Price, Richard

was Andre eben erzählt hatte - irgendwas von wegen
>Nachbarschaft< und >positiv<.
    »Ach, und
noch was.« Andre griff hinter Strike, um die Handschellen zu lösen, riss ihm
dann plötzlich die Arme hoch, und der Schmerz war so scharf und unerbittlich,
dass Strike ein blökendes Geräusch von sich gab und Sterne hinter seinen
Augenlidern sah.
    »Noch
was.« Andre packte Strike mit seinen Bärenpranken und brachte seine dicken,
aufgeplatzten Lippen an Strikes Ohr. »Wenn ich jemals sehe, dass du auch nur in
Blickkontakt mit Tyrone trittst, dann werde ich dich persönlich derart übel
zurichten, dass du dir wünschst, ich hätte dich einfach in den Knast geworfen.«
    Strike
zitterte von den Füßen bis zu den Lippen und brachte keinen Ton hervor.
     
    ***
     
    Rocco saß
in dem fensterlosen Büro der Mordkommission und starrte das Bild von Papi auf
der Titelseite des Dempsy Advocate an.
    »Ist dir
klar, was dieser Typ tun musste, um im Tunnel zu sterben?«, sagte er zu
Mazilli. »Er ist da völlig durchlöchert reingefahren, richtig? Das heißt, er
musste seine Maut zahlen. Er musste in der Schlange warten, drei Dollar
rüberreichen, das Grünlicht abwarten. Unglaublich.«
    »Vielleicht
ist er durch die Schranke für abgezähltes Kleingeld gefahren.« Mazilli sah
sich im Fernsehen einen alten Film mit Richard Widmark an.
    »Nein, ich
mein, da ist dieser Kerl, blutüberströmt, und reicht irgendeinem verdammten
Blödmann einen Fünf-Dollar-Schein und wartet auf seine zwei Dollar Wechselgeld,
richtig?«
    »Der Typ
hatte einen Schock.« Mazilli gähnte und kippte seinen Stuhl.
    »Ja? Noch
was, sie haben zwei Kilo Koks in seinem Wagen gefunden. Wer zum Teufel bringt
schon Koks von New Jersey nach New York, richtig? Das ist wie Tripper nach
Saigon.« Rocco sah zu, wie Richard Widmark eine kugelsichere Weste
überstreifte.
    »Woher
willst du wissen, dass der Typ von New Jersey kam? Vielleicht machte er eine
Tour aus dem Süden hoch. Ist die Strecke von Georgia oder Florida direkt zum
New Jersey Turnpike hochgedüst und in den Tunnel.«
    »Nun,
irgendwo hat er angehalten.« Rocco warf die Zeitung auf seinen Schreibtisch.
»Das ist wie ein mathematisches Problem. Juan wurde am Punkt X angeschossen, er
fuhr los und verlor einen halben Liter Blut alle neunzig Sekunden. Er fuhr
vierzig Meilen pro Stunde, und er landete zwei Meilen innerhalb des Tunnels in
den ewigen Jagdgründen ...«
    Roccos
Telefon klingelte, und er griff nach dem Hörer. »Also, zehn Punkte für die
Antwort, welche Scheißhaut in welcher Stadt New Jerseys Juan umgenietet hat.
Einfachste Sache von der Welt... Hallo, Mordkommission.«
    »Ist doch
nicht mein Problem.« Mazilli schlenderte zum Büro hinaus. »Nicht mein Tisch,
nicht mein Problem.«
    »Ja,
hallo, hier spricht Bill Walker.« Die Stimme in Roccos Ohr klang schwarz und
mittleren Alters. »Ich bin Inspektor vom Newark Police Department im Ruhestand.
Und, ahm, ich hab hier ein kleines Problem.«
    »Schießen
Sie los.« Rocco gähnte aus dem Mundwinkel.
    »Ich bin
gerade in der First Baptist Church auf der Lexington, Ecke Royce. Und, ahm, ich
hab hier einen jungen Mann, der sagt, er habe letzte Woche jemanden
erschossen.«
    Rocco
drehte die Lautstärke am Fernseher leiser. »Ach ja? Wo?« Rocco erkannte daran,
wie sorgfältig der Inspektor seine Worte wählte, dass der Schütze zuhörte.
    »Bei
diesem Restaurant.« Er legte seine Hand für einen Moment über die
Sprechmuschel. »>Ahab'sAhab's<. Freitagnacht.«
    »Kennt er
den Namen des Opfers?«
    Er hörte,
wie der Inspektor zu dem Burschen sagte: »Kennen Sie den Namen des Jungen?«,
hörte das niedergeschlagene Gemurmel, »Weiß nicht, wie er heißt«, und dann die
Antwort: »Nein, den kennt er nicht.«
    Rocco zog
sich einen Notizblock heran. »Okay. Können Sie vorbeikommen?«
    »Nun, ich
sag Ihnen was, der Junge ist hier mit dem Reverend, er hat seine Waffe dem
Reverend überlassen, und der Reverend würde es gern sehen, wenn Sie hier
vorbeikämen, verstehen Sie?«
    »He, kein
Problern. Ich bin in einer halben Stunde bei Ihnen.«
    »In einer
halben Stunde?« Der Inspektor klang unglücklich und schien bald wieder
wegzuwollen.
    »Nicht
später, ich versprech's.«
    Rocco
legte auf. Lexington, Ecke Royce: Rocco war überrascht - dieser Teil der Stadt,
der als Bellevue bekannt war, war zu überwiegenden Teilen weiß, und er glaubte
nicht, dass es genug Schwarze gab, um eine eigene Kirche zu unterstützen, es
sei denn, dass auch Leute aus anderen