Oder sie stirbt

Titel: Oder sie stirbt Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Gregg Hurwitz

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dieser Gleichung nicht auf. Ich stand außerhalb dieses Komplotts, und ich musste nur noch auf den Knopf drücken, um die ganze Sache zur Explosion zu bringen.
    Ich erreichte Sally Richards auf ihrem Handy. Im Hintergrund waren Stimmen zu hören, sie schien in einer Art Versammlung zu stecken. »Bitte hören Sie mir zehn Sekunden zu«, bat ich.
    »Schießen Sie los«, sagte sie nur.
    »Ich habe unwiderlegbare Beweise dafür, dass ich den Mord an Keith nicht begangen habe. Und ich habe Beweise für die Verschwörung. Wie Sie so schön gesagt haben – Gerechtigkeit, Wahrheit, dieser ganze Mist. Hier ist Ihre Chance, und ich kann sie Ihnen und Valentine auf dem Silbertablett servieren. Geben Sie mir fünf Minuten, damit wir uns treffen und ich Ihnen alles erklären kann.«
    Ich hielt den Atem an und lauschte den Hintergrundgeräuschen – ein Radio spielte, jemand machte einen Witz und löste herzliches Gelächter aus, ein Hundehalsband klirrte leise. Hinter einer Wolkenbank verschwand das letzte bisschen Sonne, und sofort wurde der Himmel drei Grautöne dunkler. Sally Richards hatte nicht aufgelegt, aber auch noch nicht geantwortet.
    »Bitte«, drängte ich, »zeigen Sie mir die Neugier, die Sie antreibt.«
    Schweigen. Meine letzten Hoffnungen schwanden dahin wie das Tageslicht.
    Schließlich hörte ich sie tief ausschnaufen. »Ich weiß einen Treffpunkt.«

    Der Mulholland Drive verläuft am Rande der Santa-Monica-Berge. Von dort aus kann man die ganze Welt überblicken. Im Norden erstreckt sich das Valley wie eine paillettenbesetzte Riesenplane, flach und gnadenlos, ein Treibhaus aus stickiger Luft und unguten Assoziationen – Porno, Amphetamine, Filmstudios. Im Süden das Becken von Los Angeles, das in jeder Hinsicht cooler ist und das auch auf jeden Fall heraushängen lässt. Es fällt leicht ab und dehnt sich bis zum Westen aus, wo nach teuren Immobilien irgendwann nur noch ein Sandstreifen und der verschmutzte Pazifik kommen. Eine glamouröse Straße, wie sie zu dieser glamourösen Stadt passt – Versuchung und Gefahr an jeder Ecke. Sie verlockt einen dazu, die Aussicht zu genießen, beschreibt dabei aber eine Kurve nach der anderen, und wenn man sich zu sehr an den hübschen Lichtern dort unten festguckt, stürzt man ab – Los Angeles in Kurzform.
    Ich bog irgendwann auf einen unbefestigten Weg ab, und sofort stieg eine Wolke aus rotbraunem Staub auf, die mich bis zu einem gesicherten gelben Eingangstor begleitete. NACH EINBRUCH DER DÄMMERUNG PARKEN VERBOTEN . Vor dem Tor stellte ich den BMW neben dem altbekannten Crown Vic ab, griff mir den Stapel mit den Kopien und marschierte zu der alten Missile-Kontrollstation. Man musste ungefähr vierhundert Meter zurücklegen, bis man dieses Relikt des Kalten Krieges erreichte, das so brüchig und verrostet war wie Kissingers Akzent.
    Die verstreuten Gebäude hinter altem Stacheldrahtgewirr sahen aus wie das Klettergerüst auf einem verlassenen Spielplatz. Verrottet, verloren. Sie machten nicht viel her, wahrscheinlich weil das machtvolle Moment, die eigentlichen Missiles, in Silos in den stillen Hügeln in der Umgebung vergraben lagen.
    Unter meinen Sohlen knirschte Kies. Die Luft war schwer und roch nach Regen. Ich folgte dem gewundenen Pfad, der zum sechseckigen Aussichtsturm hinaufführte, bis ich auf dem Überhang stand. Steile Metallstufen verliefen im Zickzack über den Fels, in militärischer Präzision. Lehrreiche Schilder besiegelten das Schicksal der Anlage – ein muffiges Museum, eine sinnlose Zeitkapsel, ein Tempel der überholten Paranoia.
    Chruschtschows Prophezeiung schrie förmlich von einem Schild, das am Fuß des Turmes angeschraubt war: WIR WERDEN EUCH BEGRABEN . Ich konnte mir die glattrasierten Soldaten vorstellen, die diese Anlage rund um die Uhr bewacht hatten, ihre Lucky Strikes rauchten, die Augen auf den Horizont richteten und auf die Wachablösung beziehungsweise das Ende der Welt warteten.
    Die Stufen bestanden nur aus den Trittflächen, die durch senkrechte Stahlstreben miteinander verbunden waren, und schienen nach oben in die Dunkelheit zu verschwinden. Bei dem Anblick befiel mich die Angst. Ich wollte nicht hier sein. Ich wollte zu Hause bei meiner Frau sein und die Tür fest hinter uns zumachen. Aber ich hatte den Weg bereits beschritten. Der Nachtwind pfiff durch die Geländer, durch die Stufen aus Stahlgeflecht, doch der Turm selbst gab keinen Ton von sich. Er stammte aus einer Zeit, in der man noch wusste, wie man