Perdido Street Station 01 - Die Falter

einnehmen müssen, kein Geschirr tragen oder in irgendeine Maschine steigen. Ich will keinen einmaligen Augenblick des Glücks zwischen den Wolken und dann eine Ewigkeit der Erdenschwere. Ich will mich in die Lüfte schwingen, so selbstverständlich, wie du von einem Zimmer in das andere gehst. Kannst du das vollbringen, Grimnebulin?«
    »Ich weiß nicht.« Isaac wiegte den Kopf hin und her. »Wahrscheinlich bist du bei mir an genau der richtigen Adresse. Ich bin weder Chymiker noch Biologe noch Thaumaturg – ich bin ein Dilettant, Yagharek, ein Amateur. Ich sehe mich selbst …« Isaac lachte kurz auf und fuhr lustvoll fort: »Ich sehe mich selbst als den Knotenpunkt sämtlicher Lehrmeinungen. Wie die Perdido Street Station. Du weißt, was ich meine?« Yagharek nickte. »Nicht zu übersehen, der Kasten, stimmt’s? Ein kolossal bombastisches Riesending.« Isaac tätschelte die Wölbung seines Bauchs zur Veranschaulichung der Analogie. »Sämtliche Bahnlinien treffen sich dort – Sud Line, Dexter, Verso, Head und Sink Lines, alle Züge müssen da durch. Das bin ich. Das ist mein Job, so eine Sorte Gelehrter bin ich – und Tatsache ist: Ich denke, das ist die Sorte, die du brauchst.«
    Yagharek nickte. An seinem schmalen, scharf gezeichneten Raubvogelgesicht waren keine Gefühlsregungen abzulesen. Nicht seine Miene, nicht seine Augen, nicht seine Haltung (wieder stolz und aristokratisch), auch nicht der Klang seiner Stimme verrieten Isaac den Grad seiner Verzweiflung. Es waren seine Worte.
    »Dilettant, Amateur, Scholar – einerlei. Solange du mir den Himmel wiedergibst, Grimnebulin.«
    Er bückte sich, hob sein hässliches Tarngerüst auf und schnallte es um, trotz der demütigenden Prozedur ohne sichtbare Verlegenheit. Isaac wartete, während der Garuda den weiten Mantel überwarf und ohne Abschied die Treppe hinunterging, beugte sich dann über das Geländer und blickte ihm nach, wie er an dem regungslosen Faktotum vorbeischritt, vorbei an schiefen Türmen aus Konzeptpapier, an Stühlen und Schiefertafeln. Die hellen Flecken, die das Tageslicht, durch vom Zahn der Zeit genagte Löcher im Mauerwerk hereindringend, auf den Boden gemalt hatte, waren verschwunden. Die Sonne stand tief hinter den Gebäuden gegenüber, blockiert von Mauern dicht an dicht, schielte seitwärts über die Alte Stadt, beleuchtete die abgewandten Flanken der Dancing Shoe Mountains, von Spine Peak und die Felsspitzen des Penitent’s Pass, und sie warf den Schattenriss der Gebirge über die Stadt hinweg noch weit gen Westen.
    Als Yagharek die Tür öffnete, lag vor ihm die Straße im Abenddämmer.
     
    Isaac arbeitete bis tief in die Nacht hinein.
    Nachdem Yagharek gegangen war, öffnete er ein Fenster und hängte ein langes, rotes Tauende nach draußen. Er verfrachtete seine schwere Rechenmaschine vom Schreibtisch auf den Fußboden. Ein Stapel Lochkarten rutschte aus dem Ablagefach und glitschte auseinander. Isaac schob sie fluchend zusammen und legte sie wieder an ihren Platz. Dann schleppte er die Schreibmaschine zum Tisch und machte sich an die Aufstellung einer Liste. Zwischendurch sprang er immer wieder auf und trabte hinüber zu seinen selbst gezimmerten Bücherregalen oder nahm an einem Stapel Folianten zu seinen Füßen Umschichtungen vor, bis der gesuchte Band zum Vorschein kam. Den nahm er mit zum Schreibtisch und schlug ihn hinten auf, um die Bibliografie zu durchforsten. Umständlich, im Zwei-Finger-Suchsystem, tippte er die für ihn wichtigen Angaben ab.
    Je tiefer er in die Materie eintauchte, desto größer wurde das Feld, das sich vor ihm eröffnete. Er zog mehr und mehr Bücher zu Rate, und seine Augen wurden immer größer, als ihm die Möglichkeiten dieses Projekts zu Bewusstsein kamen.
    Endlich lehnte er sich zurück und ordnete seine Gedanken. Er schnappte sich ein Bündel Konzeptpapier und skizzierte: Denkmodelle, Schlussfolgerungen, Vorgehensweisen.
    Wieder und wieder kehrte er zu demselben Schema zurück, ein Dreieck mit einem dick eingezeichneten Kreuz in der Mitte. Er konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen.
    »Gefällt mir«, murmelte er.
    Ein Klopfen am Fenster. Er stand auf, ging hin und schaute hinaus.
    Ein kleines, knallrotes, freches Gesicht griente ihn durch die Scheibe an. Das vorspringende Kinn gabelte sich zu zwei gebogenen Spitzen, Knochengrate und -höcker an der Stirn täuschten wenig überzeugend einen Haaransatz vor. Triefaugen zwinkerten über einem unbekümmert-hässlichen Grinsen.
    Isaac