Osama (German Edition)

Hand auf seiner Schulter – fest, real. »Joe.«
    Er drehte sich um. Den Kopf zu einer Seite geneigt, sah der Mann mit dem grauen Haar ihn an. »Ich hatte Ihnen doch gesagt, Sie sollten diese Tür nicht aufmachen …«, sagte er. Er sagte es leise. Er wirkte traurig. Dann machte er eine winzige Kopfbewegung, und Joe begann sich umzudrehen, konnte sie hinter sich hören, wusste schon, dass es zu spät war, als er …
    »Schlagt ihn nicht k. o.«, sagte der grauhaarige Mann. Etwas Dunkles, Samtiges fiel über Joes Kopf, ließ kein Licht durch, dämpfte Geräusche. Er wurde von hinten gepackt, seine Beine wurden unter ihm weggetreten. Er fiel, wurde aufgefangen. Wurde hochgehoben.
    Er hörte jemanden sagen: »Was ist denn hier los?« und den grauhaarigen Mann antworten: »KGG.« Er wurde getragen, dann vorsichtig in einen kleinen, umschlossenen Raum hinabgelassen. Jemand machte etwas über ihm zu. Er dachte, der Kofferraum eines Autos. Er hörte einen Motor anspringen, dessen Schwingungen durch den Kofferraum zu spüren waren. Dann setzte das Auto sich in Bewegung; es nahm ihn mit.

Dunkler Arabica
    Die Dunkelheit schmeckte wie dunkler Arabica. In der Ferne war ein schwaches Surren zu hören, wie eine eingeschaltete Kaffeemühle, die kleine geröstete Bohnen in ein weiches dunkles Pulver, wie eine in Wolken gehüllte Nacht, verwandelte. In dieser Dunkelheit herrschte Frieden. Er war an einen Stuhl gefesselt. Er saß schon eine Weile auf diesem Stuhl. An Händen und Füßen war er an den Stuhl gefesselt. Er hatte einen Sack über dem Kopf. In dem Sack war es heiß. Um Luft hereinzulassen, hatte man Löcher in das Tuch geschnitten. Die Luft schmeckte unverbraucht. Das Seil, mit dem seine Hände festgebunden waren, schnitt ihm in die Haut. Er musste dringend pinkeln. Seine Blase war wie ein Atomreaktor, der in die Luft zu fliegen drohte, instabile Isotope erregbar, Schutzschilde zerfallend. Irgendwie verspürte er jedoch ein Gefühl der Distanz gegenüber seinem Körper. Irgendwie berührte ihn keine dieser Meldungen, die träge in seinem Gehirn ankamen – vom Schmerz in den Handgelenken, dem Verlust des Gefühls im linken Bein, dem Blasendruck, der Lunge, die wie eine leere Dose rasselte. In den Mundwinkeln hing Sabber. Als er kicherte, kam das als ein leises Trillern durch die Spucke hindurch, das Geräusch eines ertrinkenden Vogels, der versuchte, durchs Wasser hindurch zu singen. Im Genick, dort, wo er zuvor einen kurzen, scharfen Schmerz empfunden hatte, verspürte er jetzt ein kaltes, taubes Gefühl.
    Manchmal versuchte der Gefangene, vor sich hin zu singen. Die Lieder hatten weder einen erkennbaren Text noch, wenn der Gefangene bloß darüber nachgedacht hätte, irgendwelche Melodien. Man hätte sie besser als ein Summen beschreiben können, ein leises, langes Surren, das von verborgenen Rohren hinter den Wänden hätte kommen können, von Reihen fahrender Autos irgendwo jenseits der Wände, von der elektrischen Ladung von Gewitterwolken, die sich an dem Ort, wo Wolkenkratzer auf den Himmel treffen, aneinander rieben.
    Manchmal schien die Dunkelheit, die ihn fesselte, sich nach außen auszudehnen, in eine unendlich große Blase, wurde zu einem stillen prähistorischen Meer, durch das er schwamm, so leicht wie lose Blätter, wenngleich nie ein Ufer in Sicht war. Manchmal zog sie sich um ihn zusammen, und das waren die schlechten Zeiten, wenn die Dunkelheit zu einem festen, harten Ball schrumpfte, zur verdichteten Dungkugel eines Mistkäfers, in der er gefangen war, unfähig zu atmen, sein Körper begrenzt von scharfen Linien aus grell leuchtendem Schmerz, Landepisten, die die trunkenen Flugbahnen der fetten Mistkäfer lenkten. Manchmal kam es ihm aber auch so vor, als wäre die Dunkelheit ein gewaltiger Abgrund, und er stand oben auf einem Vorsprung aus schwarzem Granit und sah hinab, und ein Wort schwebte aus dieser undurchdringlichen Weite zu ihm herauf, wie der Name einer Welt jenseits der Welt, einer Realität jenseits der Realität, für ihn nur dann erreichbar, wenn er sprang. Das Wort hieß Nangilima; in seinen Ohren ein Klang ohne Sinn, genau wie Himmel. Es war ein Kunstwort, vielleicht auch ein Name, den er einmal gehört und dann vergessen hatte, eine Erinnerung, die sich bis jetzt wie ein Siebenschläfer in den Tiefen seines Bewusstseins versteckt hatte und die auf eine jenseitige Welt hindeutete; könnte er doch nur fliegen.
    Er konnte nicht springen. Unsichtbare Drähte hielten ihn über dem Abgrund in