NOVA Science Fiction Magazin 20

Federn, Angeln, Scharniere wirbelten davon. Nackt stand er da, ein
gerupfter Engel, traurig und prachtlos.
    „Verdammter
Dreck“, fluchte er.
    Sein
Aufprall hatte ihm die Flügel abgetrennt; er nahm den einen, und den anderen
auf – trug sie unwillig vor sich her. Das Plateau war verlassen, obwohl der
Sturm schon nachließ. Müde hielt er auf ein Hallentor zu, das zu den
Produktionsstätten führte, wie so vieles ein Kunstwerk: leichte Stahlträger,
mit einem Halbrelief verziert, eingeätzte Bilder, Hieroglyphen:
    Werker
bei ihrer Schicht.
    Rorron
öffnete; folgte einem polierten Flur, der sein Gesicht zurückwarf, tausendfach
– wohin er auch sah, er starrte sich selbst in die Augen, auf Wänden, Boden und
Decke. Ava. Und seine Sucher, treublind folgten sie ihm; alle beschädigt, für
Ehre, für Ruhm. Müde, beide Flügel nachschleifend, betrat Rorron eine
Werkshalle, überkrönt von Kristall. Regen prasselte aufs Glas, lautlos, weil
das Lied der Maschinen alle Töne zermalmte:
    Kolben
pufften, Ventile fauchten; das Surren der Flachriemen. In Nebel gehüllt,
unheimlich, magisch, da schnauften sie: vorne die alte Dampfmaschine, noch mit
Balancier, der wippte – hinten ein neueres Modell:
    Schwarzer
Drache, weißer Dampf; atmete ein, atmete aus, während die Kolbenstange vor und
zurück glitt und das große Schwungrad antrieb, über Scheiben, Riemen die
Hauptwelle wälzte, oben an der Decke montiert. Dort, wo ein Gerät stand,
flitzte ein Lederband runter, rauf; ratternde Transmissionen. Es wurde
gehämmert, gefräst, gebohrt, und von den Kreissägen sprühten die Funken.
    An
jeder Drehbank ein Werker, der Teile machte, die nicht passten, später eingeschmolzen
wurden, um neues Metall zu gewinnen – immer wieder, in Endlosschleife: ein
Stoßen und Stanzen, ein Zischen und Poltern, während Tropföler die Getriebe
schmierten, Riemenpech glänzte, und Fliehkraftregler wirbelten, wirbelten!
Trotzdem war alles vergeudete Arbeit, ein leeres, sinnloses Tun.
    Rorron
straffte die Schultern, hob das Kinn, ehe er die Halle durchquerte: donnernde
Schritte auf Metall, wobei er die Gestalt fixierte, die inmitten der Fabrik
stand: Orrok, der Titan; an einer Hand grazile Finger – doch der rechte Arm war
klobig, ein Geflecht aus Schraubenschlüsseln und Zangen, die im Innern, hinter
der Verschalung, von Flaschenzügen und Drähten bewegt wurden. Sein Mund: schmal
und vornehm geschwungen, fast spöttisch; den Rest des Gesichts füllte eine
Revolverscheibe aus Linsen mit verschiedener Stärke; seine Augen.
    Und
ihr Blick:
    Ein
Prahler!
    Ein
Schraubenkopf!
    „Was?“,
zischte Orrok und funkelte ihn an. „Es waren deine Entwürfe.“
    Als
Antwort warf Rorron klirrend die Schwingen hin, wandte sich ab – marschierte
zum Ausgang zurück; und der Dampf verschluckte ihn.
    „Erbärmlich.“
Kopfschüttelnd hob Orrok die Flügel auf, stapelte sie. „Schöne Worte, viel
Getöse … nur fürs Arbeiten zu fein.“
    Beide
Stücke unterm Arm ging er in die andere Richtung; an Werkbänken vorbei, einen
Korridor entlang – durch einen zweiten Maschinensaal, einen dritten, wo
Fließbänder verlassen im Leerlauf kreisten.
    Ein
Stampfen, erst leise, kaum spürbar, dann heftig die Wände erschütternd. An
einer Gabelung folgte Orrok dem Lärm, weiter nach links, da hastete plötzlich
ein Werker herbei: „Herr, Herr“, schrie er und winkte, „ein Flachriemen
knattert; der springt uns vom Rad ab!“
    „Wo?“,
bellte der Titan; ließ die Flügel fallen. „Welche Maschine?“
    „Folgt
mir, schnell.“ Schon rannte der Werker los, Orrok dicht hinter ihm; beide
liefen den Gang runter – bogen ab; hier waren Fenster: Sonne, tiefrot, kaum
Wolken mehr – nach rechts und wieder nach rechts: Jetzt ein Torbogen, kunstvoll
verbrämt, und dahinter ein Raum, in dem Zahnwalzen das Altmetall malmten.
    Als
Orrok und sein Helfer die Halle stürmten, kamen andere Werker herbei.
„Vorsicht“, rief einer, auf die Dampfmaschine zeigend. „Die ist außer Rand und
Band.“
    „Großrohre
schließen“, brüllte Orrok. „Den Riemen austauschen!“
    „Schon
probiert …“, erklärte einer. „Aber dieses Hauptventil klemmt und …“
    „Dummes
Zeug!“ Die klobige Pranke gereckt schritt Orrok zur Maschine hin. Es klackerte,
als er den Inbus gegen die größte Zange austauschte, sie am Stellrad ansetzte,
dann mit einer Drehung das Hauptventil sperrte – zu spät:
    Im
selben Moment schnalzte der Riemen vom Laufrad, peitschte quer durch die Luft,
traf,