Price, Richard

als du selbst.«
    »Kann ich mit dir reden, Rodney?« Strike verbeugte sich
beinahe.
    »Scheiße, das ist einfach gesunder Menschenverstand,
das ist einfach Geschäft.«
    Strike drehte sich zur Tür - er konnte das einfach
nicht ertragen -, doch bevor er am Poolbillardtisch vorbei war, beendete Rodney
seine Tirade mit einem dramatischen Seufzer und sagte müde: »Wart mal.« Dann
griff er über die Süßigkeitentheke und zog einen Vorschlaghammer hervor.
    »Lass uns spazieren gehen.« Rodney warf sich den
Vorschlaghammer über die Schulter und rauschte an Strike vorbei, warf seinen
Vater fast vom Barhocker, als er nach draußen stürmte.
    Auf der Straße schlenderte Rodney mit dem
Vorschlaghammer auf der Schulter umher, als käme er gerade von der Arbeit im
Steinbruch nach Hause.
    »Was soll das?« Strike deutete mit dem Kopf auf den
Vorschlaghammer, aber Rodney schien die Frage nicht zu hören.
    »Willst du mal richtigen Scheiß hören?« Rodney sog an
seinen Zäh nen. »Der alte Dummkopf will heiraten. Glaubt man so was?
Mein Vater geht seit sechs Monaten wegen dieser Kleinen in die O'Brien-Siedlung.
Er will sie heiraten, und ich könnte ihm 'nen neuen Knick in den Hut hauen.
Sagt der doch zu mir: >Ich liebe sie, das verstehst du nicht.<« Rodney
schüttelte den Kopf. »Himmelherrgott, so viel Blödheit.«
    Eine Weile
gingen sie schweigend weiter, Strike hatte keine Ahnung, wohin, leckte sich
das eingebildete Blut von den Lippen, und es hungerte ihn nach Absolution und
Lob. Als er endlich zu sprechen anfing, war seine Stimme gleichzeitig hoch und
tief.
    »Du hast
sicher davon gehört, oder?«
    »Wovon
gehört?«, fragte Rodney. Sie kamen an der Ecke JFK an und passierten eine
Gruppe von Leuten, die ihre Zeit vor den verrammelten Ladenzeilen
verplemperten.
    »Was
glaubst du?«
    Rodneys
Augen leuchteten auf und verglommen dann wieder. »Ich hab nichts gehört.«
    »Warte -«
Strike begann zu stottern.
    »Ich hab
nichts gehört, und ich will auch nichts hören. Ich hab dir gesagt, ich frag
dich auch nicht nach deinen Geschäften, oder?«
    Verwirrt
und hilflos ignorierte Strike Rodneys Botschaft. »Ich weiß nicht, wer's getan
hat.«
    »Was
getan?« Rodney blieb vor seinem alten Laden stehen. »Ich hab keine Ahnung,
wovon du redest.« Er stellte sich direkt vor Strike hin und zog die Augenbrauen
hoch, eine letzte Warnung. »Und es ist mir auch egal.«
    Strike
zuckte mit den Schultern, zog sich zurück und versuchte, sich zusammenzureißen.
    Rodney
drehte sich um, stellte den Vorschlaghammer auf den Gehsteig und wandte sich
den Lagen Sperrholz zu, lockerte sie mit wütendem beidhändigem Reißen.
Vornübergebeugt stand er da, grunzte, bat nicht um Hilfe, sah aus wie ein Tier,
das ausbrechen will, nicht wie ein Mann, der versuchte, in ein Haus
hineinzukommen.
    Als er das
Sperrholz entfernt hatte, schloss er die Vordertür auf und winkte Strike
hinein.
    Rodney
stand in der Mitte des leeren Raums, den Vorschlaghammer wieder auf seiner
Schulter, eine Hand an der Hüfte. Er sah auf Strike hinab. »Weißt du von gar
nichts, oder weißt du nicht alles?«
    Strike
bekam es plötzlich mit der Angst, er hatte das Gefühl, in eine Falle getappt zu
sein. Dem Tod so nah gewesen zu sein ließ das Sterben leicht erscheinen, als
sei es bloß eine Krankheit, eine Grippe oder so was.
    »Ich weiß
nicht alles, ich weiß vielleicht die Hälfte.«
    »Erste
Hälfte oder zweite Hälfte?«
    »Erste
Hälfte. Ich hab mich bloß unterhalten, das war alles, was ich gemacht hab, ich
war in dieser Bar und -.«
    »Sechshundert
Dollar.« Rodney schnitt ihm das Wort ab und zog mit dem Vorschlaghammer einen
langsamen, zerstreuten Kreis um sich herum. »Mmh, mmh, mmh.«
    Strike
ging rückwärts zur Tür, griff hinter sich nach der Türklinke, aber Rodney
beachtete ihn nicht und verschwand hinter einer Trennwand, und nach einem
Augenblick hörte Strike ein stetig blubberndes Plätschern.
    Rodney kam
zu Strike zurück, während er sich mit der freien Hand den Reißverschluss zuzog.
»Willst du noch mal pinkeln gehen?«
    Strike
schüttelte den Kopf.
    Rodney
rückte den Vorschlaghammer auf der Schulter zurecht und baute sich breitbeinig
vor Strike auf. »Letzte Chance.«
    »Was hast
du vor?« Strike wollte weglaufen, aber er war hin- und hergerissen, wollte
nicht sterben, sich aber auch nicht lächerlich machen. Dann drehte ihm Rodney
erneut den Rücken zu und verschwand in dem Bad hinter der Trennwand. Strike
hörte die Toilettenspülung, Rodney sagte: »Ich