Paris Ma Bonne Ville

de la ville étant closes.
    — Vramy !
Ce n’est point vrai, cela ! cria une ménagère qui s’en revenait de la
moutarde, son panier dans le bras. La porte de Buccy n’est pas close, gros
ribaud ! On laisse entrer en Paris ce matin les gens des villages, et au
marché nulle ne manque des coquetières, laitières et verdurières accoutumées.
    — Voyez
l’effrontée poule qui veut coqueliquer plus haut que le coq ! dit
l’oublieux, se donnant garde cependant d’être ouï de la commère, pour ce qu’il
craignait sans doute que tous les bons becs de la rue ne lui tombassent sus.
Là ! Chalands ! poursuivit-il, les voilà toutes les quatre à point et
bien dorées ! Çà ! Allongez les pécunes et vous aurez mes oublies en
bouche, croustillantes et fondantes !
    Je le payai en
piécettes blanches, ne voulant pas que le guillaume vît mes écus.
    — Oublieux,
dit Miroul la bouche pleine, tu as oublié le sel !
    L’oublieux, à
ce reproche, prit dans un pot un semblant de pincée, lequel il fit le simulacre
de semer à la volée sur nos gaufres.
    — Commediante, dit Giacomi entre ses dents. Mange-t-on du rôt à la fumée ? Ce sel-là est
encore dans la mer !
    Comme il
disait, un crieur de malvoisie, petit homme de mine fort basse, vint à passer,
lequel portait sur ses épaules une sorte de joug d’où pendaient des flacons et
chantait son cri d’une voix rauque et cassée :
     
    Buvez,
Buvez ma malvoisie,
    Laquelle
est vin des Grecs
    Et fort
céleste ambroisie
    Pour tous
les gosiers secs.
     
    — Compère,
dit l’oublieux, ambroisie ou non, verse-moi le coup du matin. Tout ce sang m’a
donné soif et j’ai dormi salé.
    — Ha !
Compère ! Fûtes-vous hier en vos goguettes comme tous les bons
chrétiens ?
    — J’ai
fait ma part, dit l’oublieux, l’œil en chattemite baissé.
    — Pour
moi, dit le crieur de malvoisie, de ces yeux que voilà, j’ai vu hier la commune
brûler vif Spire Niquet, le relieur des Bibles de Genève, lesquelles Bibles on
crama en tas au mitan de la rue Judas, et dessus le Niquet, qu’on y maintenait
par des piques, à rôtir dans les flammes. Vous l’eussiez ouï hucher de
Notre-Dame au Louvre !
    — Bon,
ça ! dit l’oublieux, y mourut-il à la parfin ?
    — Que non
point ! On le jeta à l’eau à demi péri pour qu’il tâtât des deux
tourments !
    Sur quoi les
deux compères s’esbouffèrent et nous fûmes bien aises d’avoir nos oublies en
bouche, ce qui nous dispensa de la déclore.
    — Pour
moi, dit l’oublieux qui ne voulait pas être en reste de récits épiques avec le
crieur de malvoisie, j’étais hier sur le pont Notre-Dame quand la commune
enfonça le logis de La Perle, appartenant à Maître Mathieu, le quincaillier et
doreur, et grand magot de Genève, comme bien on sait. Ha ! Compère !
Quelle fête ce fut ! Hommes, garces, enfants, chambrières, tout fut dagué
et en Seine défenestré. Voilà le commode de loger sur un pont quand on est
hérétique !
    À ce beau
récit, le crieur de malvoisie, ayant ri à ventre déboutonné, nous proposa son
vin dont nous ne voulûmes point combien que nous eussions grand soif, tant le
drôle nous faisait horreur, et l’oublieux lui ayant jeté piécette, il s’en alla
vers d’autres chalands, portant son petit cabaret aux épaules et poussant son
cri de sa voix rauque.
    Cependant,
tandis que les jeunettes étaient à la moutarde, les vieilles commères, toutes
ébaudies de la beauté du matin, jacassaient comme pies d’une fenêtre à l’autre.
    — Crestine !
cria l’une qui avait des bajoues jaunâtres et un triple pli sous le menton,
n’as-tu point ouï du miracle ?
    — Quel ?
dit la Crestine d’une voix friande de l’autre côté de la rue. Quel,
commère ? Et où ?
    — Qu’est
cela ? dit l’autre. Point ne le sais, Crestine ! Il n’est conte en
Paris que de l’aubépine du cimetière des Saints-Innocents, laquelle a tout
soudain hier refleuri.
    — Quoi !
cria Crestine, une aubépine refleurir en août ! Benoîte Vierge !
C’est miracle !
    — Jésus-Dieu !
dit de sa fenêtre une autre ménine qui voulait en conter aussi sa râtelée,
toute mauvaise parleuse qu’elle fût, les dents du devant lui manquant quasiment
toutes, hors une seule. Que ne le sais-tu, Crestine ? Il n’est jaserie que
de miracle ! Et tant le peuple y court que les prêtres y ont mis des
gardes pour non pas que la commune tant approche et gâte la