Piter - Wrotschek, S: Piter - Metro-Universum: Piter

der inzwischen mit hellbraunen Haarstoppeln zugewachsen war.
    »Nö, mir gefällt es hier gerade ganz gut. Ich bleibe noch ein bisschen, bevor ich die Fliege mache.«
    Ihr fahrt weg, und ich fange wieder an zu saufen, übersetzte Iwan in Gedanken. Wirklich schade.
    »Deine Sache«, erwiderte Iwan. »Willst du es dir nicht doch anders überlegen?«
    »Nein, Mann. Gute Fahrt.«
    »Ein Jammer, dass dir dein Khukuri abhandengekommen ist. War ein cooles Messer.«
    Der Skinhead zuckte zusammen und sah irritiert auf.
    »Also, macht’s gut«, sagte er zerstreut.
    Einer der Fährmänner löste das Ankerseil und warf es auf das Floß. Der Oberführer stand wie angewurzelt da. In seine Stirn gruben sich tiefe Furchen.
    »Und der Herr sprach: Geh hin und blicke nicht mehr zurück«, rezitierte der Blindenführer mit angenehmer Stimme. »Doch Lots Weib glaubte nicht und blickte dennoch zurück. Da brannte ihr ein Atomblitz die Augen aus. So lasset uns beten, Brüder, auf dass wir das Augenlicht zurückerlangen mögen. Amen.«
    »Amen«, antworteten die Blinden im Chor.
    Iwan nickte. Dafür hätte er auch gebetet.
    Blinde waren ihm in letzter Zeit ohnehin sympathischer geworden. Enigma sei Dank. Obwohl die Religiosität dieser Leute schon etwas Bizarres hatte.
    »Wohin fahren wir jetzt?«, erkundigte sich Kusnezow.
    Er strahlte übers ganze Gesicht. Hinter ihm nahmen die Blinden ihre Plätze auf der Fähre ein. Ihr Anführer gab den Takt vor, indem er mit seinem Stock auf den Bretterboden pochte. Tock, tock, tock. Die Fährmänner gähnten.
    Iwan dachte nach. Für Mischa war es natürlich das Beste, direkt zur Wassileostrowskaja zurückzukehren.
    Doch für ihn selbst?
    Der Newski prospekt . Schakilow.
    Keine Frage. Er musste noch einen Umweg einplanen.
    »Nach Hause«, antwortete er schließlich.
    Die Fährmänner stemmten die Ruder gegen die Balken an der Anlegestelle, und das Floß setzte sich sanft in Bewegung. Ganz allmählich wurde der Spalt zwischen Fähre und Insel breiter und breiter.
    Bumm!
    Das Floß schwankte.
    Iwan sah auf. Vor ihm hockte der Skinhead. Er hatte die Arme weit ausgebreitet, um nach dem Sprung das Gleichgewicht zu halten.
    »Ich begleite euch ein Stück«, verkündete er, nachdem er sich aufgerichtet hatte. »Bis zum Newski oder so. Ein kleiner Spaziergang kann nicht schaden.«
    Mischa traute seinen Augen nicht.
    »Auch schon hier?«, stichelte Iwan. »Wieso hast du es dir jetzt doch noch anders überlegt?«
    »Ach, weißt du …« Die Züge des Oberführers verhärteten sich. »Mir ist da was eingefallen. Ich weiß jetzt, wer mein Messer haben könnte.«

11 Proswet
    11
    PROSWET
    In der rötlichen Finsternis hörte Iwan eine feierliche Stimme.
    »Es kommt der Tag, da diejenigen, die zurückgeblickt haben, das Augenlicht wiedererlangen werden. Amen, Brüder!«
    »Amen!«, echote der Chor.
    Die Stimmen wurden gedämpft durch eine Woge aus Schmerz, der heiß und blutig heranbrandete. Iwan spürte jeden einzelnen Nervenstrang seines Gehirns. Wenn ihre zerfaserten Enden sich berührten, sprühten blaue Funken hervor und hinter seinen Augen pulsierte blendendes Licht.
    »Lots Weib hatte sich durch ihren Unglauben versündigt und erstarrte zur Salzsäule«, verkündete die Stimme. »Uns hingegen hat der Herr die Möglichkeit gegeben, zu begreifen und zu bereuen; die Möglichkeit, die Welt nicht mit dem körperlichen Auge zu sehen, welches von Beginn an sündig ist, sondern mit dem geistigen, das sich zu gegebener Zeit öffnen wird. Hört mich an, Brüder! Der Gehörnte ist nah! Es kommt die Zeit der Prüfungen! Amen!«
    »Amen!«, wiederholte der Chor.
    In den Pausen zwischen den Schmerzattacken sickerten lose Gedanken in Iwans Bewusstsein: Wo bin ich? Was ist passiert? Es war doch alles gut gewesen?
    War?
    Zunächst war in der Tat alles glattgelaufen. Die Fähre hatte sie bis zum hermetischen Tor gebracht. Dahinter verlief der trockene Teil des Tunnels, der zum Newski prospekt führte. Davor befand sich eine improvisierte Zollstation. Wie die Inseln in Neuvenedig schwamm auch sie auf Plastikbehältern, nur dass die Plattform nicht aus Brettern bestand, sondern aus Türen von Metrowaggons zusammengebaut war. Darauf standen ein Stuhl und eine Metalltonne als Schreibtisch. Als Lichtquelle diente eine Leuchtstofflampe, die so armselig flackerte, als wollte sie jeden Augenblick für immer verlöschen. Ab und zu trat der Zöllner mit dem Fuß gegen das Glasgefäß mit dem Zitteraal. Der zuckte dann kurz, riss das