Price, Richard

wieder vor dem Haus, trug jetzt Schuhe und ging zurück zum Boulevard.
    Rocco rang
mit sich, ob er sie anhalten und ihr die Leviten lesen sollte, fuhr stattdessen
aber in Richtung Tunnely los, kam sich schon blöd genug vor, dass er sie nicht
von vornherein auf dem JFK rausgelassen hatte.
    Das
>Royal Motel<: Als er das letzte Mal da gewesen war, vor zwei Jahren, war
er Beobachter bei den Lebensrettungssanitätern gewesen, Teil eines landesweiten
Auffrischungskurses in medizinischer Notfallbehandlung. Der Krankenwagen hatte
einen Anruf erhalten bezüglich einer Weißen, die, höchstwahrscheinlich
drogeninduziert, auf dem Parkplatz hinter dem Motel einen Anfall hatte, aber
als sie die vordere Auffahrt benutzten, fanden sie draußen im Gras eine
Prostituierte spanischer Abstammung, die heftig aus einer Schussverletzung in
der Brust blutete.
    Rocco und
die Crew hatten angenommen, dass der Dienstleiter die Beschreibung
durcheinandergebracht hatte, aber als sie die halbtote Nutte im Krankenhaus
ablieferten, flippte ihr Vorgesetzter aus und brüllte, dass die weiße Fixerin
immer noch auf dem Parkplatz läge. Die Frau, die sie eingeliefert hatten, war
jemand anderes gewesen, eine Kundin ohne Nummer.
    Rocco flog
die 1 -9 entlang, der Mond ritt mit ihm
und tauchte Raffinerien und Sozialbauten in silbernes Licht. Er fühlte sich
ausgelaugt, fragte sich, was er in dem Motel wohl vorfinden würde, und fand,
dass es eigentlich gar nicht so schlimm war, die Nacht durchzuarbeiten.
Außerdem, alles, was er sonst tun würde, wäre, in einem schlafenden Haushalt
herumzutapsen, er würde die frühen Morgenstunden von Dempsy verschlafen, wenn
draußen die halbe Welt auszuflippen begann.
     
    ***
     
    Während
Strike den JFK entlangraste, weg von den Bullen und den Massen, fuhr er sich
mit der Zunge über die Lippen und versuchte, sich das Rot abzulecken, von dem
er wusste, dass es da war, das Rot seines eigenen Erbrochenen, das Rot, das
durch das weiße Laken gedrungen war, mit dem man Darryl Adams zugedeckt hatte.
Strike fuhr zu >Rodney's Place<, er wollte, dass Rodney ihm die heutige
Nacht auf eine Weise erklärte, die ihn mit Selbsterkenntnis und Verstehen
stärken würde.
    Er bog in
die Blossom ab und hielt auf der gegenüberliegenden Seite vom Laden - nur war
der Laden nicht da. Strike sprang aus dem Wagen und rannte zur Kreuzung zurück,
um einen Blick auf die Straßenschilder zu werfen. Mit einer Hand auf dem
Unterleib trottete er zu der Stelle zurück, wo >Rodney's Place< sein
sollte, doch Sperrholzplatten verdeckten die Fenster, den zurückgesetzten Eingang
und den himmelblauen Pressstein, und Fragmente von Schriftzügen lugten
zwischen den Platten hervor: >Rod ... Zigar ... Sofe .. .<
    Strike sah
die Straße hinauf und hinunter und schmeckte Galle hinten im Hals. >Rodney's
Place< war das einzige beleuchtete Gebäude auf diesem Abschnitt der Blossom
gewesen; jetzt, wo der Laden vernagelt war, war die Straße verschwunden, hatte
sich dem Mondlicht und dem Verfall ergeben, eine winzige Wildnis leerer
Grundstücke und geborstener Gebäude.
    Wutschnaubend
griff Strike nach einer Lage Sperrholz und unternahm einen halbherzigen
Versuch, sie herunterzureißen: Vielleicht versteckte sich Rodney da drin, oder
vielleicht war Rodney tot, lag hinter der zugenagelten Ladenfassade, oder
vielleicht hatte Rodney die Stadt verlassen, jetzt, wo die Drecksarbeit
erledigt war, hatte den Laden dichtgemacht und sich verdrückt, bis Strike
entweder tot oder im Knast war.
    »Aber ich
hab doch gar nichts gemacht!« Strike
kreischte die leere Straße an und würgte einen rostfarbenen Spuckeklumpen hoch.
    Nachdem er
in hilfloser Erregung die Blossom auf und ab gelaufen war, kehrte Strike
schließlich zu seinem Wagen zurück und beschloss, Rodneys Aufenthaltsorte
abzuklappern und seine Suche fortzusetzen. Als Erstes fuhr er zu einer
Spielhölle auf der Begonia Avenue, Rodneys neuester Errungenschaft. Die Zocker
trafen sich drei Blocks vom JFK Boulevard in einer heruntergekommenen, aber
friedlichen Nebenstraße, und Strike fuhr die unkrautüberwucherte Auffahrt zur
Garage hoch. Er parkte auf dem Hinterhofgras zwischen einem entrümpelten Chevrolet
Nova und einem glitzernden kirschroten Audi in der Hoffnung, Rodneys
rostzerfressenes Schlachtschiff zu finden. Es war aber nicht da.
    Strike
betrat die schmierige und dunkle Garage und sah eine gebeugte Gestalt auf
einer kleinen Trittleiter neben einem Holzofen sitzen, der derart viel Hitze
abgab, dass Strike