Outlaw - Child, L: Outlaw - Nothing to Lose (12 Reacher)

fuhr selbst, und Reacher saß neben ihm auf dem Beifahrersitz. Hinten saß niemand. Sie fuhren dem Westzaun entlang nach Süden, entfernten sich langsam vom Werkstor. Thurman begann sofort zu reden. Er beschrieb die Verwaltungsabteilungen und ihre Aufgaben wie Betriebsführung, Einkauf und Rechnungswesen, machte auf den Erste-Hilfe-Posten aufmerksam, schilderte seine Einrichtungen und gab einen leicht pointierten Kommentar zu den Männern ab, die wegen Reacher dort eingeliefert worden waren. Dann kamen sie zu den in Reihen aufgestellten Lagertanks, und er erklärte ihr Fassungsvermögen – jeweils zwanzigtausend Liter – und den Inhalt: Benzin für die Tahoes und einige andere Fahrzeuge, Diesel für die Kräne und die Pressen und weitere Schwermaschinen, eine Chemikalie namens Trichlorethylen, die zum Entfetten von Metallen unerlässlich war, Sauerstoff und Azetylen für die Schneidbrenner, Schweröl als Brennstoff für die Schmelzöfen.
    Reacher war nach sechzig Sekunden zu Tode gelangweilt.
    Er blendete Thurman aus und fing an, sich selbst umzuschauen. Sah nicht viel. Nur Schrott und Leute, die ihn verarbeiteten. Das Prinzip war klar: Altes Zeug wurde zerkleinert und eingeschmolzen, die Barren wurden an Fabriken verkauft, die daraus neue Dinge herstellten, und irgendwann wurde daraus altes Zeug, das erneut angeliefert wurde, um nochmals zerkleinert und eingeschmolzen zu werden.
    Kein großes Geheimnis.
    Nach fast einer Meile erreichten sie den inneren Zaun. Jetzt parkte ein Lastwagen vor dem Tor, als sollte er es verbergen. Hinter dem Zaun stieg kein Rauch mehr auf, sprühten keine Funken mehr. Alle Aktivitäten schienen für heute eingestellt zu sein. Er fragte: »Was passiert dahinter?«
    Thurman sagte: »Dort liegt unsere Müllhalde. Für Sachen, das nicht mehr verwertbar ist.«
    »Wie kommt es hinein, wenn der Lastwagen davorsteht?«
    »Den können wir bei Bedarf wegfahren. Aber das brauchen wir nicht oft zu tun. Unsere Verfahren sind sehr effizient. Wir können praktisch alles verwerten.«
    »Sind Sie Chemiker oder Metallurg, oder was?«
    Thurman sagte: »Ich bin ein wiedergeborener christlicher Amerikaner und Geschäftsmann. So würde ich mich selbst beschreiben – in absteigender Bedeutung. Aber auf der Führungsebene stelle ich die besten Leute ein, die ich finden kann. Unsere Forschungs- und Entwicklungsabteilung ist ausgezeichnet besetzt.«
    Reacher nickte, ohne etwas zu sagen. Thurman schlug das Lenkrad ein, beschrieb eine weite Kurve und folgte dann dem Ostzaun nach Norden. Die Sonne stand inzwischen höher, und die Scheinwerfer auf den Lichtmasten waren ausgeschaltet. Links voraus machte eine riesige Schrottpresse ungefähr zehn Autos auf einmal platt. Dahinter schwang die Luke eines Schmelzofens auf, und Männer duckten sich vor dem Hitzeschwall weg. An einer Kranschiene zog langsam ein Tiegel mit Flüssigstahl vorbei, der kochend brodelte und sich mit einer Kruste überzog.
    Thurman fragte: »Sind Sie wiedergeboren?«
    Reacher antwortete: »Einmal hat mir gereicht.«
    »Das ist mein Ernst.«
    »Meiner auch.«
    »Sie sollten darüber nachdenken.«
    »Wozu wiedergeboren werden, hat mein Vater immer gesagt, wenn man erwachsen werden kann?«
    »Er lebt wohl nicht mehr?«
    »Er ist schon lange tot.«
    »Mit dieser Einstellung befindet er sich dann an dem anderen Ort.«
    »Er befindet sich in seinem Grab auf dem Friedhof Arlington.«
    »Ein weiterer Veteran?«
    »Marineinfanterie.«
    »Ich danke Ihnen für seinen Dienst.«
    »Danken Sie nicht mir. Ich hatte nichts damit zu tun.«
    Thurman sagte: »Sie sollten daran denken, Ihr Leben in Ordnung zu bringen, wissen Sie, bevor’s zu spät ist. Irgendetwas könnte passieren. Die Zeit ist nahe, sagt die Offenbarung des Johannes.«
    »Wie an jedem Tag, seit sie vor fast zweitausend Jahren niedergeschrieben wurde. Warum sollte sie gerade jetzt Wirklichkeit werden?«
    »Es gibt Anzeichen«, erklärte Thurman. »Und die Ereignisse lassen sich beschleunigen.« Das sagte er steif und selbstgefällig und mit der Gewissheit eines Mannes, der regelmäßig Zugang zu privilegierten Insiderinformationen hat.
    Reacher gab keine Antwort.
    Sie fuhren weiter, kamen an einer kleinen Gruppe müder Männer vorbei, die sich mit einem Berg aus verbogenem Stahl abplackten. Ihre Rücken waren gebeugt, und sie ließen die Schultern hängen. Nicht mal acht Uhr morgens, dachte Reacher. Sie hatten noch zehn Stunden vor sich.
    »Gott wacht über sie«, sagte