NOVA Science Fiction Magazin 20

mit voller Wucht, einen Helfer, der gegen eine Werkbank krachte. Sein
Kopf war verbeult, als er sich aufrappelte; ein Bein zitterte wild.
    „Komplette
Wartung“, befahl Orrok, der hörte, wie die Dampfmaschine einschlief; einmal
noch hob sich ihr Balken, ein Zischen, und Pleuel und Schwungrad verharrten.
„Nehmt alles auseinander, jede Schraube wird geprüft!“
    Die
Werker nickten pflichtergeben.
    „Gut.“
Der Titan drehte sich weg, ging zum Tor, am riesigen Altmetallhaufen vorbei:
Auch ein Schipper lag darin, rußschwarz, die Hände geschmolzen, und kopflos.
„Die Unfälle häufen sich. Das muss aufhören …“
    „Jawohl!“,
rief man ihm nach.
    Zurück
im Gang lief Orrok schneller, rannte los, bis er das Stampfen wieder spürte. An
der Abzweigung bückte er sich, hob die kaputten Flügel auf. Noch eine
Abzweigung, ein Korridor – und da war sie:
    Die
Schmiedehalle.
    Hinten,
an einer Rückwand, ragte der Dampfhammer auf: ein Gerüst für den Dampfzylinder,
meterhoch oben, darin die Kolbenstange für den Hammerblock, Bär genannt, der
heftig auf- und niederstanzte. Seitlich ein Wärterstand, als Balkon umgittert,
wo Arbeiter den Hub so einstellen konnten, dass Stahlträger geklopft wurden
oder dünne Bleche entstanden. Aus großer Höhe fiel das Bärgewicht – öffnete,
schloss die Ventile, und Dampf strömte ein, der ihm enorme Schlagkraft gab, um
daraufhin den Block nach oben zu wuchten; innen platzte die Luft!
    Und
der Amboss klirrte, sang.
    Ringsum
eine Reihe von Schnelldampfhämmern, die leichtere Schläge austeilten für die
schönen Metallstücke: Ihr flinkes Tack, Tack – Tack, Tack, während der
Dampfhammer krachte, die Fundamentplatten dröhnten. Welch ein Inferno aus
Weißglut und Schlägen! Orrok wachte gern hier – in seinem Reich. Er warf die
Flügel beiseite, schaute umher.
    Wo
war der Titan? Dort, seltsam klein und verloren, saß Bochochs auf einer Kiste
und wartete, den Kopf gesenkt, die Schaufelhände wie Zahnräder verkeilt.
    „Schlechte
Nachrichten“, erklärte Orrok, als er dicht bei ihm stand. „Oyo weiß keinen Rat,
deinen Kristallbruch zu kitten. Du wirst auskalten, sehr bald.“
    Bochochs
ließ seine Schultern hängen. „Ja, ich spüre, wie mich die Wärme verlässt.“
    „Es
tut mir leid, mein Freund. Falls ich noch etwas für ...“
    „Spar
dir die Worte!“ Der Titan sprang auf, und seine Augen glühten: ein Dämon,
rauchumweht. „Das ist allein eure Schuld. Deine Werker, vielleicht du selbst,
haben den Lappen im Ofen vergessen.“
    „Mir
fallen dutzende Gründe ein, woher dieses Schmiertuch …“
    „Nur
Dreck“, tönte Bochochs. „Ich will deine Lügen nicht hören!“ Auge in Auge, einen
Blick lang, bevor er den Werker beiseite stieß und zum Ausgang wankte, an Essen
vorbei, aus denen die Funken regneten. Das Hämmern wurde leiser, verebbte,
während er einer Transmissionswelle quer durch die Gänge und Hallen folgte …
und jäh stand er draußen, auf dem Felsen, und Abendlicht umfing ihn. Dort hielt
er an, stand reglos; und sein Schatten wurde länger; verlosch.
    Ein
früher Mond am Himmel.
    Erst
bei Einbruch der Nacht ging der Titan zum Klippenrand, setzte sich hin, die
Fäuste im Schoß, die Beine im Abgrund, wo unten noch Sucher geborgen wurden:
die kleinen, geflügelten Helfer, oft nicht größer als Putten.
    Schläfrig
hob er den Kopf zu den Sternen – schaute als Statue aufs Bergland hinaus. „Wir
schaffen es nicht“, raunte er; zuckte hoch, als eine kindliche Stimme ihm
antwortete:
    „Wer
kann das wissen?“, fragte Oyo, der den nachtblauen Gletscher betrachtete. „Noch
ist nicht alles verloren.“
    „Nein“.
Bochochs Schaufelhand stach in die Grassohle, um einen Batzen Erde auszuheben,
auf dem ein winziges Rädchen lag. Es glitzerte wie Eis.
    „Danke“,
nickte Oyo, schaute ihn an. Mit spitzen Fingern, als fürchte er, es würde
zerbrechen oder schmelzen, nahm er das Rädchen entgegen. „Hab Geduld.“
    „Aber
ich sterbe …“
    „Das
ist nicht sicher.“ Und damit wandte Oyo sich ab, ließ die Hallentore links
liegen, weil der Lauscher den geheimen Zugang kannte: eine Tür, ohne Zierde und
recht klein, führte ins Herz der großen Maschine.
    Das
Rädchen vor sich hertragend wie ein Licht, folgte er einem Gang, bis er das
Allerheiligste betrat: Inmitten stand der Seelentank, glutrot im Zwielicht,
obwohl er blau sein sollte, himmelhell; und schon fast leer – das Destillat
ihrer Arbeit: aus den Wäldern und Öfen; aus Dampf, Maschinen und