Price, Richard

Fuß
auf den anderen und wollte wohl nicht riskieren, in der Siedlung umringt und
verprügelt zu werden.
    Strike
hielt Horace am Arm, um ihn zurückzuhalten, und wandte sich an Futon, der
wieder sein Gummibärchenglas mit dem doppelten Boden in der Hand hielt. »Geh
rüber und frag ihn, welcher Typ und wie er aussieht.«
    Futon
schlenderte zur Straße, während Strike sich an Horace wandte. »Und du beruhigst
dich jetzt, Mann, sonst wird hier noch jemand verletzt.«
    Horace,
dessen Gesicht immer noch rot war, warf Strike einen Blick zu, als sei ihm
gedroht worden.
    Strike
blickte über Horaces Schulter und sah Tyrone langsam den Weg von der Weehawken
Street 8 herunterkommen. Mit ernstem
Gesicht und einem verstohlenen Blick auf Strike bezog Tyrone seinen Platz auf
der Kette, die die Grünanlage begrenzte. Strike verspürte einen kleinen Schlag
in der Brust, tat aber so, als ob er den Jungen nicht bemerkt hätte. Es war zu
früh.
    Futon kam
vom Gehsteig zurück. »Er sagt, es war ein großer, dürrer Kerl mit rotem Hemd
und Narben am Hals entlang.«
    »Stitch«,
sagte Strike, mehr verwirrt als wütend.
    Horace
riss seine Hand aus Strikes Griff und marschierte davon, um Stitch zu suchen.
Strike wollte ihn zurückrufen, aber seine Nerven hatten ihn alle
Entschlossenheit gekostet. Er warf einen Blick auf Tyrone und schrie beinahe
vor Überraschung auf, als er eine Flasche Vanille-Yoo-Hoo zwischen den
Handflächen des Jungen sah.
    »Was sag
ich dem Typen?« Futon steckte sich ein Gummibärchen in den Mund.
    »Welchem
Typen?« Strike hatte für einen Moment den Faden verloren. »Sag ihm, er ist
übers Ohr gehauen worden.«
    Futons
Aufmerksamkeit richtete sich auf jemanden, der hinter Strike auftauchte, sein
Mund stand ein wenig offen, und Strike las Buddha Hat in Futons Augen, fragte
sich augenblicklich, ob Rodney jetzt auch tot sei oder ob Champ gesagt hat:
>Zuerst kommt Strike dran.< Der weiße Typ auf dem Gehsteig sah ebenfalls,
wer da kam, und verduftete.
    Futon
salutierte, und eine Stimme dröhnte: »Schlägst du meinetwegen Alarm?«
    »Yo,
Andre, Mann, niemals.« Futon schüttelte den Kopf.
    Strike war
so erleichtert, dass er sich nicht einmal umdrehen konnte. Er spürte eine Hand
auf seinem Kopf und schmeckte sein eigenes Adrenalin, als habe er an Metall
geleckt.
    »Bist du
okay?«
    »Hmm-hmm.«
Strike fuhr sich mit der Hand über die Augenbrauen und zwang sich dann, sich
umzudrehen und flüchtigen Blickkontakt mit Andre, dem Riesen, aufzunehmen.
Glatzköpfig und ziegenbärtig, fast so groß wie Big Chief, trug Andre einen
Goldzahn, einen Ohrring und den dicken Bauch eines Mannes zur Schau, der
Desserts liebt.
    »Und? Wie
gehen die Geschäfte?« Andre grinste auf Strike herab und nahm Futon dann lässig
das Glas Gummibärchen ab.
    »Die
Geschäfte gehen gut«, sagte Strike abwesend und betrachtete Andres T-Shirt. Der
Umriss eines Polizeischildes, umrahmt von den Worten >Centurion Society<
zu beiden Seiten des Emblems ein schwarzer Mann und eine schwarze Frau, beide
in Uniform.
    Andre
schraubte den doppelten Boden von Futons Glas ab. Er war leer, und Futon sprang
vor Freude in die Luft, lachte und zeigte auf ihn. Andre warf Futon einen
langen Blick zu, schien ihn von Kopf bis Fuß zu begutachten, während er im
Geiste eine Liste abhakte - nettes Lächeln, klarer Blick, gute Erscheinung, was
für eine Verschwendung.
    »Komm
her«, fuhr Andre Futon an, klang eher wie ein böser Onkel als wie ein Cop. Sich
über die Rückenlehne der Bank vorbeugend, durchsuchte Andre oberflächlich
Futons Kleidung.
    »Kennt ihr
Tariq Wilkins?«, sagte Andre. »Er hat gerade ein Stipendium angeboten
bekommen, für Basketball.«
    »Ein
Stipendium?«, kreischte Futon, »der Nigger kann überhaupt kein Basketball.«
    »Ja, und
Daniel Cross? Er hat gerade seinen Schulabschluss gemacht.«
    »Daniel
ist ein Blödmann.« Futon zog den Reißverschluss seiner Jacke auf, damit Andre
einen Blick hineinwerfen konnte. »Ach ja? Im Vergleich zu wem? Hast du deinen
Abschluss?«
    »Ich bin
noch auf der Schule.«
    »Ja, das
sehe ich.« Andre fuhr mit den Händen an Futons Socken hoch. »Und wie steht's
mit dir, Superhirn?«
    »Ich
arbeite dran«, sagte Strike steif.
    Horace kam
mit seiner Büchertasche um die Ecke gestampft, blickte überrascht drein, als er
Andre sah, machte auf der Stelle kehrt und verschwand hinter dem nächsten
Gebäude. Strike bemerkte, dass Andre das mitbekam und sich Horace für später
aufhob.
    Außerdem
bemerkte Strike, dass