PR TB 204 Söhne Der Liga

Weichbild von Trade City schloß.
Im Norden der Stadt lagen hauptsächlich Produktionsstätten.
Der Osten, Süden und Südwesten dagegen beherbergten zumeist
Hotels, Vergnügungsstätten und ähnliche Betriebe, die
ihr Geld zumeist nicht an den Eingesessenen, sondern an den
Durchreisenden verdienten.
    Als Langlon Brak an diesem Abend, nach einer halbstündigen
Mietwagenfahrt, die Halle betrat, die sich aus unerfindlichem Grund
CONANS EMPORIUM nannte, da war noch wenig Zuhörerschaft
vorhanden, obwohl draußen über dem flachen Dach des
Gebäudes in weithin lesbaren, freischwebenden Lettern die
Botschaft strahlte: IRIDYA DIE FEUERGÖTTIN RUFT. Langlon sah
sich um. Dem Eingang gegenüber befand sich ein schimmernder, aus
hauchdünner Formenergie bestehender Vorhang, der offenbar die
Bühne verbarg. Davor waren in langen Reihen Bänke
aufgestellt. Die Wände entlang standen ein paar Dutzend Tische,
die mit Servierautomatiken ausgestattet waren. An einem dieser Tische
saß Herford Cithol, den Langlon aufgrund der Bilder, die er
gesehen hatte, mühelos erkannte.
    Er setzte sich an den Nebentisch und schenkte Cithol zunächst
keine Beachtung. Er zapfte sich ein Bier und sah zu, wie die Halle
sich allmählich füllte. Später stand er auf und machte
einen ziellosen Rundgang. Er wartete, bis eine Gruppe von zwei
Männern und einer Frau seinen Tisch besetzte, und kehrte dann
zurück. In der Nähe des Tisches gebärdete er sich
erstaunt darüber, seinen Platz besetzt zu finden, und wandte
sich nach kurzem Zögern an den Nebentisch, an dem Herford Cithol
noch immer alleine saß.
    »Jemand hat mir dort drüben meinen Platz weggenommen«,
sagte er. »Ist es recht, wenn ich mich hierher setze?«
    Cithol sah zu ihm auf. Er war kein beeindruckender Mann, eher,
trotz seines geringen Alters, ein wenig verkümmert wirkend. Er
hatte große, intelligente Augen, dabei jedoch eine merkwürdig
flache Stirn. Die Mundwinkel waren herabgezogen, wie um die
abgrundtiefe Weltverachtung des Mannes zum Ausdruck zu bringen. Er
hatte strähniges Haar, das ihm wirr und lang um den Kopf hing,
und seine Kleidung gab zu erkennen, daß er auf äußere
Erscheinung nichts hielt.
    Er musterte Langlon Brak mit traurigem Blick und antwortete:
»Meinetwegen.«
    Die Darbietung, die die Zuschauer dazu veranlassen sollte,
Mitglieder des Kultes der Feuergöttin zu werden, war pompös
und gleichzeitig primitiv. Die Rede des Predigers strotzte von
Weisheiten, die er aus einem halben Dutzend anderer Religionen
zusammengesucht
    und zu einheitlichem Schmalz verarbeitet hatte. Der darauffolgende
Ritualtanz wollte zu verstehen geben, daß Iridya, die
Feuergöttin, körperlichen Freuden gegenüber durchaus
aufgeschlossen sei. Der Tanz war obszön und gewann dadurch noch
weiterhin an Unappetitlichkeit, daß er von Männern und
Frauen dargeboten wurde, die die Altersgrenze für derlei
Vorführungen schon vor vierzig Jahren überschritten hatten.
Danach kehrte der Prediger zurück und erklärte, er sei nun
bereit, die Bekehrten »in die weichen Arme der Göttin«
zu führen, woraufhin sich tatsächlich etwa zwei Dutzend
Menschen meldeten, die auf die Bühne hinaufgerufen wurden,
woraufhin der Prediger ihnen mit einer Art Bunsenbrenner vor dem
Gesicht herumfuchtelte, um sie im Glauben des Feuers zu taufen. Wer
bisher noch nicht gewußt hatte, welchem Zweck der ganze Zauber
diente, dem gingen die Augen auf, als den zwei Dutzend Bekehrten
erklärt wurde, sie hätten jetzt eine Spende von je zehn
Solar zu entrichten, um Vollmitglieder des Kults zu werden, und die
schamlosen Tänzerinnen der vorigen Nummer mit Spendenbehältern
die Runde in der Halle zu machen begannen.
    Langlon Brak hatte den Mann an seinem Tisch aufmerksam beobachtet.
Herford Cithol war offenbar voller Erwartungen hierhergekommen, was
Langlon überraschte, da er den Mann für intelligent hielt.
Im Lauf der Darbietung hatte er jedoch eingesehen, daß es für
sein Seelenheil hier nichts zu holen gab. Immer öfter hatte er
Münzmarken in den Schlitz der Serviermaschine gesteckt und sich
ein Glas Branntwein auffahren lassen. Als sich eine der Tänzerinnen
dem Tisch näherte
    und um einen Beitrag bat, starrte er sie mit glasigen Augen an und
knurrte:
    »Sch-scher dich zum Teufel, Sch-schlampe... der sitzt im
selben Loch wie deine Feu-f euergöttin.«
    Langlon Brak setzte seinen Becher hart auf den Tisch.
    »Die Leute werden einfach ausgenützt«, sagte er.
»Die Geschäftemacher wissen, daß der Mensch etwas
für