Peter Hoeg

Schulinternat, Hinfallen auf rauhem Eis: der Lichtblitz, die Lähmung, die Hitze, der spitze Schmerz, die Kälte und zuletzt das schwere Pochen.
    »Kannst du das hier reinigen?«
    Er sieht weg.
    »Ich kann kein Blut sehen.«
    Ich mache es selbst. Die Hände zittern, die Flüssigkeit läuft über die Wunden. Ich lege sterile Kompressen auf. Wickele Gaze herum.
    »Ketogan.«
    »Das ist gegen die Dienstvorschrift.«
    Ich sehe zu ihm auf. Er sucht das Glas.
    »Und Amphetamin.«
    Jede Schiffsapotheke und jede Expedition ist mit Medikamenten ausgerüstet, die das Zentralnervensystem stimulieren und das Gefühl der Müdigkeit aufheben.
    Er reicht sie mir. Ich zerkrümele fünf Tabletten in einem Pappbecher mit Wasser. Es schmeckt sehr bitter. An den Händen kann man nicht viel machen. Er sucht ein Paar weiße, enganliegende Baumwollhandschuhe heraus, die für Allergiker gedacht sind.
    Als ich zur Tür hinausgehe, versucht er tapfer zu lächeln.
    »Geht es ein bißchen besser?«
    Niemand ist dänischer als er. Die Angst und der eiserne Wille, das, was um einen herum geschieht, zu verdrängen. Der unverwüstliche Optimismus.
     
    Der Regen hat nicht nachgelassen. Er legt sich wie Wasserdrähte schräg über die Fenster der Brücke, die jetzt in einem schwachen Tageslicht grau leuchten.
    »Wo ist Lukas?«
    »In seiner Kajüte.«
    Ein Mensch, der zwei Tage und zwei Nächte nicht geschlafen hat, ist wertlos.
    »Er tritt seine Wache in einer Stunde an«, sagt Sonne. »In der Tonne. Er will das Eis selbst sehen.«
    Der eine Radarschirm ist auf einen Radius von fünfzig Seemeilen eingestellt. Ein Stück vom Rand zeichnet er einen schraffierten, grünlichen Kontinent. Den Anfang der Treibeisdecke.
    »Sag ihm, daß ich zu ihm hochkomme«, sage ich.
     
    Das Deck der Kronos ist verlassen. Es sieht nicht mehr aus wie ein normales Deck auf einem normalen Schiff. Das dünne Tageslicht wirft tiefe Schatten, und es sind nicht einfach nur Schatten. In jeder Dunkelheit brütet ein Inferno. Als ich Kind war, begleitete diese Stimmung jeden Todesfall. Irgendwo im Raum schrien die Frauen, und wir wußten, daß jemand gestorben war, und dieses Bewußtsein veränderte den Raum. Selbst der Mai, der in Siorapaluk alles mit seinem grünblauen Licht übergoß und alles durchdrang und die Menschen vor Frühjahr verrückt machte, selbst dieses Licht verwandelte sich in den kalten Widerschein eines Totenreiches, das jetzt auf die Erde hinaufgerückt war.
    Die Leiter führt an der Vorderseite des Mastes hoch. Der Ausguck, die Tonne, crow's nest , ist ein flacher Aluminiumkasten, der vorn und an der Seite Scheiben hat. Obligatorisch für jedes Schiff, das ins Eis fährt. Bis nach oben sind es zwanzig Meter. Auf meiner Karte der Kronos macht das nicht viel her. Aber die Strecke zu klettern ist entsetzlich. Das Schiff stampft in der See und rollt zur Seite, alle Bewegungen am Drehpunkt des Rumpfes verstärken sich, während ich hochsteige, immer mehr, weil sich der Winkelschenkel verlängert.
    Die Leiter endet an einer kleineren Plattform, auf der die Taljenblöcke der Lastbäume festgemacht sind. Von dort aus tritt man auf eine noch kleinere Plattform hinauf und von da aus durch eine kleine Tür in den Metallverschlag.
    Er hat knapp Zimmerhöhe. Im Dunkeln ahne ich einen altmodischen Maschinentelegrafen, einen Neigungsmesser, ein Log, einen großen Kompaß, die Ruderpinne und die Gegensprechanlage zur Brücke. Von hier aus wird Lukas, wenn wir in das Treibeis hineinfahren, die Kronos steuern, nur von hier aus hat man einen ausreichenden Ausblick.
    An der Rückwand ist ein Sitz. Als ich hereinkomme, rückt er zur Seite und macht Platz, er wirkt wie eine Verdichtung der Dunkelheit. Ich will ihm von Jakkelsen erzählen. Auf jedem Schiff hat der Kapitän irgendeine Art Waffe. Und er hat immer noch seine Autorität. Es muß möglich sein, Verlaine in Schach zu halten und das Schiff zu wenden. Wir können Sisimiut in sieben Stunden erreichen.
    Ich rutsche auf den Sitz, er legt die Beine auf den Telegrafen. Es ist nicht Lukas. Es ist Tørk.
    »Das Eis«, sagt er. »Wir nähern uns dem Eis.«
    Es ist knapp sichtbar, als weißgrauer Schimmer am Horizont. Der Himmel ist niedrig und dunkel, wie Kohlenrauch, mit vereinzelten helleren Partien.
    Die kleine Kabine um uns wird ruckweise hin und her geworfen, ich rolle zu ihm hin und zurück gegen die Wand. Er bewegt sich nicht. Mit seinen Stiefeln auf dem Telegrafen und seiner Hand auf dem Sitz wirkt er wie