Price, Richard

und
spürte, wie ihm die Worte davontrieben. »Mmh-mmh.«
    »Okay, du hast gesagt, er hätte so eine Art, ist doch
dasselbe. Wie kannst du das sagen, wenn du nicht... Hör mal, sag mir die Wahrheit,
bleibt unter uns, ist doch keine Riesensache. Hast du je Ärger mit dem Kerl
gehabt?«
    »Nein.« Strike war dankbar für eine Frage, die er ohne
Umschweife beantworten konnte.
    »Du hattest nie irgendwas mit ihm zu schaffen?«
    »Nein.« Strike sah zu den Bänken hinüber und fragte
sich, wer als Erster bei Rodney sein würde, um ihm was von dieser Unterredung
zu stecken.
    »Und du hast mit dem Typ auch nie geredet?«
    »Ich hab Ihnen doch gesagt...« Strike beobachtete jetzt
den Straßenverkehr, kam sich nackt und aus der Bahn geworfen vor, jetzt, wo
alle Blicke auf ihm ruhten, während dieser Schmerz in seinen Eingeweiden wütete
und ihn so ablenkte wie laute Musik.
    »Was hast du mir gesagt?« Der Mordcop beugte sich vor,
als höre er plötzlich schwer.
    »Nichts.«
    »Nichts?« Der Cop richtete sich wieder auf. »Okay, du
glaubst also nicht, dass es der Typ gar nicht auf deinen Bruder, sondern auf dich abgesehen hatte.«
    »Was?« Strike war es unmöglich, dem Cop zu folgen;
seine Konzentration wurde durch den Schmerz in Stücke gerissen.
    »Unter keinen Umständen hätte dieser Kerl also deinen
Bruder sehen und denken können: >Da ist dieses Arschloch Strike<, und -«
    »Hi-himmel,
nein«, sagte Strike und zuckte zurück.
    »Weil, im
Dunkeln, du und dein Bruder, ihr habt dieselbe Statur und alles, da gleicht ihr
euch wahrscheinlich wie ein Ei dem anderen, das weißt du doch, oder?« Strike
hatte jetzt ein klammes Gefühl, versuchte aufmerksam zu bleiben und Victor aus
seinen Gedanken herauszuhalten.
    »Seid ihr
beiden eng miteinander?«
    »Eigentlich
nicht.«
    »Ja, ich
vergaß, ihr habt euch ja seit geraumer Zeit nicht mehr gesehen, richtig?«
    »Ja.«
    »Seit wann
nicht mehr?«
    »Seit
einem Monat.« Strike sah auf die abgetragenen Lederschuhe des Cops hinab:
potthässliche Treter.
    »Himmel,
ich dachte, du hättest beim letzten Mal was von zwei Monaten
gesagt?«
    »Ja? Hab
ich das? Wenn Sie wissen, was ich ge-gesagt hab, w-wieso fragen
Sie mich dann überhaupt?«
    Der Cop
lachte. »Weißt du, was Alzheimer ist?«
    »Eine
Biersorte?« Strike verzog den Mund vor Verachtung, aber innerlich winselte er
und verfluchte sich für sein Mundwerk: Einen Cop quatschte man niemals blöd an,
egal, was für einer es war - die waren schlimmer als alle anderen, wenn man das
Maul zu weit aufriss.
    Der Cop
entblößte seine Zähne. »Ja, nun, manche Leute stehen auf Stoff, andere auf
Alkohol. Such dir dein Gift aus, weißt du?«
    Strike
nickte blind. Er war es müde, Lügen zu erzählen, und das Messer in seinem Bauch
ließ in ihm den verzweifelten Wunsch aufkommen, sich endlich hinsetzen zu
können.
    »Na gut.«
Der Cop zuckte mit den Schultern. »Wie auch immer, gibt es noch irgendwas, was
dir einfällt, was du mir sagen willst?«
    Strike sah
Buddha Hat vor sich, wie er aus dem Gefängnis kam und auf seinen Volvo zuging.
»Eigentlich nicht.«
    »Warst du
schon bei ihm?«
    »Eigentlich
nicht.« Strike kam es vor, als hätte der Kerl gerade seine Gedanken gelesen.
    »Kann ich
dir mal was sagen? Inoffiziell?« Strike wartete.
    »Der
Anwalt, den er da hat? Eine Knalltüte. Ein totaler Versager. Der reißt ihn
höchstens noch mehr rein.« Der Cop sah weg und schüttelte den Kopf.
    »Haben Sie
je dran gedacht, dass er es vie-vielleicht gar nicht getan hat?« Die Worte
kamen in einem gedankenlosen Schub über seine Lippen, und Strike war auf der
Stelle entsetzt darüber.
    »Was
meinst du damit?« Die Stimme des Cops war ganz sanft.
    »Vie-vielleicht
war es jemand anders.«
    »Wer zum
Beispiel?«
    Buddha Hat
zum Beispiel. Sag es. Sag es. Strike sank mit einem Knie zu Boden und senkte
den Kopf. »Ich sag ja nur ... a-aber ich weiß nichts.«
    »He, bist
du okay?«
    »Ja, einen
Augenblick nur.« Strike zwang sich aufzustehen und zischte durch
zusammengebissene Zähne. »Alles in Ordnung?«
    »Ja,
a-aber, ich muss jetzt gehen.«
    Der Cop
starrte ihn an, kniff die Augen zusammen und nickte. Strike konnte spüren, wie
er nachdachte. Was zum Teufel dachte der Kerl?
    »Okay,
okay ...« Der Cop griff in die Tasche. »Hier, nimm meine Karte.«
    »Ja, ich
hab sch-schon zwei.«
    »Zwei?
Himmel, muss wohl dieses Alzheimer-Bier sein, denke ich.«
    »Nein,
eine war von Jo-Jo.«
    »Jo-Jo!«
Der Mordcop sah überrascht aus, einfältig, aber nicht