Paris Ma Bonne Ville

un tambour, ces
vaillants étant très encharnés, à ce que j’ouïs, à jouer l’un contre l’autre
(et l’un volant l’autre, je gage) leur part de butin : ce qui faisait un
grand chamaillis de bramements, et des joueurs, et des aregardants, tous pleins
de vin et titubants, hormis un qui, moins gris que les autres, s’avisa de nous
barrer le chemin, la pistole à la main, en criant : « Qui
vive ? »
    — Bons
catholiques, compères, dis-je, et de l’Écorcherie.
    — Maraud,
dit-il, je ne suis le compère de personne ! Ton cédule de passe ! Et
vitement !
    — Le
voici ! dis-je et fouillant dans mon escarcelle, je lui mis un écu dans la
main.
    — Qu’est
cela ? dit-il, comme si ma pièce l’avait brûlé. Par la Mort Dieu, me
veut-on acheter ?
    Et non qu’il
fût, je gage, si vertueux mais ayant appétit à mon escarcelle, il me mit
incontinent la pistole sur le ventre. Il ne put faire plus. Miroul releva son
bras et lui donnant la jambe en croc, l’étala. Par la male heure, en sa chute,
la pistole partit, à vrai dire sans navrer personne, toutefois excitant ce nid
de frelons ivres à nous courir sus en hurlant « À l’arme ! À
l’arme ! À la Cause ! » et en tirant deux arquebusades qui
s’allèrent perdre dans les airs.
    On s’ensauva à
toutes jambes, et sautant les chaînes tendues à l’autre bout du pont
Saint-Michel, on s’enfourna à la main senestre dans un dédale de petites rues,
ne nous arrêtant, hors souffle que pour tendre l’ouïe, mais de noise plus la
moindre : nos héros étaient retournés à leurs cartes, et à leurs flacons,
lesquels, je gage, venaient d’une cave où ils avaient fait picorée.
    Nous étions
pour lors dans la rue de la Parcheminerie, laquelle est parallèle à la rue
Saint-Séverin et à la rue de la Huchette, et comme on était jà à la pique du
jour, le soleil éclairait les tourelles, bretèches, pignons et faîtages du
quartier, ce qui eût été un brave et gai spectacle, si dans l’ombre des rues il
n’y avait eu tant d’échoppes et logis enfoncés, de verrières brisées, d’huis et
contrevents hors leurs gonds et sur la fange du pavé telle piteuse jonchée de
hardes, de coffres ouverts, de tapisseries maculées par les boues, sans compter
çà et là un pauvre corps dénudé soit d’homme soit de femme, flairé par les
chiens étiques ou par des troupes effrontées de rats. À la tierce cependant,
les cloches se mirent à toquer de haut et sans vergogne au-dessus de ce
carnage, sonnant les matines pour le premier office.
    Miroul, qui
connaissait fort bien ce quartier (pour ce qu’il aimait tant fureter et
furonner en Paris tandis qu’au Louvre je m’ébattais), me les nomma toutes l’une
après l’autre, les distinguant entre elles à leur son : Saint-Étienne des
Grez, les Jacobins, Saint-Séverin, les Carmes, Saint-Blaise, Saint-Jean de
Beauvais et Saint-Julien-le-Pauvre. Ha ! Quel joyeux carillon elles
eussent fait à retentir dans l’air clair et bleu de ce matin d’août si elles
avaient convié à la conciliation, au lieu que d’appeler au renouveau de la
meurtrerie, et cela au nom d’un miracle prétendu de Dieu, comme je dirai plus
loin.
    Nous délayâmes
là un petit, sueux, soiffeux, hors souffle et dans les dents de la désolation
générale nos corps indécents hennissant encore après leurs avoines, les
tranchettes du naquet n’étant plus que remembrance. Déjà les ménagères
s’affairaient, les jeunes saillant des logis pour se rendre aux emplettes, ou
comme on dit en Paris à la moutarde, et les vieilles ouvrant leurs
verrières aux premiers rayons du soleil et jasant avec leurs semblables d’une
fenêtre à l’autre, barguignant les nouvelles du jour, lequel leur paraissait
tout à plein exhilarant combien qu’il nous semblât à nous triste et calamiteux.
    Un gaufretier,
ou comme on dit céans un oublieux, se mit à déclore son échoppe, laquelle était
à deux toises de nous, et allumant son feu et battant sa pâte, entreprit de
dorer ses oublies dans ses moules, ce qui nous mit tant de salive en bouche,
qu’on s’approcha, attirés là comme limaille par aimant.
    — Çà,
chalands ! dit le gautier dont la face chafouine et chattemite ne me plut
guère, vous faut-il du nôtre ?
    — Oui-da !
    — C’est
deux sols l’une !
    — Ha !
Compère ! dis-je, la Saint-Barthélemy a donné du ventre à tes prix !
    — La
farine renchérit, dit l’oublieux, les portes