Profit

überlassen hatte. Die Erkenntnis seines Versagens schnürte ihm die Kehle zu.
    »Soweit ich verstanden habe«, sagte Nyquist, »wissen wir bis dahin alle Bescheid. Tatsächlich werden wir dir dann wohl dabei zusehen können, wie du die Champagnerflasche schüttelst. Die Fernsehsender überschlagen sich seit gestern mit Programmankündigungen, alle wollen umfassend berichten. Wird anscheinend von Pirelli und BMW gesponsert.«
    Chris’ Grinsen zerschmolz zu einer Grimasse. »Aha. Na, da gibt’s wohl keinen Preis für, wenn man errät, wen die als Sieger sehen.«
    »Würde sich allein schon lohnen, ihn zu schlagen, um denen eins auszuwischen, wie?«
    »Ja, das stimmt.« Er fühlte eine neuerliche Angstblase aufsteigen. Wieder räusperte er sich. »Hör zu, Erik, ich muss Schluss machen. Hab noch allerlei zu tun, weißt du. Muss mich auf die ganze Publicity morgen vorbereiten. Interviews, Ruhm, die ganze Scheiße. Es, äh, ist nicht leicht, ein Held der Straße zu sein.«
    »Nein«, sagte Nyquist ganz sanft. »Ich weiß.«
     
    Er unterzeichnete die Herausforderungsformulare, ließ sie per Hotelkurier zu Shorn schicken und wartete dann auf die Empfangsbestätigung. Halbherzig studierte er die Streckenbilder und Straßenbelagsberichte, versuchte vage, sich irgendetwas auszumalen, was man als Strategie bezeichnen konnte.
    Er konnte sich auf nichts konzentrieren. Immer wieder versank er in Tagträumen. Seine Gedanken wurden immer träger, zerfielen in nicht zu gebrauchende Splitter.
    Er hörte Carlas Stimme.
    Selbst betrunken, in diesem Zustand, ist er der Beste, den ich je gesehen habe.
    Hewitts Stimme.
    Wenn Mike Bryant Sie am Freitag von der Straße fegt, Herr Schachspieler – und das wird er, weil er härter und schneller ist als Sie – wenn das passiert…
    Er dachte an Bryants Fahrkünste. Bryants Art, Schach zu spielen. Stürmisch, immer feste drauf, bedenkenlos, irgendwie fröhlich in seiner Brutalität.
    Bryant und die Autodiebe. Das Dröhnen der Nemex, die zusammensinkenden Körper.
    Bryant und Griff Dixon. Unerbittlich, präzise.
    Bryant und Marauder, wie er den Gangsta provozierte, grinsend die Möglichkeit einer Eskalation in Kauf nahm.
    Bryant auf Crutched Friars, mit leeren Händen in ein Duell gegen fünf Männer mit Schrotflinten gehend.
    Hinter dem Vorhang seiner geschlossenen Augen starrte er auf all diese Szenen.
    Und hörte noch einmal Hewitt.
    … Sie, der Sie Mitsue Jones aus kürzester Entfernung in den Kopf geschossen haben, während sie verletzt in ihrem Autowrack eingeklemmt war…
    … Sie, dem das Blut eines achtzig Jahre alten Mannes an den Händen klebt…
    … Sie sind letzten Endes nicht anders als ich…
    Er fragte sich, ob sie Recht hatte.
    Wies den Gedanken, sobald er in sein Bewusstsein getreten war, automatisch von sich.
    Fand sich eine Stunde später mit dem Rücken auf dem Bett liegen und ihm vorsichtig, tastend, näher treten, wie einem gebrochenen Knochen oder einer offenen Wunde, die er nicht direkt ansehen mochte.
    Ertappte sich schließlich bei dem vagen Wunsch, es sei etwas dran.
    Denn in Ermangelung des verzehrenden Hasses, der ihn auf die Jagd nach Edward Quain getrieben hatte, wusste er nicht, was er sonst aufbieten konnte, um den morgigen Tag zu überleben.
     
    Er wies den Taxifahrer an, ihn am Ende der Auffahrt abzusetzen.
    Es war seltsam, die gekieste S-Kurve abzuschreiten und zwischen den Bäumen allmählich das Haus auftauchen zu sehen. Überhaupt da zu sein fühlte sich schon komisch an – er hatte sein Zuhause seit Wochen nicht mehr gesehen, und selbst aus jener Zeit, bevor sein Leben entzweigebrochen war, konnte er sich nicht erinnern, wann er zuletzt von der Straße aus zu Fuß gegangen war. Vielleicht einmal am Wochenende, abends, nachdem er mit Carla im Dorf gewesen war. Als der Sommer gerade angefangen hatte. Er wusste es nicht mehr.
    Er gelangte zum Wendekreis, und da stand der Saab, ganz still und mit Regenwasserpailletten besetzt. Er fragte sich, ob Carla wohl in letzter Zeit mal nachgesehen hatte, oder wann er überhaupt zuletzt bewegt worden war. Er würde ihn Probe fahren müssen. Prüfen, ob er…
    Eine Erinnerung kam, an allen Abwehrmechanismen vorbei, herangeflogen – Carla unter dem Saab nach einer Testfahrt, ihm Fragen übers Fahrverhalten zurufend, während er mit einem Whiskyglas in der Hand daneben stand, ihre Füße betrachtete und antwortete. Die Wärme gemeinsamen Wissens, gemeinsamen Engagements.
    Er starrte den Saab an, hatte einen Kloß