Price, Richard

Porträt zu bewundern, und nickte dankbar.
Und dann, so als sei er durch das Geschenk und durch die plötzliche Hoffnung,
dass Buddha Hat ihn vielleicht doch nicht abmurksen würde, völlig überrumpelt
worden, machte Strike den Mund auf und ließ alles raus, sprach über Victor.
    »Ja, mein Bruder, e-er ... er ist verrückt, er hat
dieses Spiel erfunden. Er nennt es Rundumball. Eines Nachts ist er aus einem
Traum aufgewacht, er sagt, er hätte ein Spiel geträumt, und er hat sich drangemacht und es
aufgeschrieben, er sagt, alle Leute sind in einem Kreis und man selber in der
Mitte, und die müssen diesen Ball an dir vorbeikriegen. Und wenn sie ihn werfend
vorbeikriegen? Dann ist das ein Punkt, und als Aufsetzer? Dann sind das zwei
Punkte, und rollend, dann drei. Und du musst versuchen zu blocken, und jedes
Mal, wenn du blockst, kriegst du einen Punkt, aber umgekehrt, also, wenn du einen Wurf
abblockst, kriegst du drei, blockst du einen Roller, gibt's einen, und nach
zehn Bällen schaut man, wer mehr Punkte gemacht hat, du oder die Leute um dich
rum. Er glaubt, er kann damit reich werden.« Strike sah Buddha Hat unverwandt
an. »E-er ist verrückt.«
    Buddha Hat starrte Strike geistesabwesend und
ausdruckslos an. Strike hatte das Gefühl, als hätte er sich vor Buddha Hats
Augen aufgelöst.
    »Wie-wie viel werden sie ihm wohl da drin aufbrummen,
was glaubst du?«
    Buddha Hat schwieg, hielt einen letzten Bissen Hotdog
in der Hand und warf Strike diesen totenschädelhaften Blick zu. Strike konnte
nichts damit anfangen - er konnte alles bedeuten, von Langeweile und
träumerischer Abwesenheit bis zu wachsender Wut -, und er war kurz davor, ihn
darum zu bitten, einfach zu sagen, was er dachte, endlich damit rauszurücken,
als Buddha Hat plötzlich sein Hotdog fallen ließ und Strike am Ellbogen packte,
und ein leiser Anflug von angespanntem Entschluss brach durch die steinerne
Wand seines Gesichts, als habe er gerade eine Entscheidung von großer Tragweite
gefällt.
    »Ich möchte dir was zeigen«, sagte Buddha Hat, seine
Worte klangen weit weg und tonlos. Er zog Strike in den Neonschein der Peepshow
gleich nebenan.
    Strike war noch nie in so einem Laden gewesen, und er
hasste es auf der Stelle. Es stank nach diesem Desinfektionsmittel, und die langen
Flure mit Einzelkabinen, in denen die Männer mit gesenkten Köpfen verschwanden,
widerten ihn an und machten ihn gleichzeitig nervös.
    Buddha Hat gab dem Araber hinter der Kasse einen
Dollar. Der Typ ließ vier Münzen in Buddha Hats Hand fallen.
    Buddha Hat, der Strike immer noch am Ellbogen
festhielt, zog ihn einen rot erleuchteten Korridor von Türen entlang, bis er an
einen Abschnitt mit drei freien Kabinen kam. Er ließ die vier Münzen in
Strikes Hand fallen, trat zurück und sah in beide Richtungen den Gang entlang,
schubste Strike dann in die mittlere Kabine und zischte ihn an. »Kanal acht«,
sagte er, »drück auf Kanal acht.« Als sich die Tür hinter ihm schloss, stand
Strike mit dem Rücken an die Seitenwand gepresst in dem fahlen Licht. Die
Kabine roch nach Sperrholz, und Strike wusste, dass Buddha Hat ihn im nächsten
Augenblick durch die Tür erschießen und allein nach Dempsy zurückfahren
würde. Von irgendwoher hörte er ein Mädchen in Ekstase jammern; ihm war
speiübel. Plötzlich wurde die Tür aufgerissen. Strike ging in die Knie vor
Angst.
    »Was zum Teufel machst du da, Mann?« Buddha Hat beugte
sich hinein, griff sich die vier Münzen aus Strikes schlaffer Faust, stopfte
sie in einen Schlitz und drückte auf die rote Kanalauswahl. Strike kam wieder
auf die Füße, als die Kabine plötzlich dunkel wurde, und eine rasch wechselnde
Folge sexueller Verrenkungen erschien auf der Mattscheibe. Die Beteiligten
wechselten jedes Mal, wenn die Kanalauswahl piepste.
    »Ja, hier.« Buddha Hats Stimme zitterte, als Kanal acht
erreicht war. »Kuck dir das an.« Er glitt zur Kabine hinaus und schloss die
Tür.
    Strike blieb an die Wand gepresst, achtete nicht auf
das Video, achtete nicht auf das Stöhnen, wartete auf den Knall, machte sich
so dünn wie möglich, dachte, Buddha Hat wolle, dass die Ekstase und die Musik
den Lärm dämpften, versuchte sich daran zu erinnern, ob Buddha Hat eine Waffe
eingesteckt hatte, streckte sich auf Zehenspitzen, schloss die Augen, zog den
Bauch ein und summte leise: »Tu es, tu es, tu es.«
    Plötzlich ging das Licht wieder an, das Stöhnen wurde
unterbrochen, die Mattscheibe wurde dunkel, und eine rote Null leuchtete ihn
von