Price, Richard

sein, er ist ein
zorniger Junge, aber er ist kein Killer, da verwette ich mein Leben.«
    »Halten
Sie Victor für einen Killer?«
    »Ich will
Sie mal was fragen«, sagte sie und wies mit dem Kinn auf Roccos Sportjackett.
»Sie tragen diese Waffe. Jemand kommt in einer Einfahrt oder aus dem Dunkeln
auf Sie zu. Sie verteidigen sich und erschießen diese Person. Und«, sie deutete
auf Rocco, »macht Sie das zum Killer?«
    Rocco
starrte sie einen Moment lang an, als nehme er ihre Frage ernst. »Kann ich Sie
mal was fragen? Ich hoffe, ich benehme mich hier nicht daneben, aber ... Ich
frage Sie, ob Sie mit Ronald, mit Strike, gesprochen haben, und Sie antworten
mit dieser, dieser unglaublichen Offenheit, erzählen mir alles über ihn, dass
er ein guter Junge mit falschen Ideen sei und all das, verteidigen ihn,
erklären mir sein Handeln. Und ich weiß auch von dieser Geschichte letztes
Jahr, als Victor mit diesem einen Cop aneinandergeraten ist. Ich weiß, dass Sie
da um ihn gekämpft haben, dass Sie auf der Straße und auf der Wache
buchstäblich Ihr Leben eingesetzt haben. Ich meine, ich weiß, Sie sind eine
Kämpfernatur, Sie haben wie eine Tigerin um Ihren Sohn gekämpft. Aber das war
nur ein bisschen Rumgeschubse. Jetzt geht es um Mord, und ich
bin der Beamte, der ihn verhaftet hat, nicht Thumper. Ich bin's, und
ich komme zu Ihnen, erzähle Ihnen, dass ich glaube, dass Ihr Sohn Victor
unschuldig ist, ich bin auf Ihrer Seite ...«
    Rocco
hielt inne und streckte in einer hilflosen Geste die Arme aus.
    »Mrs
Dunham, der Einsatz ist derart hoch, er könnte deswegen für dreißig Jahre ins
Gefängnis gehen. Sie müssen ihm helfen.«
    Sie
starrte jetzt Roccos Hemd an, ihre Gedanken waren meilenweit weg, und sie
sprach mit schwerer Stimme. »Victor ist ein guter, hart arbeitender Junge. Er
lügt nicht. Wenn er sagt, er hat es getan, dann hat er es
getan. Wenn er sagt, dass es sich etwa so abgespielt hat, dann hat es sich so
abgespielt. Er hat Ihnen gesagt, dass es Notwehr war ...« Sie sah ihn mit einem
brennenden trockenen Blick an, der schlimmer war als Tränen. »Warum glauben Sie
ihm nicht einfach?«
    In der
langen Stille, die folgte, hörte Rocco die hallenden Schritte ihrer
Enkelkinder, die vom Aufzug zur Wohnungstür gingen. Die Vorstellung, diese
Unterhaltung in einer Wohnung voller Kinder fortzusetzen, war ihm unerträglich;
Rocco erhob sich und runzelte voller Frustration die Stirn. Er ließ seine Karte
auf den Tisch fallen, dankte ihr für den Kuchen und für ihre Zeit, ließ sie bei
ihrer Stapelei zurück, und ihre Finger arbeiteten mit der vertrauten Präzision
einer Weberin, die ihr ganzes Leben an ihrem Webstuhl verbringt.
     
    Rocco
stand neben Big Chief, der den Grundriss einer Wohnung in der >H<-Reihe
der O'Brien-Häuser studierte, zog sich eine geliehene schusssichere Weste mit
der Zeichnung eines Samurai über der Brust an und war ein wenig überrascht, wie
leicht sie ihm vorkam; er dachte, dass entweder die Westen verbessert worden
wären, seit er das letzte Mal eine getragen hatte, oder dass er inzwischen
selbst entschieden stärker gepolstert war.
    »Schnappen
wir uns Hat«, sagte Thumper gedehnt, während er zwei Glühbirnen in einen großen
gefütterten Umschlag packte und die flache Hälfte des Umschlags in den hinteren
Hosenbund steckte. Manche Menschen hockten sechs Monate im Dunkeln, bevor sie
eine Glühbirne ersetzten, und das Letzte, was ein Cop wollte, nachdem er durch
eine Wohnungstür gedrungen war, war, ein Schlafzimmer mit der Taschenlampe zu
durchsuchen.
    Das Büro der Fury war in einem Fressrausch. Die vier
Siedlungscops, Mazilli, die beiden Detectives aus Jersey City - alle kleckerten
sich Kuchenfüllung auf ihre Westen, tranken kalten Kaffee oder schale Limo,
grabschten nach versteinerten Scheiben Schweizer Käse, aßen alles, nur Rocco
nicht, dem seine aufgeregte Vorahnung den Appetit verdarb.
    Einer der Detectives aus Jersey City blätterte blind
durch eines der Magazine aus der Milchkiste voller Pornos und rannte plötzlich
den Flur hinunter zum Klo. Crunch folgte ihm, um zum dritten Mal innerhalb
einer Stunde zu pinkeln, während Big Chief aufstand und den Hasen einpackte,
eine fünf Kilo schwere Luftdruckbrechstange, die eine Tür aus dem Rahmen reißen
und zwei Meter weit zurückschleudern konnte, bevor sie überhaupt umfiel.
    »Schnappen wir uns Hat!« Smurf zurrte die
Klettverschlüsse an seiner Weste fest, die genau wie Roccos Weste weiß war,
diese allerdings mit einem