfernt, wo er abheben wollte; doch
anstatt mehr Anlauf zu nehmen, hielt er inne, streckte sich zur vollen Größe,
hielt die Flügel ins Morgenlicht, bevor er sprach:
    „Heute
ist der Tag gekommen. Nicht länger werden wir das Land als Kriechtiere
erklimmen, wir werden Vögel sein, die in den Wolken segeln!“
    Unter
tosendem Applaus sprang er in den Abgrund; und seine Spannweite reichte, um
über den Schornsteinen zu kreisen, die wie Orgeln den Dampf ausstießen – flog
höher, weit über der großen Maschine, über den Öfen, durch die heiße Luft
getragen, bis er vom künstlichen Aufwind in eine Strömung wechselte, die zum
Großmassiv hinführte, zum Gipfel, und darüber hinaus. Hinter ihm stürzten die
Sucher ab, trudelten, zerschellten am Hang, weil ihre Schwingen zu kurz geraten
waren:
    Es
gab keine Helden neben ihm.
    Rorron
gewann an Höhe, schwebte erst tänzelnd, dann majestätisch auf der Thermik,
malte Schleifen in den Himmel, während der Wind an seinen Flügeln saugte; die
Federspitzen wölbten sich träge, vibrierten.
    Über
dem Felsgrat strahlte die Sonne auf; und für eine Weile liebte er sie, ihre
Wärme und ihr Licht, das ihn göttlich machte, ehe er die Flugbahn änderte – und
sank, um das Tal zu durchmessen, aber nur blauen Schatten vorfand; ein Abwind,
der die Bäume zerwühlte, Kälte. Stille.
    Der
Waldrand lag jetzt hinter ihm, die Köhlereien, die Güterseilbahn; unter ihm
nackter Fels, zerklüftet und schwarz, wie Schlacke blind – da hob ihn die
nächste Luftsäule hoch, dass Rorron, nur kurz, die Wolken berührte, und der Tag
ihn mit grellem Schein traf.
    In
der Ferne, am Gebirge, jagte ein Adler den Wind, wies auf neuen Aufwind hin …
Aber gerade, als Rorron zum Gletscher hinsteuerte: ein Spiegel, blendend