Opfer

Wechselgeld.
    »Danke. Mr …?«, sagte Sean. Er hatte den Namen vergessen, den Francesca ihm gesagt hatte, und auch die Schanklizenz innen über der Tür hatte er sich nicht genauer angesehen. So etwas passierte ihm eigentlich nie. Er hatte zu viel über Captain Swing nachgedacht.
    »Farman«, erwiderte der Wirt und streckte die Hand aus. »Marc Farman.«
    »Angenehm.« Sean griff zu.
    »Und Sie sind?«
    »Sean Ward«, antwortete er und dachte: Farman war vor zwanzig Jahren hier. Wer noch? Er ließ den Blick kurz über die Gestalten am Billardtisch schweifen.
    Dort spielten gerade zwei alte Punks. Der größere hatte einen schwarzen Irokesenschnitt, der zur Seite gekippt war, und der kleinere eine Glatze und mehrere kleine Ringe im Ohrläppchen. Zwei junge Frauen schauten ihnen zu, die eine klein und dunkel, die andere viel jünger, mit rosa Haaren. Zu ihrer Rechten saßen an einem anderen Tisch ein weiterer Biker mit Bart und John-Lennon-Brille und eine junge Frau mit langem schwarzem Haar und Leopardenmantel.
    Hatte Farman zu Corrines Freundeskreis gehört und den alten Treffpunkt übernommen? Er trank nachdenklich einen Schluck, und der Wirt lehnte sich über die Bar zu den beiden Männern, die Sean zuerst aufgefallen waren.
    »Mr Ward hier interessiert sich für unsere Jukebox«, erklärte er. »Er hat Geschmack. Mr Ward, das hier sind zwei meiner Stammgäste, Shaun und Bugs. Die wissen noch, wann das Teil aufgestellt wurde.«
    Shaun, der mit der Krücke, nickte und gab ihm die Hand.Eine schwielige Pranke, die harte Arbeit gewohnt war. »Hab hier im Sommer ’81 mein erstes Bier getrunken. Und was bringt Sie hierher?«
    »Ich arbeite für die Regierung.« Sean improvisierte eine Geschichte, die er vorher im Radio gehört hatte. »Grüne Industrien. Windparks, Biodiesel – Sie wissen schon. Ich soll hier die Gegend sondieren, schauen, was machbar wäre.«
    »Ah.« Shaun zog die dicken, schwarzen Augenbrauen hoch. »So was könnten wir hier echt gebrauchen. Gucken Sie mal.« Er zeigte auf seine Krücke. »Arbeitsunfall. Örtlicher Geflügelhof.« Er tippte sich an die Nase. »Damals war Arbeitssicherheit noch kein Thema.«
    »Haben Sie was mit dem Windpark zu tun?«, fragte Bugs mit nasaler Stimme und misstrauischem Blick, »den die da vor Scratby bauen?«
    »Unter anderem«, erwiderte Sean, »Windkraft, Gezeitenkraftwerke, Kulturpflanzen zur Biospritgewinnung … Der Gegend hier würde die Umstrukturierung sicher gut tun, oder?«
    »Das können Sie laut sagen«, murmelte Bugs in sein Pint. »Jetzt, wo das Öl alle ist, sind wir doch allen egal.«
    »Dazu muss ich zuerst meine Recherchen einreichen, Geographie, Bodenchemie und so weiter.« Sean kam richtig in Fahrt. »Dann geht’s um die Planung: Wie viel Land steht zur Verfügung, wie viele Arbeitsplätze könnten geschaffen werden? Da muss eine Studie in Auftrag gegeben werden …« Bugs’ Blick wurde müde. »Das heißt, ich stöber hier nur ein bisschen herum«, schloss Sean wahrheitsgemäß ab.
    »Schön« sagte Shaun mit breitem Grinsen, »aber eigentlich meinte ich: Was führt Sie hierher? Hier in den Pub? Der ist sonst eigentlich nicht so die erste Adresse für Besucher …«
    »Ach so«, erwiderte Sean. »Bin zufällig hier vorbeigekommen. Die haben mich im Ship Hotel untergebracht, und da konnte ich mit der Musik nicht so viel anfangen.«
    »Kann ich verstehen.« Bugs nickte.
    »Also bin ich ein paar Schritte gegangen, und dann hat dasSchild mich hereingelockt. Ist ja wirklich mal was anderes. Wer war dieser Captain Swing eigentlich?«
    Farman beugte sich über seine Zapfhähne. »Eine alte Legende. Vor gut zweihundert Jahren gab’s hier einen Aufstand, und er war der Anführer. Die Prolos gegen die Reichen und so.« Er lachte. »Deshalb ist der Pub auch nach ihm benannt, weil die meisten Leute uns für Prolos halten.«
    »Er sieht aus wie Guy Fawkes«, erwiderte Sean.
    »Tja«, setzte Farman an, »keiner weiß, wie er wirklich ausgesehen hat. Als ich den Laden übernommen hab, hab ich mir von Bully da drüben ’n neues Schild malen lassen.« Er nickte in Richtung der Punks am Billardtisch. »Der Vorbesitzer hatte den Pub The Royal Oak genannt, das Schild abgenommen und ’nen Riesenfernseher zum Sport-Gucken aufgestellt – wie in jeder anderen kleinen Eckkneipe auch. War natürlich bald pleite. Wir wollten den Laden wieder so haben, wie er früher war. Bloß das alte Schild war ein bisschen kitschig, also hat Bully ein besseres gemacht.«
    »Haben