PR TB 155 Traumhändler Des Universums

Oberst?" erkundigte ich
mich.
    „Weil ich nicht begreife, wie Sie Ihren Schwindel von einer
angeblichen Widerstandsgruppe Blaue Orchidee durchhalten wollen,
Captain."
    Ich lächelte - gewinnend, wie ich hoffte.
    „Wie? Diese Frage lässt sich leicht beantworten,
Oberst. Indem Sie und die Besatzung der OMIKRON mitspielen. Wir haben
uns unter der Führung Rorvics gegen Rhodan und gegen Atlan
gestellt, weil wir die Gefahr, die der gesamten Galaxis vom Regis
Hloki droht, als so groß ansehen, dass wir eine intensive
Zusammenarbeit mit dem Konzil fordern. Als Rhodan und Atlan Rorvic
und mich verhaften wollten, flohen wir."
    „Aber meine Leute und ich sind Geheimnisträger. Die
Laren dürfen unser Wissen nicht erhalten."
    Ich winkte ab.
    „Auch darüber bin ich informiert, Oberst. Sie wissen
lediglich, dass es ein Machtzentrum des Neuen Imperiums der
Menschheit gibt - und das wissen die Laren auch. Wahrscheinlich
wissen die Laren sogar noch mehr darüber als Sie. Ihnen ist
darüber doch nur die Kodebezeichnung .Picadilly Circus' bekannt
Sagt Ihnen die vielleicht etwas?"
    „Nein", erwiderte Oberst Swingby zögernd.
    „Na, also!" erklärte ich. „Dann informieren
Sie die Besatzung sofort über ihre Rolle, bevor das larische
Kontaktkommando an Bord kommt. Als Mitglieder der Widerstandsgruppe
Blaue Orchidee werden wir die Laren begrüßen, als wären
sie unsere Verbündeten."
    „Wenn das gut geht, esse ich eine Dose Katzenfutter",
meinte Oberst Nengho Swingby und schaltete die Rundrufanlage ein.

6.
    Drei Medoroboter umstanden den tibetischen Mutanten. Ich drängte
mich zwischen sie und sah, dass Dalaimoc Rorvic noch immer mit weit
geöffneten Augen ins Leere starrte.
    „Was ist mit ihm los?" erkundigte ich mich bei den
Robotern.
    „Katalepsie", antwortete ein Roboter. „Professor
Kunert wurde bereits verständigt. Commander Rorvic braucht
klinische Behandlung, Sir. Sein Zustand ist besorgniserregend."
    Ich beugte mich über den fetten Tibeter und landete zwei
schallende Ohrfeigen in seinem Mondgesicht. Am schmerzhaften
Widerstand seiner Wangen erkannte ich, dass die Muskelstarre den
gesamten Körper erfaßt hatte.
    Zwei Medoroboter zogen mich zurück, wobei sie darauf
achteten, mir nicht weh zu tun.
    „Sie werden ersucht, dilettantische Behandlungsversuche zu
unterlassen, Sir!" erklärte ihr Sprecher.
    „Lasst mich los!" entgegnete ich. „Commander
Rorvic ist nicht krank. Er simuliert nur. Ich wette, dass er sich
innerlich vor Lachen schüttelt."
    „Das ist nicht möglich, da der Patient nur eine
Hirnrindenaktivität aufweist, die unter dem Minimum liegt",
sagte der Sprecher.

    Ich erschrak, denn die behutsame Formulierung des Medo-Roboters
bedeutete im Klartext, dass die Roboter ihn als tot einstuften. Da
sie nicht kompetent waren, intelligente Lebewesen für tot zu
erklären, hatten sie den Chef der Bordklinik verständigt,
damit er den Tibeter persönlich untersuchte und den Totenschein
ausschrieb.
    Trotz meines Erschreckens glaubte ich nicht an einen Tod des
Mutanten, denn ich wusste, dass er seinen Geist vom Körper lösen
und wandern lassen konnte. Dabei musste naturgemäß die
Hirnrindenaktivität unter das Minimum absinken, das für die
Unterscheidung zwischen tot und nicht tot für die Medizin die
Grenze darstellte.
    War es möglich, dass das Stimulans Ara-Blau bei Dalaimoc
Rorvic infolge seines nicht völlig menschlichen Metabolismus und
seines parapsychisch entarteten Gehirns ganz anders gewirkt hatte als
bei einem richtigen Menschen?
    In dem Fall musste ein Gegenmittel ihn wieder ins Bewusstsein
zurückholen. Und das musste schnell geschehen, denn ich wollte
den Laren keinen Supermutanten präsentieren, der vom Chefarzt
für tot erklärt worden war. Außerdem durfte Rorvic
den Laren nicht hilflos in die Hände fallen.
    Da ich jedoch nicht kompetent war, den Medorobotern Weisungen
hinsichtlich eines Patienten zu erteilen, griff ich zu einer List.
    „Lasst mich los!" forderte ich. „Mir fehlt
nichts, außer dass ich hochgradig erregt bin. Ich habe ein
Stimulans genommen."
    „Wie heißt das Stimulans, Sir?" fragte der
Sprecher der drei Roboter.
    „Ara-Blau", antwortete ich.
    „Dann schlage ich vor, dass ich Ihnen das entsprechende
Gegenmittel injiziere", erwiderte der Roboter.
    Ich spielte den Erschrockenen.
    „Lieber nicht! Ich bin in dieser Beziehung sehr empfindlich.
Bedenken Sie, dass ich ein Marsianer der a-Klasse bin. Könnte
ich mir das Gegenmittel nicht selbst injizieren?"
    „Dagegen