Per Anhalter durch die Galaxis - 4 - Macht's gut und danke für den Fisch

Emu voller LSD.«
    »Arthur, wer ist das?« fragte Fenchurch.
    »Ford Prefect«, sagte Arthur. »Ich habe ihn vielleicht mal beiläufig erwähnt.«



37
    Insgesamt drei Tage und drei Nächte stand der riesige silberne Roboter in verblüfftes Staunen versunken breitbeinig über den Resten der Knightsbridge, schwankte leicht und versuchte, eine Reihe von Dingen auszurechnen.
    Regierungsabordnungen kamen ihn sich ansehen, lastwagenweise stellten sich eifrige Journalisten im Rundfunk gegenseitig Fragen darüber, was sie von ihm dächten, Scharen von Kampfbombern versuchten rührenderweise, ihn anzugreifen - aber keine Eidechsen ließen sich blicken. Er suchte gemächlich den Horizont ab.
    Nachts war er am allereindrucksvollsten, wenn er von den Fernsehteams mit Scheinwerfern beleuchtet wurde, die unablässig über ihn berichteten, während er unablässig nichts tat.
    Er dachte nach und dachte nach und kam endlich zu einem Schluß.
    Er würde seine Dienstroboter ausschicken.
    Daran hätte er schon früher denken sollen, aber er hatte eine Reihe von Problemen.
    In einer furchterregenden Wolke aus Metall kamen eines Nachmittags die winzigen fliegenden Roboter kreischend aus der Luke gesaust. Sie durchstreiften die Umgebung, wobei sie einige Dinge wütend angriffen und andere wütend verteidigten.
    Einerfand schließlich eine Tierhandlung mit ein paar Eidechsen, aber er verteidigte die Tierhandlung gegen die Feinde der Demokratie sofort mit solcher Wucht, daß in der Gegend nur wenig am Leben blieb.
    Ein Wendepunkt trat ein, als eine Elitestaffel der fliegenden Krachmacher den Zoo in Regent's Park und vor allen Dingen das Reptilienhaus entdeckte.
    Die fliegenden Bohrer und Laubsägen hatten aus ihren Fehlern mit der Tierhandlung gelernt und brachten ein paar von den größeren und dickeren Leguanen zu dem riesigen silbernen Roboter, der Gespräche auf höchster Ebene mit ihnen zu führen versuchte.
    Schließlich verkündete der Roboter der Welt; daß trotz des ausführlichen, freimütigen und umfangreichen Meinungsaustauschs die Gespräche auf höchster Ebene gescheitert und die Eidechsen in den einstweiligen Ruhestand versetzt worden seien, und er, der Roboter, werde jetzt irgendwo kurz Ferien machen, und er wählte sich aus irgendeinem Grunde Bournemouth.
    Ford Prefect, der das im Fernsehen sah, nickte, lachte und trank noch ein Bier.
    Unverzüglich wurden Vorbereitungen für die Abreise des Roboters getroffen.
    Die fliegenden Werkzeugtaschen kreischten und sägten und bohrten und schweißten den ganzen Tag und die ganze Nacht Dinge zusammen, und am Morgen begann phantastischerweise eine riesige mobile Kranbrücke mit dem Roboter darauf, der von dem Kran gehalten wurde, auf mehreren Straßen gleichzeitig in Richtung Westen zu rollen.
    Nach Westen kroch er wie ein seltsamer Karnevalszug, umsummt von seinen Dienern und Hubschraubern und Übertragungswagen, er fräste sich durch das Land, bis er endlich in Bournemouth ankam, wo der Roboter sich langsam aus den Fesseln seiner Transportsicherungen befreite, an den Strand ging und sich für zehn Tage hinlegte.
    Das war natürlich bei weitem das Aufregendste, was Boumemouth je erlebt hatte.
    Menschen versammelten sich täglich in Massen an der Kreislinie, die als das Erholungsgebiet des Roboters abgesteckt und bewacht war, und versuchten zu sehen, was er machte.
    Er machte nichts. Er lag am Strand. Er lag ein bißchen unbeholfen auf seinem Gesicht.
    Ein Journalist von einer Lokalzeitung war es, dem es eines Abends spät gelang, etwas zu tun, was bisher niemandem auf der Welt gelungen war, nämlich eine kurze verständliche Unterhaltung mit einem Dienstroboter anzuknüpfen, der den Schutzkreis bewachte.
    Das war ein außergewöhnlicher Durchbruch.
    »Ich meine, da ist'ne Story drin«, sagte der Journalist vertraulich bei einer Zigarette, die sie sich durch den Stahlgitterzaun hindurch teilten, »aber sie braucht'n guten lokalen Dreh. Ich habe hier'ne kleine Liste mit Fragen zusammengestellt«, fuhr er fort und kramte unbeholfen in seiner Innentasche, »vielleicht kriegst du ihn oder es, egal wie ihr ihn nennt, dazu, sie mal schnell zu durchzulesen«
    Der kleine fliegende Patentschraubenzieher sagte, er sehe mal, was er machen könne, und kreischte davon.
    Eine Antwort erfolgte nie.
    Aber kurioserweise stimmten die Fragen auf dem Zettel mehr oder weniger genau mit den Fragen überein, die sich durch die massiven, schlachtenvernarbten Industriequalitäts-Schaltkreise im Hirn des