Opfer

als normal durchging. Dort wo er hin wollte, war das nämlich ein großer Vorteil.
    Auf halbem Weg die Gasse entlang hing über einer Tür ein Pub-Schild. Schwarzer Hintergrund, weißes Gesicht: ein Mannmit Knebelbart, den breitkrempigen Hut über ein Auge gezogen. Um sein Gesicht tanzten gelbe Flammen und darüber stand in mittelalterlicher Schrift: Captain Swing’s .
    Sean ging nicht sofort hinein, sondern schaute sich erst den anderen Ausgang der Gasse an. Zur Rechten der weiß gestrichene Pub, zur Linken ein Buchantiquariat. Eine schmale Straße mit einem Parkplatz, dahinter ein Kaufhaus.
    Er ging wieder auf die Tür des Pubs zu. Das Gesicht auf dem Schild kam ihm bekannt vor. Sean hatte es zum ersten Mal bei den Krawallen am 1. Mai 2000 auf dem Trafalgar Square gesehen, ein gespenstisch weißes Gesicht hinter unzähligen fuchtelnden Armen, Schilden und Schlagstöcken. Erst nach ein paar Sekunden hatte er erkannt, dass es eine Maske war. Ein paar Monate später sah er es auf dem T-Shirt eines kleinen Wichsers im Meanwhile Gardens Skatepark. Ein Kollege, der einen halbwüchsigen Sohn hatte, erklärte ihm, was es bedeutete: Es stammte aus einem Comic über einen futuristischen Anarchisten, der sich Guy Fawkes zum Vorbild genommen hatte. Und nun war er wohl auch hier angekommen.
    Sean öffnete die schwere Eichentür und warme Luft sowie Bob Marleys ›Buffalo Soldier‹ schlugen ihm entgegen. Immerhin besser als im Ship Hotel. Vor ihm befand sich eine hufeisenförmige Bar mit Messingoberfläche. Zu seiner Rechten saßen ein paar Teenager mit bunten Ponys oder Stachelfrisuren, gepiercten Augenbrauen und Lippen grüppchenweise an den Tischen und plauderten. An der Bar ihnen gegenüber lehnte ein deutlich älterer Biker mit Jeans- und Lederklamotten, langem Zopf und graumeliertem Kinnbart.
    Näher bei Sean, wo die Bar nach rechts abbog, saßen zwei Männer, die gut die Väter der Emo-Kids hätten sein können. Auf einem Barhocker saß ein großer Kerl in grünen Army-Sachen mit einem breiten Gesicht, das dem der angsteinflößenden Pat ähnelte, aber kontaktfreudiger wirkte. Daneben stand ein kleinerer Mann mit einer abgewetzten schwarzen Lederjacke mit dem Schriftzug KILLING JOKE auf dem Rücken. SeineIgelfrisur trug er rebellisch schwarz gefärbt, auch wenn sie beträchtliche Geheimratsecken umrahmte.
    Die beiden waren wohl ungefähr so alt wie Sean. Er ging an ihnen vorbei und stellte sich so neben sie, dass er den Rest des Pubs unauffällig im Auge behalten konnte. Von dort sah er auch die an den Barhocker des Großen gelehnte Krücke, wie er sie selbst allzu gut kannte.
    Sean lehnte sich an die Bar. Bisher hatte er den Wirt noch nicht gefunden, aber in der Nähe des Billardtischs und der altmodischen Jukebox, die 7-Inch-Singles spielte, unterhielten sich weitere drei Männer. Einer von ihnen kam herüber, stellte sich hinter die Bar und begrüßte ihn.
    »Guten Abend, Sir. Was darf’s sein?«
    Er war etwa Anfang vierzig, hatte ein rundes, freundliches Gesicht mit braunen Augen, krause rote Haare und Koteletten und trug eine beigefarbene alte Strickjacke mit Lederknöpfen über einem gestreiften Hemd. Er sprach mit Londoner Akzent.
    »Ein Pint Foster’s, bitte«, erwiderte Sean. Eigentlich hatte er schon ein bisschen zu viel getrunken, aber er konnte wohl kaum in einen Pub wie diesen hereinschneien und sich ein Mineralwasser bestellen.
    »Geht klar.« Das Grinsen des Wirts war so kraus wie seine Haare.
    »Interessante Jukebox haben Sie da«, sagte Sean und zog sein Portemonnaie aus der Tasche. Nach Bob Marley sprangen gerade Martha and the Vandellas an. »Jimmy Mack«, einer seiner ewigen Lieblingssongs. »Und gute Musik läuft auch drauf«, fügte er hinzu, als der Wirt ihm das Glas hinstellte.
    Er strahlte. »Das hört man gern. Die Box ist ein Erbstück des Pubs. Die meisten Platten sind schon seit zwanzig Jahren drin. Kennen Sie sich mit so was aus?«
    »Bin damit aufgewachsen«, erwiderte Sean und gab ihm einen Fünf-Pfund-Schein. Jetzt könnte es interessant werden. »Sie selbst sind aber noch keine zwanzig Jahre hier, oder?«
    »Immer mal wieder.« Er nahm den Schein. »Bin hergekommen, weggegangen und später wiedergekommen. Ilford, Israel, Arizona, Ernemouth – das müsste ich eigentlich über die Tür schreiben. Sie kommen aus London, stimmt’s?«
    »In der Ladbroke Grove aufgewachsen«, erwiderte Sean. Seine Beine kribbelten – er spürte, dass er beobachtet wurde.
    Der Wirt gab ihm sein