Perry Rhodan - Jupiter

sagte: »Leicht.«

Epilog: Wir werden Welten bauen
    von Wim Vandemaan
     
     
    Sie saßen auf der Veranda. Es war früher Morgen. Eine leichte Wärme lag über dem Gras, ein paar pelzige Hummeln tauchten in die Orchideen, Wind strich durch die Weiden. In der Ferne hüpften ein paar Kängurus aus dem Waldsaum, reckten ihre langen Hälse, rupften anscheinend einige Kräuter aus dem Rasen und verschwanden wieder im Unterholz. Weit über das Feld her erklangen die melodischen, regenpfeiferähnlichen Pfiffe eines Triels.
    England eben, dachte Rhodan. Er beobachtete eine Spinne, die mit einem Kitzel über den Spann seines nackten Fußes spazierte, zielstrebig Richtung Hosenbein.
    »Eine Eroberin«, sagte Bull und lachte. »Was wird sie wohl finden?«
    »Haare«, antwortete Adams, der mit seinen unsicheren, streichholzartigen Schritten herangekommen war, in der Hand den Wasserkessel. Er füllte die drei Tassen und fragte: »Noch Ei?«
    Rhodan lachte leise und reckte sich. »Ja. Noch etwas Ei, bitte.«
    Adams nickte dem Haushaltsroboter zu, der in stummer Warteposition verharrt hatte – fast ein wenig beleidigt, dass Adams selbst den Wasserausschank übernommen hat. Um die Geheimnisse der englischen Teezeremonie zu begreifen, braucht es ein wenig mehr als eine Handvoll künstlicher Intelligenz à la Whistler. Die Maschine summte auf ihrem Prallfeld um den Tisch, hob mit ihrem feingliedrigen Armgestänge einige Eier aus dem tuchbedeckten Korb über die Pfanne und fragte: »Sir, scrambled or fried?«
    »Fried, please«, sagte Rhodan. »Sunny side up.«
    »Sure«, brummte der Roboter, schlug die Eier auf und ließ sie in die Pfanne gleiten.
    Das Brutzeln. Das leicht schabende Geräusch der Pfeffermühle; Salz, Paprika, schließlich ein wenig frisch geschnittener Schnittlauch auf das Eigelb.
    Rhodan ließ seine Blicke über den Holztisch schweifen, über die Schälchen voll Orangenmarmelade, die Körbe voll Brot, die Teller: Bacon und Baked Beans in Tomatensauce. Gebratene Würstchen. Tomaten. Frisch gepresster Orangensaft. Ein Frühstück für Könige, dachte Rhodan. Oder für Premierminister, Großadministratoren, Arkonidenhäuptlinge und überhaupt alle Intelligenzen, die guten Willens sind. So muss es sein.
    Und so war es. Kein Hunger auf diesem Planeten noch auf einer der zahlreichen anderen Welten der Liga. Gebannte Krankheiten. Heilung. Triumph über physische Schmerzen. Die Angst vor dem Leben verblasst.
    Es gab Augenblicke, da war er zufrieden mit dem, was er mit seinen Terranern erreicht hatte.
    Er verschränkte die Arme im Nacken. Er fühlte sich wohl. Wieder einmal verstand er, warum Homer G. Adams, der älteste lebende Terraner, hier seinen Hauptwohnsitz hatte, in Kent, dem Garten von England, in der Nähe der Kleinstadt Tunbridge Wells. Auch wenn er derzeit für das Galaktikum in der Milchstraße unterwegs war – hierher zog es ihn immer zurück.
    Nicht dass die Zeit stehengeblieben wäre hier – sie hatte nur vieles zum Guten gewandelt.
    »Englisches Frühstück habe ich immer als etwas dekadent empfunden«, erklärte Bull.
    »Oh«, machte Adams. »Mein Koch macht ausgezeichnete Cornflakes.«
    »Wie macht er die?«, fragte Bull interessiert.
    »Er öffnet eine Pappschachtel, schüttet die Flakes in eine Schale und gießt Milch drüber«, erklärte Adams mit traurigem Gesicht.
    »Klingt verlockend. Garçon?«, sagte Bull und schnippte mit den Fingern.
    Der Roboter wandte sich hilfesuchend an Adams: »Sir?«
    »Tu ihm den Gefallen«, befahl Adams.
    »Well«, sagte der Roboter. Er hatte seine Stimme auf Verzweiflung moduliert.
    »Dazu bitte a glass of Coca-Cola. Pur. Ohne Eis, aber eiskalt«, ordnete Bull an.
    »Sir!«, empörte sich der Roboter.
    »Tu ihm auch den Gefallen«, befahl Adams. »Er trägt einen Zellaktivator. Der wird das Gift schon außer Kraft setzen.«
    »Accepted under protest.«
    Rhodan lachte. »Ein Roboterbutler, der altertümliches Britisches Englisch spricht. Wo kaufst du immer solches Hauspersonal?«
    »Portobello, secondhand«, sagte Adams, anscheinend restlos erstaunt darüber, dass jemand eine solch überflüssige Frage stellen konnte.
    Eine Weile aßen sie stumm. Rhodan blickte über das Tal. Jenseits des Flusses und auf dem Cricket-Platz in der Nähe des steingrauen Pubs – dem White Elephant & Red Dwarf – marschierte eine Mannschaft auf, offenbar um zu trainieren. Die weiß gekleideten Gestalten auf dem satten Grün ihres Spielfeldes unter den Weiden.
    Der Wind. Der ewige