Opferzahl: Kriminalroman

hält. Das hatte er offenbar getan.

    Mit dem Gesicht.

    Gunnar Nyberg warf einen schnellen Blick auf den Bildschirm, erkannte ein geöffnetes Word-Dokument und sah, dass es sich auf Seite 3764 befand. Daraus wurde gerade 3765-

    Die linke Hand hing herunter. Sie tropfte nicht mehr. Der Lache auf dem Fußboden nach zu urteilen, war der Körper ganz einfach ausgeblutet.

    Rechts von der Tastatur ruhte die andere Hand. Darin steckte ein blutiges Küchenmesser.

    Sie durchsuchten rasch die kleine Einzimmerwohnung. Es war sonst niemand hier. Während Kerstin Holm telefonierte, zog Gunnar Nyberg seine Gummihandschuhe an, packte Siamak Dulabis halblanges Haar, hob vorsichtig den Kopf an und schaltete die Tastatur des Computers aus. Der Computer verstummte.

    Das Dokument befand sich auf Seite 3772.

    Gunnar Nyberg blickte auf die Uhr. Es war 5.52 Uhr.

    »Ja, sofort«, sagte Kerstin Holm ins Handy. »Gränsholmsbacken 19 in Varberg.«

    Nyberg meinte, eine urgesteinherbe Stimme erkennen zu können, die sagte:

    »Aber rührt verdammt noch mal nichts an.«

    Dann war das Gespräch zu Ende.

    »Du hast etwas angerührt«, sagte Kerstin Holm in zurechtweisendem Ton.

    »Dafür gibt es Gründe«, sagte Gunnar Nyberg. »Und damit meine ich nicht nur, dass der Scheißkasten so schrill gepiept hat.«

    »Hier ist es dunkel«, sagte Holm. »Lass mal die Rollos hoch.«

    »Es geht um eine interessante Timingfrage«, sagte Gunnar Nyberg, zog die Rollos hoch und ließ die Augustmorgensonne herein. »In genau drei Minuten ist die Seitenzahl von 3764 auf 3772 vorgerückt. Wie viele Seiten sind das?«

    »Ich bin nicht so ausgeschlafen wie du«, sagte Kerstin Holm unwirsch.

    »Okay«, sagte Gunnar Nyberg nachsinnend. »Siebenhundertzweiundsiebzig minus siebenhundertvierundsechzig gibt acht. Nehmen wir an, wir haben einen Moment gebraucht, bevor wir es sahen. Sagen wir also neun. Wie lange ist es dann her, dass sein Gesicht auf die Tastatur gefallen ist? Vorausgesetzt, er hat nicht allzu viele Seiten geschrieben. Drei Seiten pro Minute vielleicht.«

    »Wie zum Teufel kannst du so frisch sein?«, fragte Holm und betrachtete die bereits halb geronnene Blutlache auf dem Fußboden. Ihr war speiübel.

    »Liebe«, sagte Gunnar Nyberg.

    »Mach weiter«, seufzte Kerstin Holm.

    »Dreitausendsiebenhundertzweiundsiebzig geteilt durch drei macht vielleicht eintausendzweihundertfünfzig. So viele Minuten hat er da gelegen. Tausendzweihundertfünfzig durch sechzig ergibt etwas mehr als zwanzig, richtig?«

    »Weiß ich doch nicht, verdammt.«

    »Richtig? Jetzt werd mal wach!«

    »Ich bin wach. Mir ist nur ein bisschen übel.«

    »Nichts hilft besser gegen Übelkeit als eine Mathematikaufgabe.«

    »Du bist ein Wahnsinniger.«

    »Zwanzig Stunden hat Siamak Dulabi, wenn er es denn ist, mit dem Gesicht auf der Tastatur gelegen. Wann starb er also?«

    »Jetzt ist es sechs«, schnaubte Kerstin Holm. »Dann ist er gestern früh um zehn Uhr gestorben.«

    Nyberg nickte und zog vorsichtig eine Brieftasche heraus, die aus der Gesäßtasche des Sitzenden ragte. Er fand einen Führerschein und sagte:

    »Ja, dies ist Siamak Dulabi.«

    Kerstin Holm schüttelte heftig den Kopf, wie um wach zu werden, zog sich ein Paar Gummihandschuhe an und sagte:

    »Mehran Bakhtavar starb am Freitagabend um Viertel vor elf, von einem Auto überfahren, und Siamak Dulabi starb am Samstagvormittag gegen zehn Uhr, durch Aufschneiden der Pulsader. Soll man es so deuten?«

    Nyberg beugte sich hinab und betrachtete den aufgeschnittenen linken Arm. Der Schnitt verlief sehr exakt und zielbewusst in Längsrichtung des Arms. Mindestens eine lebenswichtige Ader war präzise getroffen worden.

    »Es ist gar nicht so leicht, die heiligen Reiter von Siffin zu fassen zu bekommen«, sagte Gunnar Nyberg und tippte vorsichtig in die Blutlache. Sie war fast ganz getrocknet.

    »Erklärung?«, fragte Kerstin Holm und zog die Tastatur zu sich heran.

    »Mehran wird von Gewissensbissen gequält und droht zu plaudern. Als er ermordet wird, geht auch Siamak auf, wie ernst die Lage ist, und er nimmt sich aus Verzweiflung das Leben.«

    »Denkbar«, sagte Holm und zeigte auf die Tastatur. »Sind nicht drei Seiten pro Minute ziemlich schnell? So schnell schreibt man doch keine A4-Seite voll?«

    »Wenn eine der heruntergedrückten Tasten die Returntaste ist, dann kann es so schnell gehen«, sagte Nyberg. »Und er lag auf der rechten Seite.«

    »Wollen wir nachsehen, was er geschrieben hat, als