Perdido Street Station 01 - Die Falter

lebhafter Verkehr. Vermishank hielt im Gehen nach einer Droschke Ausschau. Er ging den Tench Way entlang, Ludmeads Avenue de Bohème, wo progressive Akademiker in Cafes und Buchhandlungen Hof hielten. Die Häuser in Ludmead waren gut erhalten, geschrubbte Fassaden, frisch gestrichen. Vermishank gönnte ihnen keinen Blick; er ging diesen Weg seit Jahren. Er war blind für seine Umgebung und für seine Verfolger.
    Eine vierrädrige Droschke kam in Sicht, gezogen von einem störrischen, zottigen Bipeden der nördlichen Tundra, der auf vogelähnlich rückwärts gewinkelten Beinen durch den Straßendreck stelzte. Vermishank hob den Arm. Der Kutscher machte Anstalten, sein Fahrzeug zu ihm hinzumanövrieren. Vermishanks Verfolger gingen schneller.
    »Monty«, tönte der größere von ihnen und schlug dem Dekanjovial die Hand auf die Schulter. Vermishank drehte sich erschrocken um.
    »Isaac …« Sein Blick huschte zur Straße, suchte die Droschke, die Mühe hatte, sich aus dem Verkehrsstrom zu befreien.
    »Wie geht’s, wie steht’s, alter Knabe?«, grölte Isaac an seinem linken Ohr, gleichzeitig hörte Vermishank eine andere, leisere Stimme in sein rechtes Ohr zischen:
    »Das spitze Ding in deiner Magengegend ist ein Messer, und ich schlitze dich auf wie einen faulen Fisch, wenn du auch nur einen Atemzug machst, der mir nicht gefällt. «
    »Dass man dich mal wieder trifft!« Isaac winkte die Droschke heran. Der Kutscher murrte, lenkte aber zum Bordstein hinüber.
    »Versuch zu fliehen, und ich schlitze dich auf, und solltest du mir durch die Finger schlüpfen, schieße ich dir eine Kugel ins Hirn«, raunte die andere, kalte Stimme.
    »Gehen wir zu mir und trinken ein Glas«, sagte Isaac. »Kutscher, nach Brock Marsh bitte. Paddler Way – finden Sie hin? Schönes Zugtier, übrigens.« Unaufhörlich schwatzend, stieg er in den geschlossenen Wagen. Vermishank folgte ihm stolpernd und Einwände stammelnd, angespornt von der Spitze des Messers, die er im Rücken spürte. Als Letzter kletterte Lemuel Girrvogel hinein und schlug die Tür zu, dann saß er still auf der Bank, schaute unbeteiligt geradeaus und drückte Vermishank das Messer in die Seite.
    Der Fahrer ordnete sich wieder in den Verkehr ein. Das Knarren und Räderrattern und das unwillige Blöken des Zugtiers woben eine Art Kokon um die drei Männer im Innern der Droschke.
    Isaac wandte sich an Vermishank, die geheuchelte Wiedersehensfreude war wie weggewischt.
    »Du wirst uns eine Menge erzählen müssen, du Mistwurm«, zischte er drohend.
    Sein Gefangener gewann von Minute zu Minute sichtbar seine Fassung wieder.
    »Isaac«, sagte er, »immer für eine Überraschung gut. Wie kann ich Ihnen helfen?«
    Er zuckte zusammen, als Lemuel warnend mit dem Messer ruckte.
    »Halt dein verfluchtes Maul.«
    »Maul halten und eine Menge erzählen …«, konterte Vermishank glatt, dann aber entfuhr ihm ein ungläubiges Quieken, als Isaac ihm unvermittelt und hart ins Gesicht schlug. Er starrte ihn fassungslos an und streichelte behutsam die schmerzende Wange.
    »Ich bestimme, wann du reden sollst«, sagte Isaac.
    Der Rest der Fahrt verlief schweigend, während die Droschke nach Süden rollte, vorbei an der Lud Fallow Station und bei Danechis Bridge über den träge fließenden Canker. Isaac bezahlte den Kutscher, während Lemuel Vermishank ins Lagerhaus bugsierte.
    David saß hinter seinem Schreibtisch und schaute ihnen stirnrunzelnd entgegen. Seine weinrote Weste wirkte unangemessen heiter. Yagharek bemühte sich in einer Ecke, mit den Schatten eins zu werden. Seine Füße waren mit Lumpen umwickelt, über den Kopf hatte er eine weite Kapuze gezogen. Die hölzernen Flügel hatte er abgelegt. Er war nicht als Garuda verkleidet, sondern als Mensch.
    Derkhan saß in einem Lehnsessel, den sie an die hintere Wand geschoben hatte, ans Fenster. Sie weinte stumm auf den Stapel Zeitschriften auf ihrem Schoß. Titelseiten lagen um ihre Füße auf dem Boden verstreut. »Sommernachtsalbträume breiten sich aus«, hieß es auf einer, und eine andere Schlagzeile verkündete: »Schrecken in Morpheus’ Armen«. Derkhan ignorierte diese Aufmacher, sie schnitt eine andere, kleinere Meldung aus Seite fünf oder sieben oder elf jeder Zeitung. Eine Überschrift konnte Isaac von seinem Platz aus lesen: »Der Augenpflücker ermordet kriminellen Herausgeber«.
    Das mechanische Faktotum rollte zischend und summend und scheppernd durch den Raum, ordnete, fegte, klaubte die alten Zeitungen und