Postkarten

Teufel treibst du hier unten?«
    »Die Wüstenkojoten haben’nen andersfarbigen Pelz - mehr rot, so’n hübsches Rotbraun. Ich zieh’ gern rum, jage mal was anderes. Solang’s keine Bären sind, die man nicht jagen darf.«
    Der kleine Cowboy knurrte. »Die verdammte Scheiße.«
    »Muß zugeben, daß ich neugierig bin, wie die Sache ausging.«
    »Vierzig Leute haben sich bei dem Unternehmen fast drei Jahre lang den Arsch aufgerissen. Florida, Wyoming, Maine, Montana, North Carolina, New York. Wir hatten alles - Dias, Videobänder, Fotos, Zeugen, Geständnisse, Beweise -, zweihundert Gallenblasen von Schwarzbären, zum Transport verpackt, ein Lager voller Häute, ein paar Kisten mit Krallen, wir hatten Fotos von ihnen mit ihren Hunden, die Funkhalsbänder trugen. Bilder von einem Haufen verwester Bärenkadaver, wir hatten Aussagen von einem japanischen Endabnehmer und einem Versicherungsvertreter aus Connecticut, der als Mittelsmann fungierte. Wir hatten sechshundert Seiten Aussagen. Wir hatten ihre Duftrezepte - Rizinusöl, Bibergeil, Bisamratte, Asafötidaöl und Honig -, weißt du, was die Gallenblase eines Schwarzbären auf dem Markt in Fernost wert ist? Fünf Mille - fünftausend Dollar. Die Krallen sind noch mal’ne Mille wert. Die Japaner haben Geld wie Heu - denen ist es egal, wie teuer das Zeug ist, sie müssen’s haben. Nimm zweihundert Gallenblasen mal fünf Mille, und dann weißt du, daß hier große Summen im Spiel waren. Ist mehr wert als Kokain. Bärengallenblasen bringen mehr Geld als Kokain! Wir reden von einer Million Dollar. Und dazu eine Viertelmillion für die Krallen. Das hatten wir alles. Wir hatten Scheißgeständnisse! Es war die größte Untersuchung, die es in punkto Tierschutz je gegeben hat. Die ganzen verfluchten Bundesstaaten zogen an einem Strang. Das war als solches schon ein Wunder.« Am Kinn des kleinen Cowboys zuckte ein Muskel.
    »Und was ist passiert? Sind sie entwischt?«
    »Entwischt! Nein, sie sind nicht entwischt! Na ja, ein paar von ihnen sind vielleicht entwischt, aber nicht viele. Wir haben in drei Bundesstaaten gleichzeitig an’nem Sonntag um fünf Uhr morgens Razzien durchgeführt und elf von den Jungs geschnappt, Fallensteller, einen Mittelsmann und drei Käufer. Die zwei stinkenden Subjekte, die mit dir am Tisch gesessen haben, waren noch so besoffen, daß sie noch nicht mal’nen Kater hatten. Sie dachten, wir wollten los auf Bärenjagd. Sie haben dauernd nach ihren Taschenlampen gebrüllt, und was die Handschellen sollten, haben sie überhaupt nicht kapiert.« Er schluckte glucksend sein Bier. »Ja, wir haben sie erwischt.« Die Stimme klang ironisch, bitter.
    »Du wirkst nicht gerade glücklich. Ich hätte gedacht, eine gelungene Operation bringt einen Mann des Gesetzes in Hochstimmung.«
    »Ja, das sollte man meinen. Der Erfolg bemißt sich am Endergebnis. Weißt du, wo dieser Abschaum jetzt ist? Jeder einzelne von ihnen?«
    »Ich geb’s auf.«
    »Genau dort, wo sie vor einem Jahr waren. Treiben das gleiche Spiel. Jagen illegal Bären, schneiden die Krallen ab und die Gallenblasen raus, verkaufen sie an die Japaner und machen ein Vermögen. Und weißt du, warum? Weißt du, warum die ganze Arbeit für die Katz war? Wegen der Richter. Wegen der verdammten, miesen, blasierten, blöden, egozentrischen, arroganten, dämlichen, doofen Richter, die ihren Arsch nicht von einem Marmeladekrapfen unterscheiden können. Es interessiert dich vielleicht, zu erfahren, daß die beiden stinkigen Brocken, die bei dir saßen, jeweils eine Strafe von hundert Dollar bekamen, weil sie ›ohne Genehmigung als Präparatoren gearbeitet haben‹. Die Knete haben sie von einer Rolle, so groß wie ein Schinken, abgeschält und mit’nem Lächeln hingelegt. Die schwerste Strafe wurde einem Kerl in North Carolina aufgebrummt. Fünfhundert Dollar und dreißig Tage Gefängnis auf Bewährung ›wegen Jagens außerhalb der Saison‹.« Er trank schweigend. Sah Loyal im Spiegel an.
    »Die Richter finden das komisch. Sie nehmen nichts davon ernst. Das ist das Problem. Sie haben keine Ahnung. Und. Es. Schert. Sie. Nicht. Bären werden noch zu unseren Lebzeiten ausgerottet sein.«
    »Und was tust du hier?«
    »Hier?« Der kleine Cowboy lachte. »Wieder das gleiche, nur geht es diesmal nicht um Bären. Weiß nicht, warum ich das alles einem berufsmäßigen Fallensteller erzähle. Ich muß übergeschnappt sein. Ich weiß nicht, vielleicht sollte ich mir selber einen Packen Fallen besorgen und